AMANECER ENTRE GORRIONES

 

1. LA PALOMA

    Si a Irenka Mazur le apasionaba retozar a las once de cada mañana  en casa de don Esteban, se debía únicamente a  que para las doce habían terminado, don Esteban se excusaba, abandonaba el lecho y en soledad escuchaba La Paloma de Iradier que desde el carrillón del Ayuntamiento de la plaza Nueva de Vitoria extendía sus notas por cada arco de la plaza. Del exterior le llegaban los sonidos de los cafés Victoria y Deportivo Alavés. La algarabía general se acompañaba de voces entrecortadas, inconcretas, risas, algunas palabras sueltas, la cantinela de los camareros. Se trataba de una amalgama que invitaba a la reunión entre compañeros de trabajo, al encuentro entre amigos, a la tranquilidad y a la calma que otorga el descanso al amparo del café o las cañas. Paladeó el bullicio entregado a la holganza cuando se sienta apaciblemente el tiempo. 

  Como era habitual tras el revolcón, Don Esteban abandonó la habitación. Irenka desconocía la razón de esta presurosa partida pero tampoco sentía curiosidad. No le gustaba más que los demás clientes de la casa de citas de la Algorta, aunque tampoco le disgustaba. Extremadamente educado, la trataba de maravilla, la acariciaba con  pasión y no resultaba tan bruto como otros. Pagaba muy bien y le obsequiaba con ostentosos regalos. El tipo se encoñó hasta la médula y unos días atrás le prometió una vida feliz y sin preocupaciones. Le había pedido matrimonio, a lo que Irenka dijo que si con premura antes de que Don Esteban se arrepintiese. 

  - Mi gorrioncito, sé que aceptas por dinero - le acarició el cabello rubio y liso con la calidez temblorosa que otorga la vejez -, pero no lo dudes, conmigo serás feliz.

  - Don Esteban, no le puedo engañar. Cierto es que si aceptó es por alcanzar la estabilidad económica, que yo seré muy puta pero le juro que le seré fiel hasta la muerte - se sinceró la muchacha rogando que al futuro esposo le diera el soponcio al poco de las nuncias y que enviudara con rapidez.

  - Mi gorrioncito - susurró el hombre con deleite -, a mi edad no pretendo que una chiquilla se enamore de un hombre como yo ni siquiera que me guarde lealtad incondicional. Únicamente me conformaré con algo de compañía. No aspiro a más.

  - Sin embargo - razonó Irenka con seriedad -, me preocupa que su hijo se niegue a nuestro matrimonio y...

  - ¡Gorrioncito! No debes preocuparte por tan poca cosa - sonrió Don Esteban quitando importancia a la preocupación de la joven prostituta -. No debes temer nada. Carlos no tiene ninguna razón para oponerse, si desea mantener la asignación de los mil quinientos euros que le paso mensualmente.

  A punto de dar las doce, Irenka recordó la conversación mantenida en la cama con don Esteban cuarenta y ocho horas antes. Sacó los brazos fuera de las sábanas y estiró las piernas entrelazadas por los tobillos para volver a hacerse un pequeño bulto encogido. Se gustaba de rozarse la piel suave y desnuda contra las sábanas de seda. Aspiró el aroma a jabón de Marsella que se desprendía de la ropa de cama. Aguzó el oído disponiéndose a disfrutar de La Paloma. Acompañando a la primera nota le llegó un chasquido tenue, apenas perceptible que arrinconó en el fondo de la mente. No consentía que nada perturbase aquel momento. Solo al término de la melodía, como  venía ocurriendo en los últimos meses, se puso en pie y comenzó a vestirse con lenta calma.

  - Don Esteban - lanzó la voz al pasillo soleado extrañándose de que el amante no hubiera vuelto a la alcoba con el dinero. A pesar de que le hubo prometido matrimonio, quedaron en que seguiría pagándole la minuta establecida al concluir el servicio.

  Asomó la cabeza. El silencio pesado y penetrante la aturdió. Avanzó de puntillas con las sandalias de tacón en las manos. La puerta entreabierta de acceso a la casa le preocupó. Se le aceleró el ritmo cardíaco. Se obligó a seguir la dirección de un churrete de sangre que descendía desde la pared hasta el suelo. Abrió los ojos, sintiendo que se le paralizaba el pulso. El cuerpo inerte de don Esteban tendido de manera grotesca sobre la alfombra  miraba con los ojos desorbitados a un punto lejano del techo. En mitad de la frente un orificio oscuro anunciaba que jamás le daría un soponcio, que jamás contraería matrimonio y que no cobraría el servicio. Don Esteban acababa de ser asesinado.

2. ADIÓS A LA PALOMA

  Sintió un terror repentino. Por razones incomprensibles volvió al dormitorio. Buscó con desesperación un pañuelo en los cajones de la cómoda. Limpió las posibles huellas que hubiera dejado en los muebles. Cerró la ventana. Sollozando en silencio, lanzó una última mirada en derredor. Le pareció importante borrar todo resquicio de su paso por la casa. Recorrió el pasillo con sigilo conteniendo la respiración.  Pasó por encima del cuerpo de don Esteban que quedó atravesado en el pasillo con las piernas ligeramente encogidas. Se sintió incapaz de mirarlo de frente. Abrió la puerta ayudándose con el pie. Husmeó el descansillo. No se escuchaba el más leve ruido. Salió a la escalera. Sin volverse entornó la puerta ayudándose del pañuelo. Bajó las escaleras de dos en dos todavía descalza. Una  vez en el portal se calzó saliendo  a la tibieza de la plaza. Intentó moverse sin llamar la atención. A pesar de ser un día cálido, temblaba. Se lanzó al centro de la plaza, atravesándola con rapidez. Se sintió febril. Sus dientes castañeaban como años atrás lo hicieran en su Cedrillas natal cuando en pleno enero el termómetro se negaba a superar cuatro o cinco grados bajo cero. Situado a 1347 metros. Era un pueblo pequeño de la provincia de Teruel.  Habían transcurrido seis años. Ganaba una miseria como camarera en la fonda que se le antojaba de mala muerte. No le gustaba el lugar aunque la economía fuese prospera. En ocasiones conseguía algún extra, como chica de compañía para algunos huéspedes. 

Casi todo lo empleaba en calentar su casa y en la alimentación. Necesitaba hacer juegos malabares para ahorrar algunos céntimos.  El País Vasco se asemejaba al paraíso, visto desde aquellas latitudes. Un buen día llenó una maleta con cuatro cosas y se echó a la carretera. Se cambió el nombre porque Quiteria (patrona de su pueblo) Pérez no era propio para una chica de alterne. Sollozaba sin saber concretar la razón: ¿Se trataba de nostalgia o era por don Esteban? Al final de la plaza tuvo que apoyarse en la piedra caliente. Descubrió a un joven que le observaba con atención desde el interior de La Creme. Al detenerse se le aceleró el pulso. Aunque no le había visto más que en fotografías, el tipo le sonreía y le obsequió un guiño. Se trataba de Carlos, el hijo de don Esteban.

  Repentinamente le asaltó una rotunda y cruel negatividad. Jamás disfrutaría de su melodía favorita entre las sábanas templadas de don Esteban. Adiós a "La Paloma".

3. GORRIONES

  Mientras la pareja de gorriones custodiaba el nido, la mujer desvió la mirada hacia el parterre que a lo lejos escondía algo misterioso en la penumbra del solitario parque. Aguzó el oído. La intuición no le había engañado. Los rostros de las jóvenes asomaban de cuando en cuando. Daira y dos amigas reían, mientras  su rostro sufría sucesivas mutaciones. Primero se tornó colorado, para pasar a transformarse, surgiendo al cabo de unos minutos, un rugido más propio de animal. Casi desesperado. Una de las acompañantes era su hija Xenia. Estaba convencida de que le llevaba la contraria solamente por incordiarle, sabedora de que no aprobaba esa amistad. Hubiera sido relativamente fácil someter a Daira si la hubiera sorprendido en soledad pero acompañada de sus inseparables amigas, el asunto se complicaba. No era la primera vez que espiaba a la adolescente. En realidad llevaba algo más de tres meses planeando el secuestro, sabedora de que Olvido pagaría el rescate sin rechistar. Hasta el momento no había despertado sospechas en ninguno de los anteriores casos siendo el resultado altamente satisfactorio. Momentáneamente retomó el interés hacia los gorriones. El macho se pavoneaba como un muchacho junto a su dama, hinchado de orgullo, luciendo la vistosa corbata negra sobre el pecho. Gracias a ello es fácil distinguirlos de las hembras. La hembra, incubaba los huevos paciente, enigmática, abnegada, como toda madre que se precie. 

  

  4. AVE LIRIA REAL

  Irenka se sintió a salvo al empujar la pesada puerta de madera que daba acceso al Salón de relajación de Madame Oublié. La voz chillona de Ofelia se convirtió en un bálsamo.

  Esta rozaba tenuemente su corpachón contra el de un joven de aspecto enclenque y excesivamente delgaducho.

  - ¿Qué te pasa, mi amor? - preguntó soltando el papel publicitario del salón -. Si buscas a Olvido, no te canses. No está.

  - ¿Dónde ha ido? ¿Cuándo volverá? - lanzó sin  poder contenerse.

  - Por orden, mi amor. No suele darme explicaciones sobre dónde va y por consiguiente no sé cuando volverá.

  Asestó un puntapié a Ofelia que en ese preciso momento estiraba ambas piernas a la vez. El grito de dolor salió sin control de la garganta.

  Atravesó con rapidez el gabinete, tropezando con una de las mesitas bajas. Los vasos de tubo se tambalearon, aunque recobraron su posición inicial. Enfiló el pasillo. Las cabinas le obsequiaron con jadeos intensos. Todas estaban en activo. Salió al patio y respiró la calma que le otorgaron las plantas. Subió las escaleras que daban acceso a la vivienda. Ofelia le siguió cojeando. Una seguida de la otra, continuaron por el pasillo de la silenciosa vivienda. La muchacha avanzó hacia su alcoba pero cambiando de opinión, retrocedió al salón, chocando nuevamente con la infortunada Ofelia.

  - ¡Ofelia! ¡Ofelia! - escuchó atenuada por la distancia la voz del supuesto cliente.

  - ¿Estás nerviosa? ¿Qué tienes? Estás pálida como un muerto. Ni que hubieras visto a un fantasma - añadió desoyendo la voz del impaciente muchacho que quedó abandonado en el confortable sofá -. Si te sirvo yo... No tienes más que pedírmelo, reina.

  No respondió. Abrió las dos hojas que daban acceso al salón. Se dirigió hasta la alacena. Tomó la botella de anís y una copa y se sirvió una cantidad generosa que bebió de un trago. Se sintió mas calmada. Luego volvió a servirse y se acomodó en el sillón orejero que se situaba junto al ventanal. Observó la calle Francia. El tráfico y el bullicio replegaron sus nervios. Se sirvió dos dedos más de licor.

  - Pero, chiquilla, ¿dónde vas con esos aires? - la voz gutural de Tino, un cliente que frecuentaba el local, la estremeció cercana -. Ofelia, a estas polacas no hay quien les entienda. Tan pronto te aman como que te tratan como si fueras un saco de boxeo. 

  - Así es, mi amor. A mi esto me duele, ¿sabes? Soy muy sensible.

  - ¿Ahora se llama así? - retumbó la voz de Tino un poco más lejos -. En vez de sensible habrás querido decir que eres maricón.

  - ¡Qué bruto eres! - estalló en una risotada malévola.

  - Lo que les hace falta a estas furcias es un tipo duro que las folle como es debido.

  - ¡Qué cabrito eres, mamón! También a mi me hace falta un palo duro que me folle. Con una polla dura hago maravillas. Si tú quisieras, Tino...

  - Pero no quiero. Te lo he dicho muchas veces: no soy maricón.

  - Es que no lo has probado. Mi lengua revoltosa te subirá hasta el cielo.

  - Es que soy más de tierra, Ofelia. Anda, deja a la furcia en paz y céntrate en el del sofá que lo tienes a punto.

  Irenka cerró los ojos rogando que Olvido apareciese pronto. Ofelia se deshizo pronto del muchacho y se apostó frente al salón. Enseguida se hizo el silencio. Minutos después volvió a escuchar la voz de Ofelia. 

  - Olvidín, cielo. ¿Qué manera es esta de entrar? ¿Qué os pasa hoy, reinas?

 Olvido no contestó. Irenka como respuesta comenzó a lanzar una llantina sorda que retumbó entre las paredes del salón.

  - ¡Ay! Olvido, tengo algo importante que contarte - hipaba a cada poco sin pronunciar bien -. Cuando te lo cuente te vas a sorprender. Ha sido espantoso... Estoy aterrada y...

  - ¿Qué te ha pasado, mi amor? - curioseó Ofelia caminando tras Olvido.

  - ¿No tienes nada que hacer? - la dueña del salón se giró en redondo, frenando al orondo cuerpo que avanzaba tras ella y que ya tenía un pie en la estancia.

  - A primera hora de la tarde llegará un cliente nuevo. Le voy a dar una masaje culero que le va a teletransportar - anunció chasqueando la lengua de placer.

 - Pues vete a limpiar, barrer o a lo que quieras - terció con el semblante serio y visiblemente disgustada la Algorta.

  - Irenka no me ha dicho nada, que si me hubiera dicho algo yo le hubiera prestado ayuda, consuelo o lo que hiciera falta...

  - Déjanos solas - Olvido se mostró tajante.

  - Si me necesitáis, ya sabéis donde estoy - se ofreció ofendida antes de dar media vuelta y desaparecer del salón.

  Olvido cerró la puerta y se acercó a Irenka.

 - ¿Qué es eso tan grave que te ha pasado? - preguntó con mansedumbre.

  - Don Esteban ha sido asesinado - retomó el sollozo mucho más agudo.

  Olvido no respondió. Encendió un cigarrillo, se alisó el vestido con cuidado como queriendo acabar con alguna arruga inexistente y tomó asiento en el sillón junto a la desconsolada muchacha.

  - ¿No ha oído lo que le he dicho?

  - ¿Estás segura de lo que dices?

  - Completamente.

  - ¿Cómo ha ocurrido?

  - No lo sé. Después del servicio, como siempre, se ha ausentado y como tardaba en volver, he salido. La puerta de la escalera estaba entornada y él tirado en el suelo, con los ojos abiertos y un tiro en la frente - indicó con un dedo el lugar exacto por donde había entrado la bala  -. Todo estaba lleno de sangre.

  - ¿Has llamado a la policía? - preguntó  manteniendo la calma.

  - No. No sabía qué hacer. Me he asustado. No sé si he hecho bien.

  - No te preocupes. Ahora nos acercamos y vemos que pasa por allí.

  - ¿Qué dice? Yo no vuelvo a poner los pies en esa casa.

  - Tenemos que hacerlo. Al fin y al cabo te ibas a casar con él.

  - Si pero... No quiero volver.

  - ¡Querida Irenka! Estoy convencida de que te has obnubilado. Te habrá parecido que estaba muerto. Es un hombre mayor y tal vez la pastilla... En fin ya me entiendes.

  - ¿Qué pastilla?

  - ¡Mujer! ¿Qué pastilla va a ser? La azulita, la viagra - aclaró ante la mirada ofuscada de la joven.

  - ¿Don Esteban toma viagra? - el desconcierto y la sorpresa resbalaron de los ojos de Irenka.

  - ¡Yo qué sé, niña! Lo supongo, don Esteban tenía una edad y ante tu cuerpo y tu juventud... En fin, qué para estar a la altura...

  - Puede ser. La verdad es... era muy buen amante - prorrumpió de nuevo la llantina con más fuerza.

  - ¡Ay, chiquilla! Pareces una lira real - terció Ofelia a voz en grito mientras avanzaba por el pasillo -. ¿Sabes que hace ese pajarraco?

  - No nos interesa saberlo - terció doña Olvido sin girarse hacia el transexual.

  - Puede imitar el llanto de un niño, igual que tú, mi amor.

 - ¡Ofelia! - exclamó Olvido con desesperación - Déjate de monsergas y olvídate de nosotras.

  - Pero, mi amor. No son monsergas. Leo y me instruyo. ¿No dices tú siempre que aunque seamos putas, debemos aprender a defendernos y que la mejor defensa es la cultura?

  - Eso se lo digo a mi hija - gruñó la aludida.

  - También aseguras querernos como si fuéramos tus hijas.

  - ¡Vamos, Irenka! Lávate un poco la cara y maquíllate otra vez, no como si fueras a trabajar, ¿eh? Algo sencillo y discreto - animó Olvido -. Tú, Ofelia, te puedes ir por donde has venido.

  - ¡Mujer! Si puedo echaros una mano...

  - No puedes - contestó tajante.

  - Se nota que  me consideráis un intrusa en vuestra vida - se quejó, haciéndose la remolona para abandonar la habitación -. Pues que sepáis que la lira real es tan puta como nosotras, que visita a dos machos o mas antes del apareamiento y...

  - Anda, anda tira para allá y deja de decir sandeces - Olvidó empujó el orondo cuerpo de Ofelia hacia el pasillo.

  - Tú dirás lo que quieras. He visto a estos pajarracos en los documentales de la dos.

  - Cómo si los has visto en sueños, Ofelia. ¡No nos interesa!

5. MÁS GORRIONES

  Xenia observaba con minuciosidad a la pareja de gorriones mientras recibía la caricia suave de la sombra de un árbol cercano en la plaza de los Desamparados. El macho se esmeraba en cortejar a la hembra mientras ésta se mostraba alborozada por ser la elegida. Al rato se presentó otra hembra y el macho, sin pudor ni miramientos, se deshizo de la primera y aventuró todo su postureo de macho alfa hacia la segunda. Consultó el reloj y con pesadez cansina se incorporó del banco alejándose del lugar sin dirigir la mirada hacia los pájaros. Sabía la suerte que correría la intrusa. Ante su descaro, la primera hembra experimentaría un acceso de locura y atacaría a la intrusa con agresividad inusitada. Todo ello para dejar bien claro quién sería la elegida para el futuro apareamiento.

  A Xenia le gustaban los pájaros, en especial los gorriones. Sobre sus costumbres y su vida en las ciudades se lo transmitía Ofelia. Se sentía satisfecha de la amistad que le unía a ella. Para la adolescente, representaba la valentía y la lucha, además del no sucumbir ante las dificultades. Lo cierto era que Ofelia comprendía a la chiquilla mejor que nadie, asegurándole que estaba dejando de ser una niña tímida y solitaria para dar paso a una mujer hermosa y preparada para comerse el mundo, al igual que Daira. La prostituta representaba a una amiga única y original, extremadamente valiosa, ya que le mostraba todos sus conocimientos sobre pájaros y le abría las puertas a la vida, esa vida que le negaba su madre. Ser diferente no tenía porque ser malo. Encontraría la manera de hacérselo comprender.

  Se encaminó hacia la calle la Paz. Se aposentó en el banco de la marquesina de la parada del autobús. Este le recibió cálido. Estiró las piernas y meditó sobre su férrea amistad con Daira. Entornó los ojos. La calle estaba muy concurrida a aquella hora. Las doce treinta del mediodía. Numerosas amas de casa cargaban bolsas o tiraban de carros de compra. Los jueves era día de mercado y en los soportales de la plaza de abastos una multitud de puestos de frutas y verduras de temporada se exhibían en un escaparate multicolor al aire libre.

  De pronto dirigió la mirada cansada hacia una de las puertas laterales del Corte Ingles. Allá permanecía su madre plantada. Tiesa, queriendo parecer elegante sin conseguirlo, desafiante. Parecía clavarle la mirada, aunque por otra parte resultaba imposible a la distancia que les separaba. "No seas tonta, Xenia. Lo mismo que tú le has visto, ella reparará ti", se dijo. Repentinamente comenzó a andar hacia el semáforo, con la mirada puesta en la chiquilla.

  Llegó un autobús a la parada siguiente a su lugar de espera. Avanzó rápidamente hacia él y se subió. Ocupó uno de los asientos del final, mirando hacia la acera de enfrente. El autobús arrancó pero casi al momento volvió a detenerse. Alguien aporreaba la puerta. Xenia dirigió una mirada aterrada hacia adelante. Suspiró aliviada. Se trataba de una mujer con varios niños de corta edad, que esparcieron frescura infantil y un leve aroma a Nenuco que se impregnó en el reducido vehículo. Se recostó en el asiento y cerró los ojos. Sintió el aliento cercano, seguido de unas palabras que se clavaron en su rostro asustando.

  - ¿Te pasa algo? - la voz sonó cascabelera, suave, reconfortante y auxiliadora.

  Abrió los ojos despacio. Sonrió aliviada.

  - ¿Estás bien? - repitió la voz acaramelada y dulce.

  - Perfectamente - contestó con una sonrisa en los ojos negros.

  Mantuvieron un silencio prolongado dos paradas más. 

  - A veces me fijo en los transeúntes para no aburrirme en los trayectos largos - explicó la voz segura de sí misma -. Me ha parecido que huías de alguien.

  Xenia le dirigió una mirada sorprendida antes de contestar:

  - Estaba en la parada equivocada pero me di cuenta a tiempo.

  - Claro - aseguró la voz poco convencida.

  Creció su turbación. Le sonrió. El correspondió mostrando una hilera de dientes perfectos, blancos, bordeados de unos labios carnosos. Se le hacia un hoyuelo caprichoso en la mejilla.

  - Si puedo ayudarte en algo... - dejó la frase inconclusa pero supo que quería decir "no tienes más que pedírmelo".

  - ¿Es usted policía?

  - No - respondió, esta vez sorprendido. 

  - Entonces no me sirve - respondió intentando desviar la atención del tío.

  - Si necesitas hacer una denuncia, vete a la comisaría.

 - Es un poco más complicado que eso - Xenia se sintió repentinamente alagada. Había conseguido engañarle.

  - Creo que nos conocemos - la voz pronunció la frase en un siseo -. ¿No me recuerdas?

  - Perdone, no soy muy buena fisonomista - se disculpó Xenia sosteniéndole la mirada escrutadora.

  - Mi nombre es David. Eres amiga de Daira - aclaró ante la cara interrogante de la cría.

   Arqueó las cejas.

  - Nos conocimos hace un par de meses en El Blue Monday en la Zapa. ¿De verdad no lo recuerdas? - insistió la voz acercando los labios a la oreja.

  - Lo siento pero no. "Y bien que me pesa" - le hubiera gustado añadir. Le frenó la coletilla que añadía siempre su madre: "Una señorita no puede decir según que cosas insinuantes a un hombre, que enseguida te toman por una fresca"

  - Pues yo nunca olvido una cara bonita - a David le sonreía el alma.

  - Gracias por el piropo, hombre.

  - Os salve la vida y estáis en deuda conmigo.

  - ¿De veras? Tal vez se equivoca de persona - respondió recordando perfectamente el día y el momento al cual el tipo hacía referencia.

  - Y no suelo hacer de samaritano - puntualizó David repentinamente serio -. Pero cuando alguien me interesa...

  Le hubiera gustado salir huyendo. Dirigió la mirada a través de la amplia ventanilla sin reconocer las calles por las que el autobús circulaba.

  - Habíais bebido bastante - aclaró la voz recordando el episodio -. Estuvisteis mucho tiempo en el baño. Según dijisteis luego, todo os daba vueltas. A la salida, unos gamberros intentaron sobrepasarse. Uno intentó besuquear a Daira, mientras otro te soltó el pantalón y un tercero te sujetó las manos presionando tu cuerpo contra la pared. En ese momento actué, propinándole  un golpe a uno de ellos. Huyeron precipitadamente. Tienes que acordarte de ello.

  - Si estábamos tan mal como dice... - se sintió avergonzada.

  - ¡A ver guapa! ¡No me jodas! Si me acuerdo yo, que tampoco estaba sereno, con más razón tienes que recordarlo tú.

  - Ni puta idea de lo que me está diciendo. Perdón - se disculpó pulsando el timbre de parada -, he llegado a mi destino.

  Avanzó tambaleante por el pasillo y se apoyó junto a la puerta, que se abrió de inmediato. Antes de apearse, dirigió una mirada fugaz a David, despidiéndose con una sonrisa.

  Cruzó a la otra acera. Intentó situarse durante unos minutos. Dobló una esquina. Anduvo unos metros. "Kalea Henry Morton Stanley", leyó a media voz la placa. "¡Hay qué joderse! ¿No hay suficientes personajes famosos en casa que necesitamos exploradores ingleses? ¿Quién habrá sido el lumbreras del ayuntamiento?"  Avanzó con paso lento. Recordaba perfectamente el incidente que el tipo le relató durante el trayecto. Por alguna razón le resultaba intrigante. No le agradaba pero algo tenía, tal vez la mirada o la sonrisa, que le resultaba atrayente. Le reconoció cuando ya era tarde para moverse de lugar, todos los asientos estaban ocupados. Sintió terror. Tal vez estuviese en grave peligro. Tal vez su madre tuviese razón y Daira no le convenía. Este tío era mucho mayor que ellas.  De no salir de casa había pasado a no entrar. De ser una niña modelo, a contestar, a quejarse continuamente, a llegar de madrugada. De beber solo agua, a mezclar bebidas que un mes atrás ni sabía que existían. A fumar, incluso porros. Penso que junto a Daira descubriría el mundo pero tal vez no resultara la mejor compañía. Si su madre llegaba a enterarse, la mataría de una paliza.

  

6. PALOMAS

  A medida que doña Olvido e Irenka bajaban por la cuesta de los Arquillos, se percibía un ambiente enrarecido o así se lo pareció a la más joven de las mujeres. De soslayo, dirigía algunas miradas inquietas a doña Olvido que parecía calmada.

  Una vez en la plaza, el desanimo anidó en las entrañas de Irenka. En una rápida ojeada contó siete furgonetas de la ertzaina.

  - ¡Qué despliegue, doña  Olvido! ¡Vámonos! No quiero estar aquí.

  - No seas cobarde, chica - amonestó tirándole del brazo y obligándole a seguir el camino hasta el portal que los efectivos policiales acordonaron. En la puerta de los cafés numerosos curiosos se arremolinaban en los soportales, estiraban los pescuezos intentando adivinar algo de lo sucedido.

  - ¡Qué morbosa es la gente! - susurró doña Olvido casi con complacencia -. Anda, chica, vamos a hablar con la que hace guardia en el portal.

  - ¡No! ¿Qué pretende usted? - Irenka temblorosa y asustada clavo los pies en el piso.

  - ¡Mujer! ¿Qué voy a pretender? Venimos a casa de tu novio, nada más.

  - Pero don Esteban esta muerto - susurró -. Le han pegado un tiro.

 - ¡Qué tonta eres, chica! ¡No sé cómo fuiste capaz de sacar provecho del vejete!

  - ¡Menudo provecho! Si hubiera pasado el día de la boda, pero ahora me quedo sin herencia y sin marido - lloriqueó la joven.

  - Mira, solo vamos a preguntar pero sin preguntar, ¿me entiendes?

  - No, doña Olvido, no entiendo. Tampoco acierto a descifrar cómo usted está tan tranquila en esta situación.

  - ¡Qué floja eres, niña! Parece mentira que seas puta. Mira, nos acercamos. Nos negará la entrada. Decimos que vamos al primer piso. Les dará la impresión que no estamos al corriente de lo acontecido. Nos preguntarán si somos familia. Tú te presentas como la prometida del tipo. No te preocupes, ellos están preparados para estas cosas. Se mostrarán amables. Te echarás a llorar e incluso puedes fingir un desmayo, eso siempre queda muy bien en estas ocasiones. Lo harás estupendamente, cielo.

   - No puedo doña Olvido. No me obligué.

  - Es muy fácil, chica. Tú déjame que hable yo, que soy muy echada palante.

  - ¡No puedo! ¡No puedo! Creo que voy a marearme ahora mismo.

  - Aguanta un poco. Enseguida podrás desmayarte. Quedará muy bien y ellos te apoyarán diciéndote que te van a poner ayuda psicológica. Siempre se hace así.

  - Me es imposible. No puedo fingir.

  - ¡Qué paciencia! Cómo que no has fingido en la cama con el carroza este. Ya veras, tú no te sueltes de mi mano. 

  Llevaban un buen rato en el centro de la plaza. Doña Olvido avanzó despacio e Irenka dio unos pasos cortos e inciertos. Sintió un frío repentino al evocar el cuerpo inerte de don Esteban salpicado de sangre.

  - No puedo con esto. Me falta el aire, doña Olvido. ¿Tomamos algo antes?

  -¡Calla! Tiempo habrá. Va a ser coser y cantar, ya lo verás.

   El gentío se arremolinaba murmurando sin parar. Algunas mujeres estiraban los cuellos para indagar, para llevar algo concreto a sus casas, para que las conversaciones en las tiendas y en los descansillos no decayeran. Para inflar de morbo cualquier conversación. Doña Olvido se abrió paso entre frases cortas. "Por favor..." "Un momento..." "Me hace el favor..." "Gracias, muy amable..." Se aproximó a la ertzaina que custodiaba el portal. La mano de Irenka fría como el mármol, a la vez que humedecida por el  sudor, continuaba como fijada a la suya, piel con piel.

  - Buenos días. ¿Qué ha pasado? - se interesó mostrando cierta confusión -. Nosotras tenemos que entrar al portal - el tono de doña Olvido se tornó sumiso, casi beatifico.

  - Lo siento señora, en este momento es imposible - a pesar de que la agente era menuda de tamaño, la voz tronó segura, firme y enérgica -. ¿Viven ustedes aquí?

  - No, pero aquí la joven vivirá en unos meses. Se va a casar con un señor que reside en este portal, en el primero.

  Les observó con lastima. Primero a doña Olvido, luego a Irenka, para más tarde posar sus ojos miel otra vez en la primera. Se mordió el labio inferior. Un atisbo de incredulidad asomó a su mirada.

  - Esperen aquí un momento, por favor - desapareció en la frescura del portal oscuro, de donde procedían algunas voces lejanas.

  - Podías haber dicho algo - riñó doña Olvido -. Que todo lo he tenido que decir yo.

  - Me dijo que la dejara hablar - se defendió la muchacha con un tembloroso hilo de voz.

  - Para lo importante si, pero chica podías poner un poco de tu parte y hacer algo de paripé, digo yo.

  - Creo que me voy a desmayar - calla, tonta. Espera a que nos den la noticia y luego te desmayas.

  Irenka paseó la mirada en derredor. Los curiosos se turnaban alrededor de los soportales. Ambos cafés estaban a rebosar, sin embargo las terrazas aparecían vacías. Los clientes abandonaron las consumiciones, agolpándose unos a otros para no perder detalle. Las palomas, ajenas a lo acontecido, revoloteaban sobre las cabezas, se posaban sobre el mobiliario. Se abalanzaban hambrientas sobre los platos con la intención de apropiarse de los restos de comida. Igual les daba que fueran migas de pan, tortilla o ensaladilla. Engullían voraces. Devoraban con los picos puntiagudos. Zureaban como presagiando la tragedia. Sobrevolaban a escasa distancia de la concurrencia. Una de ellas se poso en la cabeza de Irenka. Fue al tiempo que regresaba la ertzaina centinela acompañada de un colega. La muchacha soltó un alarido. Intentó zafarse del ave. Manoteó sobre su cabello dorado pero la paloma persistía, aferrada a su presa. Percibió que la boca se le secaba, que las piernas serían incapaz  de sostenerla. Aulló como si fuera un animal acorrala.

  - Acompáñenme por favor - dijo el ertzaina en un susurro cálido, como sin darse cuenta de la agonía de Irenka. 

  Los tres entraron al portal. La paloma abandonó la cabeza de la muchacha pero las acompañó al interior.

  - Tengo que darles una mala noticia - el hombre frunció los labios -. Don Esteban Pardal ha muerto repentinamente. Parece ser que ha sufrido un infarto fulminante.

  Irenka observó el rostro impasible de doña Olvido. Luego dirigió una mirada breve a la paloma que picoteaba un chicle del suelo, que a continuación se quedó colgando de su pico. Seguidamente sintió un mareo leve y se desvaneció en el piso sobre el cuerpo menudo de la paloma intrusa.

7. MIRLOS

  Fue consciente de volver en sí porque escuchó voces a su alrededor. Doña Olvido decía que para la pobre chica sería un trauma, o eso le pareció entender a Irenka. La otra voz era casi un susurro. Pertenecía a un hombre y no fue capaz de identificarla. No se atrevió a abrir los ojos. Se sentía plácidamente descansada, vacía de pensamientos perturbadores. Entonces recordó lo acontecido en el zaguán de don Esteban. El tormento volvió a acoplarse en su mente. Su prometido había sido asesinado, sin embargo el agente aseguró que el viejo sufrió un... ¿Infarto? ¿Dijo esa palabra el policía o lo entresacó de su imaginación? Recordó a las palomas revoloteando convulsas y excitadas. Recordó a la que se enredó en su pelo, haciendo una maraña laberíntica de la que parecía imposible escapar. No podía diferenciar si el desmayo fue fruto de las palabras incorrectas del ertzaina o debido a la paloma arrogante. El caso es que estaba recuperada y no se sentía capacitada para afrontar la verdad sobre la muerte de don Esteban.

  Abrió los ojos lentamente y se encontró en un recinto estrecho. Junto a ella, descasaba una chica desconocida con un chaleco verde fosforito. 

  - ¿Qué me ha pasado? - preguntó a media voz, todavía aturdida -. ¿Dónde está doña Olvido?

  - ¿Qué tal se encuentra? - la voz cálida perteneciente a la del chaleco verde le lanzó una sonrisa.

  - Bien... bien... No sé qué me ha pasado - intentó incorporarse y fue detenida de inmediato.

  - Despacio. Quédese tumbada un rato más. El doctor le tomará de nuevo la tensión y si está bien, podrá marcharse.

  Solo entonces se percató de que su cuerpo estaba sujeto a una camilla.

  - ¿Estoy detenida? - preguntó con los ojos desorbitados y el corazón acelerado -. No he hecho nada.

  - ¡No, mujer! ¿Cómo va a estar detenida? - la joven le tomó de la mano y le traspasó una calidez armoniosa -. ¿Recuerda lo sucedido?

  - Tengo un vacío en la cabeza - mintió la aludida -. ¿Es grave?

  - No se preocupe. No es grave, enseguida podrá irse a casa.

  Tal como anticipó la chica, el médico le tomó la presión arterial y la ayudó a salir de nuevo al exterior. Doña Olvido y los ertzainas estaban en las proximidades. Los curiosos se habían marchado pero el café seguía a rebosar. La terraza volvió a recuperar el vigor. Las palomas seguían picando las sobras. 

   - Hija, ¿cómo te encuentras? - doña Olvidó se mostró cariñosa. La sujetó del brazo, animándola a reunirse con los agentes -. Anda, ven, cielo. Estos señores tienen que comunicarte algo importante.

  Ambas cruzaron miradas. Doña Olvido queriendo insinuar que siguiera con la comedia, sin embargo la de Irenka demostraba cansancio y perplejidad.

  - Lo sentimos mucho - comenzó el ertzaina -, su prometido ha fallecido.

  Se apoyó en doña Olvido, apretó los labios mientras los balcones de la plaza giraron a velocidad moderada al principio para pasar a ser vertiginosa.

  - ¿Quién lo ha asesinado? - la pregunta murió tardía en los labios. Supo que había hablado más de la cuenta cuando doña Olvido clavó el codo en su costado derecho.

  - ¿Por qué piensa que lo han asesinado? - se interesó el ertzaina mirándola de frente.

  Ella se limitó a sonreír vagamente.

  - No sé si es el momento adecuado... - doña Olvido tomó la palabra con prontitud -. Es muy impresionable.

  - Lo comprendo, señora pero es necesario aclarar algunos puntos - puntualizó la agente.

  - Responda a la pregunta, por favor - solicitó el agente tajante.

  - Gozaba de tan buena salud, era tan vital - tartamudeó la muchacha -. Estaba perfectamente.

  - ¿Cuándo le vio por última vez?

  - Esta mañana - añadió comprendiendo que había metido la pata de nuevo. Buscó la ayuda de doña Olvido -. Pasamos la noche juntos pero esta mañana estaba perfecto.

  - Está muy nerviosa - puntualizó doña Olvido -. Quizá puedan esperar a otro momento, aquí en la calle, no veo oportuno este interrogatorio, la verdad. Acaba de salir de la ambulancia y...

  - Disculpe, señora - interrumpió el ertzaina con amabilidad y cansancio -. Si es tan amable de dejarnos a solas con Irenka se lo agradeceríamos.

  - No, doña Olvido. No me deje sola, por favor - suplicó la muchacha.

  - Solo queremos dejar un par de cosas claras. Si no tiene inconveniente, espere un momento - le indicó a doña Olvido. Sujetó a Irenka del brazo con delicadeza, instándole a separarse unos pasos -. No serán más de cinco minutos.

  - ¿Sobre que hora se ha marchado usted?

  - Estoy tan nerviosa que lo he olvidado pero creo que - titubeó unos instantes. Luego improvisó alentándose a si misma de que todo saldría bien -. Creo que serían algo más tarde de las diez.

  - Resulta extrañó - el ertzaina arqueó las cejas mostrándose dudoso -. La última llamada ha sido a su móvil, según indicaciones de su amiga, esta misma mañana a las nueve en punto. ¿Se comunican ustedes por móvil en casa?

  - Ya le digo que estoy muy nerviosa - se disculpó Irenka.

  El agente lo dejo pasar momentáneamente. Caviló sobre la posibilidad de ahondar en ello más adelante. Sin embargo añadió a bocajarro:

  - ¿Lleva el móvil encima?

  - Le va a parecer extraño pero lo he perdido.

  - Es cierto, me parece extraño - respondió el ertzaina con cierta ironía.

  Desvió la mirada hacia el balcón de Don Esteban con nostalgia. Las lágrimas se desprendieron de sus ojos lentamente. De pronto señaló esgrimiendo una sonrisa triste.

  - ¡Mire! - exclamó jubilosa -. Los mirlos han regresado.

  El ertzaina siguió la dirección que la muchacha indicaba.

  - Anidaron por primera vez hará cosa de tres años, la hembra incuba sus huevos y espera con paciencia a que nazcan los polluelos. Les da calor y alimento aun sabiendo que alguno no sobrevivirá. Vuela en busca de gusanos, que transporta uno a uno en el pico. Les da a cada cría un gusano. Vuelo tras vuelo, repetidas veces, sin mostrar cansancio. Cuando las crías están preparadas para emprender la marcha, viene el macho para recoger a la familia. Toda unida emprende el vuelo. Abandonan el nido hasta la próxima nidada. 

  - Muy interesante - intercaló el ertzaina -. Pero ahora, céntrese, por favor. Tenemos otro cometido.

  - Don Esteban cuidaba también de esa familia, les dejaba miguitas de pan y trocitos minúsculos de fruta que preparaba con sumo amor. ¿Usted cree de verdad, que a un hombre tan sensible lo puedan asesinar en su propia casa?

  - Es usted la única que se empeña en que don Esteban ha sido asesinado. 

  - Pero piénselo detenidamente...

 - Veremos lo que dice el forense. No saque conclusiones precipitadas - aconsejó el agente.

  - Los pájaros son muy inteligentes. Aprenden a volar sin que nadie les enseñe y en pocos días están preparados para surcar cientos de kilómetros por el aire. Observe un  momento la actitud de la hembra. Ella espera, con paciencia. Fíjese bien. Está al acecho, cree que don Esteban va a aparecer con el bol de la fruta y el pan, como cada día. Le echa de menos.

  - El forense ha llegado, inspector - anunció la agente que seguía apostada en el portal.

  - Deja de decir tonterías, Irenka. La policía no es tonta y como poco pensarán que tú has tenido algo que ver con la muerte del viejo - argumentó doña Olvido, acercándose a la muchacha.

  - Le vi muerto, con un tiro en la frente. ¿Cómo quiere que se lo diga? - rugió con desesperada impaciencia.

  - Deja de hablar de mirlos y de chorradas que te van a tomar por tarada, te encerrarán y tirarán la llave - espetó doña Olvido a punto de perder la paciencia.

  - Los machos cantan al anochecer - agregó Irenka desoyendo a doña Olvido -. Me lo contó don Esteban. Sabía tanto de tantas cosas. Nunca más podré aprender nada. Doña Olvido, ¿no cree que es una desgracia?

  - Desgracia será lo que te pase si sigues insistiendo en que el viejo ha sido asesinado. Deja ya esa martingala - espetó huraña.

  

8. UN MIRLO BLANCO

  Esteban Pardal era lo menos parecido a un mirlo blanco. Consiguió una fortuna regentando una bolera donde también se jugaba al póker y se apostaban grandes cantidades de dinero. Fue un personaje dispuesto a comerciar con todo lo que fuera lucrativo, dejando a un lado los prejuicios. Las drogas como la heroína y cocaína, tuvieron un lugar preferente entre los habituales a la bolera. El local se situaba en la céntrica calle Francia, arteria principal en la capital alavesa y que durante la década de los ochenta del siglo pasado, ostentaba mucha vida en torno a su buen comercio y a una nutrida ruta de bares. Frecuentada los jueves por los aldeanos de la provincia, Pardal supo perfilar el filón que se le presentaba y sacar una buena tajada. Bien es sabido que los patateros han gozado siempre de gran bienestar. Manejaba ingentes cantidades de dinero. poseía varios locales y numerosas viviendas en alquiler. Tenía buenos contactos bancarios y políticos. Aun siendo muy serio y cabal en lo relacionado al dinero, le gustó rodearse de prostitutas. Con una de ellas tuvo un hijo un tanto tarambana que se dedicó a dilapidar el dinero del padre. Su progenitor le asignó una renta mensual y vivía como un príncipe sin dar un palo al agua visitando con frecuencia el local de masajes eróticos de la Oublié. 

9. LA VISITA DE UN GORRIÓN

  Puri, asomada al balcón esperando la vuelta de Xenia. Sujetaba el enrejado del balcón con fuerza contenida. En cuanto entrara por la puerta le cruzaría la cara. Lo que su  madre le repetía una y otra vez, iba a misa. Con lo buena niña que fue siempre su Xenia, ahora con la adolescencia se le rebelaba y le contestaba con rebeldía. No de la manera agresiva que lo hiciera ella misma con Paulino, su marido, que no fue más que un pobre infeliz sin arrestos para nada. Xenia respondía con argumentos convincentes, con la arrogancia propia de la juventud y el descaro atrevido de los pocos años pero al mismo tiempo con la madurez de una persona adulta, con calma, con potencia, buscando las palabras adecuadas. A Puri le llevaban los demonios esa actitud tan de persona cabal, tan sopesada y tan equilibrada.

  Dirigió la mirada a derecha e izquierda de la calle estrecha y sombría buscando la figura de su niña. "¿Por qué me siento tan atemorizada por Xenia?", se preguntó taciturna, "ella demuestra más sesera que yo, estoy convencida de que no correrá mi misma suerte porque es más inteligente y sabe lo que le conviene". Sin embargo penaba por la chiquilla. Si ella misma hubiera tenido las oportunidades que tienen ahora las jóvenes, otro gallo cantaría. Pero en sus años de juventud no tuvo tiempo para estudiar. Solo para aprender a golpes de la vida. Golpes hubo muchos en su vida, de sus padres, que todo lo resolvían a cachetes y a cinturón quitado. Para huir de los padres demasiado analfabetos, se arrimó al primer hombre guapo que se cruzó en su camino, pobre y de pocas luces, esto lo descubrió con el tiempo. Sin arranque ni iniciativa pero eso si, con muy buena planta. Con el correr de los años. le dio por pensar que a lo mejor no era tan corto como ella pensaba. Un buen día se largo con una fulana y si te he visto no me acuerdo. No volvió a saber de él hasta que apareció la noticia en los periódicos. Una  noche la fulana le arreó un martillazo y le abrió la cabeza, tal vez cansada de su dejadez. Ahora la fulana, que se llamaba Cinta pernoctaba en la cárcel de Burgos mientras Puri descansaba a pierna suelta. Xenia contaba entonces seis años.

  Calle abajo avistó por fin la figura de Xenia. Parecía que bailase al caminar. El pelo liso y brillante se mecía por la brisa de un lado a otro, con armonía como si se acompañase de acordes musicales. Algunos gorriones revolotearon en torno a su esbelto cuerpo y ella les hablaba con vocablos calmados, regalándoles otros trinos. Los pájaros orgullosos, se le posaban en el pelo, en los hombros, en los libros y ella reía alborozada.

  - Mamá, ¿tú sabes que los gorriones me reconocen? - le dijo una mañana después de abrir la ventana de su habitación -. Mira, vienen a darme los buenos días.

  - ¡Qué cosas tienes, niña! ¿Cómo te van a reconocer si tienen el cerebro muy pequeño? - le contestó Puri sonriendo.

  - Es cierto, mamá. Lo dice Ofelia, que se ve todos los documentales de la dos. Sabe un huevo de pájaros.

  - ¿Cuántas veces te tengo que decir que no quiero verte en esa casa? - rugió borrando repentinamente la sonrisa -. Ese degenerado no sabe nada de nada por muchos documentales que vea.

  - ¿Entonces tú por qué trabajas allí?

  - Porque tenemos que comer, porque tengo que pagarte los estudios para que seas una chica importante, para que no tengas que depender de ningún borrego, para que ningún  hombre te haga la pascua, para que vayas a la universidad.

  - Seguiré estudiando con beca y buscaré un trabajo para pagarme los gastos. No hay razón para que metas horas limpiando la casa de doña Olvido, si tanto te molesta esa gente.

  - ¡Mira qué graciosa, la niña! Encima respondona - se acercó en dos zancadas y le clavó los ojos fieros -. Cómo me vuelvas a contestar así, te doy un mamporro que estás dando vueltas tres días. ¡Fíjate lo que te digo!

  - Mamá, por favor. Son personas normales y corrientes. Las conozco de toda la vida. Doña Olvido es muy simpática conmigo, ¿cómo no lo va a ser, si me conoce desde que era un bebé? En cuanto a Ofelia, es una chica... diferente.

  - ¡Diferente!, dice. Ya lo creo que es diferente. Es un travestido, un degenerado, que se  viste de puta pero que tiene un rabo así de grande - estiró las manos y señaló una medida exagerada.

  Xenia se rió, mordiéndose los labios.

  - No te rías que esto es muy serio.

  - Es que me haces gracia. ¿Le has visto el rabo a Ofelia?  Dice que la tiene muy pequeña.

  - ¡Ay! ¡Virgen santísima! O sea que ese degenerado habla con vosotras de esas porquerías además de gorriones.

  - Conmigo no, mamá. Lo de que la tiene pequeña me lo ha dicho Daira que se lo confesó Ofelia.

  - Mira, niña. Hazme un favor. Apártate de Daira, le vas dando largas hasta que se canse, que como es lista también, se cansará. Cuando a uno no le hacen caso, se aparta por si solo. Tú dedícate a estudiar y olvídate de esa gentuza.

  - Daira es mi amiga. Podías haber pensado antes de empezar a trabajar en su casa que tenías una hija que educar.

  - Que no me contestes, que te doy un mandoble.

  - Eso tú como los abuelos ¿verdad? Todo se ha de hacer por orden dictatorial y a la que no obedezca, que se atenga a las consecuencias.

  - Pues si, mira por dónde, así es.

  - ¡Mamá! ¡Qué Franco hace muchos años que murió!

  - Pero, ¿quién te ha metido esas ideas en la cabeza? Tú antes no eras así.

  - ¿Antes? ¿Cuándo?

  - Hace cuatro días, cariño. Eras una niña modelo.

  - Es que he crecido, mamá. Ya no soy una niña. Puedo tener novio.

  - ¡No faltaba más! ¿Qué te crees, mocosa? Si solo tienes quince años.

  - Ofelia tuvo su primer novio a los doce.

 - Y dale, con ese engendro. Qué no te quiero oír hablar de semejante espécimen.

  - Vale. No te contaré nada. Luego no vengas diciendo que no tengo confianza contigo.

  - Pero, ¿tú te escuchas? Tienes el deber de contarme dónde vas, qué haces, con quién sales y lo que habláis y lo que piensas y...

  - ¡Para el carro, mamá! También tengo derechos.

  - ¡Esta si que es buena! Los jóvenes de ahora creéis que tenéis solo derechos y ningún deber. ¡Qué en la vida no todo es jauja!

  Se produjo un denso e incómodo silencio que rompió Xenia.

  - Los gorriones son símbolo de alegría y felicidad. Aumentan la autoestima y la amistad. Cuando un pájaro se acerca a ti, es para transmitirte un mensaje de nuestro guía espiritual que nos acompaña y nos muestra el camino - declaró convencida.

  - ¿Esas estupideces también las dice Ofelia?

  - Si.

  - Pues vaya chorradas que cuentan en los documentarles de la dos - sugirió con ironía.

  - Eso lo ha leído. Es una chica muy espiritual.

  - Y muy puta, hija. También es muy puta o puto, no sé sabe bien de que pie cojea.

10. AVES GALLINACEAS

  - ¿Sabes qué le pasa a Irenka? - Daira sorprendió a Ofelia que rociaba toallitas con lavanda para después apilarlas en el interior de un armario.

  - ¡Ay, niña! ¡Qué susto me has dado! - exclamó dando un respingo y llevándose una mano al corazón.

  Daira sonrió.

  - Mira que eres exagerada.

  - No sé nada, niña.

  - ¿Cómo no vas a saber?

  - Pues no sabiendo - respondió dirigiéndole los ojos muy abiertos -. Estoy a lo mío.

  - Siempre estás a lo tuyo y a lo de alrededor. Anda, cuéntame.

  - Soy una tumba.

  - O sea, que si sabes.

  - Pregunta por ahí.

 - Nadie me dice nada. Mi madre me ha echado con cajas destempladas de su habitación y se ha cerrado por dentro.

  - ¡Qué me dices! Eso no sabía yo.

  - ¿Ves? Te pongo al corriente y tú no sueltas prenda.

  - Es que me han dicho que no habrá la bocaza.

  - Pero mujer, eso quiere decir que no vayas chismorreando por la calle, que te gusta mucho largar pero a mí me lo puedes contar. Soy tu confite. ¿Ya se te ha olvidado?

  Ofelia apretó los labios.

  - ¡Chicaaa! No seas así.

 - No sé nada. No insistas - intentó abandonar la cabina pero la muchacha le sostuvo por el brazo.

 - Antes eras mi amiga, me contabas todos los cotilleos que circulaban por aquí. Nunca ha salido de mi boca nada de lo que hablamos entre nosotras - hizo un pucherete -. ¿Ya no tenemos nuestros secretos?

  - Verás, rica. Antes era antes. Y ahora es ahora. Cierto es que no te has ido de la lengua, que si llegas a decir algo, te la arranco. Lo de hoy es importante. No puedo decir más. Tu madre me lo ha dejado bien claro: "No vayas a ir con el cuento a la niña".

  - Pero si soy una chica mayor. Anda Ofelia, cuéntame algo.

  - Que no puedo. Vete a preguntar a las otras.

  - Irenka está acostada y no para de llorar, que se le oye desde el pasillo. Vanessa, Desiré,  Dafne, Sira y Fiona, cuchichean entre ellas pero en cuanto me acercó se callan como putas...

  - Claro, reina. Es lo que son.

  - Y tú sales por peteneras.

  - No seas pesada, cariño. Soy puta muerta si sale algo de mi boca. Buena es tu madre para las deslealtades.

  - ¿Conmigo no importa ser desleal? Y nuestra amistad, ¿ya no está por encima de todo?

  - ¡Claro que si, mi vida! Nuestra amistad es sólida como una roca, ya lo sabes. Pero no me hagas hablar, que ya te he dicho que no puedo.

  - Pero si nadie se va a enterar.

  - Eso es lo que tu no sabes. Igual hay micrófonos ocultos.

  - ¡Qué tonta eres! - sonrió apenas un segundo -. Si no estuviera tan enfadada, me reiría con tus gracias.

  - Me voy, niña.

  - No me dejes así! Voy contigo.

  - ¡Qué pesada eres! Suéltame, que me haces daño.

  - De aquí no te mueves hasta que no me cuentes.

  - Voy a mear. ¡Me meo! ¿Estás contenta? - estalló con vozarrón de hombre.

  - Pero luego vuelves.

  - Ya veremos.

 - Mira, si no vuelves en tres minutos, voy al bar de Tino, que ya sé que estaba en una cabina cuando ha llegado Irenka. 

  - Ese no sabe nada de nada.

  - Ese para estas alturas, sabe más que todas nosotras juntas.

  Sopesó la amenaza de Daira. La suponía capaz de acudir a la tasca atestada de gente de mal vivir. A Olvido no le gustaría enterarse de que la niña había puesto un pie en el local. La cría era capaz de cualquier cosa. Buena y noble como nadie pero burra, un rato largo era la niña.

  - Vale. Voy al baño y a la vuelta vamos a dar una vuelta por la Dato - susurró en el oído de la muchacha.

  - Hablas así de bajo por lo de los micrófonos, ¿no? - le susurró también al oído.

  Ofelia afirmó con la cabeza.

  - Pero si la ertzaina no ha puesto un pie aquí, ¡cómo va a haber micros!

  - Tu madre los habrá colocado, cariño - susurró -. Que ella es muy zorra en todos los sentidos.

  - ¿No me la estarás jugando? Que tú eres capaz de marcharte a la francesa y dejarme aquí plantada.

  - Qué noooooo! Anda, acompáñame al meadero, si quieres.

  Cogidas del brazo desaparecieron por el corredor oscuro. Luego atravesaron por el patio y por la trasera accedieron a la escalera y de ahí enfilaron la calle adelante.

  - Pues en realidad sé poco - comenzó diciendo Ofelia según caminaban calle Postas adelante -, resulta que la Irenka se ha presentado en el salón sobre las doce treinta. Traía la jeta larga y ha entrado con muchos humos, preguntando por tu madre, que no estaba, cosa bien extraña por otra parte. Ha seguido arramplando con todo lo que se encontraba al paso. La he seguido, porque nena, esas no son formas de entrar en casa...

  - Al grano, Ofelia, que te sales del tema.

 - Tengo la garganta seca de tanto hablar. Anda, vamos a sentarnos aquí - ocuparon una mesa en la terraza del Soho -. Tomaré un gin tonic.

  - ¿Puedo beberte un traguito? - rogó Daira ensayando una caída de ojos angelical y juntando las palmas de las manos en señal de suplica.

  - No, reina, no puedes. Tú como mucho un bíter kas.

  - No quiero.

  - Pues nada entonces.

  - ¿Una Coca-Cola?

  - Tampoco, que te quita el sueño.

  - ¡Eres peor que mi madre! ¿Qué te crees que bebo cuando salgo con mis amigas?

  - Lo que no debes, ya lo sé. Por eso ahora, haces lo que  yo te diga.

  - Bueno, pídeme un zumo de piña. Y sigue contándome.

  - Bueno, pues se ha ido al salón y se ha servido un copón de anís. Así, a palo seco, reina. Le he preguntado, no por cotilleo, que ya sabes que soy de las que echan una mano si pueden pero me ha dicho que me largara, de malas formas. Yo estaba atendiendo a un cliente nuevo en el gabinete y no era cosa de dejarlo empalmado, ya sabes. Total que he dejado a Irenka con el copazo y la botella y he seguido con lo mío. Al rato ha llegado tu madre con una cara que se la pisaba y ha entrado como elefante en cacharrería. Le he dicho lo de Irenka y la he seguido. Me han dicho que me largara, Fíjate, reina. El cliente, después de gozar durante un buen rato que se ha marchado más fino que un coral, prometiendo volver. No tenía más  clientes. Han hablado en secreto. En voz baja baja. No he podido captar nada - bebió un sorbo largo de gin tonic. Añadió con resolución -: Eso es todo.

  - Pero tú sabes más.

  - Te juro que no.

  - ¡Ofelia! Sería la primera vez que no escuchas tras las puertas.

  - Que nos caigamos aquí muertas las dos si miento. No sé nada nadita.

  - No me lo creo.

  Ofelia levantó una ceja e hizo una mueca con los labios carnosos por los Botox.

  - Muy bien. Tú lo has querido. Atente a las consecuencias - se incorporó de la silla dispuesta a abandonar la terraza -. Voy derecha al tugurio de Tino y cuando mi madre se entere, que me voy a encargar personalmente de ello, te vas a cagar por la pata.

  - No me hagas esto, niña.

  - Adiós - enfiló la calle Postas en dirección a Paz, mirando hacia atrás de reojo, sabiendo que Ofelia la seguiría. Doblo la esquina. Se paró en seco y entonces sonó su móvil. Sintió alegría y sonrió excitada a la pantalla. Ofelia llamando ponía en letras grandes. Descolgó -: ¿Has cambiado de opinión?

  - No hagas tonterías. Vuelve. Te lo voy a contar.

  - Desembucha - invitó de vuelta a la mesa.

  - De esto ni una palabra por ahí, ¿eh?

  - ¡Qué no, Ofelia! ¡Joder! ¡Qué pesada eres!

  - ¿Qué es eso de joder? Habla bien niña, que no cuesta un huevo y quedas de puta madre.

  - Lo digo por hacerte rabiar, tonta. Me encanta cuando hablas así - ambas rieron y se abrazaron -. Anda, suelta lastre.

  - Parece ser que se han cargado a don Esteban, tú no le conoces pero es el viejo que se iba a casar con la Irenka. Según le ha dicho a tu madre, le han disparado en la frente.

  - ¿Delante de Irenka? ¿Estaban en la cama?

  - No, cariño. Por lo visto el asesino no ha sido tan morboso. El viejo acordó que le pagaría el servicio hasta el día de la boda. ¡Ya ves tú! ¡Qué romántico! Las hay que han nacido con estrella. A lo que vamos, el viejo la ha dejado en la cama, después del casquete y ha ido en busca del dinero y en ese impasse, ¡pamba! se lo han cargado. Lo mejor de todo es que la Irenka no ha oído nada y como el viejo no volvía ha salido en su búsqueda y se lo ha encontrado frito a la entrada de la casa y la puerta entreabierta.

  - ¡Joder, qué palo!

  - Tu madre ha recibido la noticia como quien oye llover. Ni se ha inmutado.

  - Menudo cuajo tiene mi madre.

  - Todavía hay más. Tu madre ha tenido la feliz idea de volver al lugar del crimen, ¡cómo lo oyes! - aseguró ante la mirada atónita de Daira -. Simulando que iban de visita, se han presentado. Ya se había descubierto el pastel. Allá estaba la ertzaina pero lo mejor no te lo he contado todavía.

  - Venga, mujer, sigue - apremió la chiquilla, después de pedir otro zumo y que Ofelia se atreviese con el segundo gin tonic.

  - La ertzaina ha encontrado al viejo tranquilamente sentado en el sofá, recostado sobre unos almohadones. Como si estuviera dormido. Sin gota de sangre y sin balazo en la frente. Fiambre, eso si. ¡Pásmate, niña!

  - ¡No jodas!

  - Como consecuencia, la Irenka se ha desmayado pero tu madre ha aguantado como un tempano todo el tiempo. Como si fuera lo mas normal que a la gente se la carguen a cualquier hora del día.

  - ¿Quién habrá sido?

  - La Irenka cree que el hijo del viejo. Le ha visto a la salida, en La Creme y el tío le ha sonreído.

  - ¿Se conocen?

  - Ella al tío por foto y a ella supongo que la conocerá de verla por aquí. Al igual que el padre, el chico es un putero, suele pedir el servicio de Fiona o Sira.

  - Pero ¿por qué dices chico? Con lo viejo que es el viejo, el hijo no será tan joven.

  - Si, cariño, si que es. Resulta que el fulano se fue a hacer las américas y vino cargado de dinero. Invirtió en negocios poco claros y se hizo de oro. Se lio con una fulana muy joven, que era de Logroño y amiga de Vanessa. 

  - ¡Hostia! ¡Qué culebrón!

  - Las lenguas de doble filo aseguran que tiene algún otro hijo.

  - Toma! El viejo no ha perdido el tiempo, ¿eh?

  - El chico este es un vivalavirgen que no ha pegado un palo al agua en su vida.

  - ¿Es un vagabundo?

  - No, cariño. Por lo visto el padre le pasa mil quinientos euros al mes. La Irenka está segura de que se lo ha cargado él para evitar que ella se quede con los millones del viejo.

  - ¡Mil quinientos euracos! - exclamó Daira después de lanzar al aire un silbido prolongado -. No creo que lo haya hecho el hijo. Nadie con dos dedos de frente dejaría escapar ese filón. ¿No lo crees tú también, Ofelia? 

  - Tampoco yo me lo creo. Este es vago hasta para cometer un crimen.

  - ¿Qué dice tu intuición? - indagó la niña excitada.

  Ofelia movió las manos dando a entender que no pensaba nada sobre el tema.

  - No creo que con tus dotes detectivescas, no hayas realizado pesquisas sobre el tema. Tenemos que estudiar bien el caso. Somos investigadoras natas. Tienen que aflorar nuestras dotes.

  - Cariño, que el viejo todavía está caliente. Es preciso esperar. Veremos cómo se va desarrollando el caso y actuaremos en consecuencia.

  - ¡Bien! - estalló la muchacha poniéndose en pie -. Formamos un equipo inmejorable. ¿No te parece raro que la ertzaina estuviera en el lugar del crimen cuando han vuelto a bajar Irenka y mamá?

  - Un poco raro si es. Otra cosa que te quiero comentar - Ofelia arrastró las palabras para que la muchacha prestara toda su atención -. Esto no tiene nada que ver con el tema. Me he enterado de que Puri no quiere que Xenia y tú seáis amigas.

  - ¿Cómo que no quiere? - se extrañó la aludida -. Puri me tiene mucho cariño.

  - No tanto como tu crees. No le gusta que su niña se codee con putas ni maricones.

  - ¡Anda! Pues ella viene a casa todos los putos días.

  - No seas malhablada, cariño. Qué se note que vas a colegio de monjas - regañó mostrándose muy seria -. Lo de la Puri es distinto. Va a casa a trabajar de asistenta.

  - Pues que se busque una casa decente, no te jode.

  - Tu madre le paga un buen sueldo y le pilla al lado de casa. Cariño, una no siempre puede elegir la manera de asegurarse sus garbanzos.

  - Yo no soy puta - se lamentó Daira y estoy muy orgullosa de mi madre.

  - Y tienes que estarlo, cariño. Tu madre se está sacrificando por darte la mejor educación y como eres muy buena estudiante, serás lo que quieras en la vida.

  - Seré una investigadora de élite. Descubriré un remedio contra el cáncer. Me darán un premio por mis avances... - soñó la muchacha sonriente.

  - ¡Olé mi niña! Pero que guapa e inteligente es ella, Dios mío. Qué orgullosa estoy de ti - bebió un largo sorbo y se paladeó los labios -. La Puri también se sacrifica por su hija y como toda madre, desea su mayor bienestar. Son muy gallinas las dos.

  - ¿Gallina mi madre? Oye, Ofelia. Mi madre de cobarde no tiene nada - respondió malhumorada, propinando un tortazo en el robusto y depilado brazo de Ofelia.

  - Que no me has entendido, mocosa. Digo que son gallinas en el sentido de resguardar a sus polluelos, que todavía no habéis salido de debajo de las alas de vuestras madres.

  - Eso es otra cosa - refunfuñó Daira muy seria. 

    

  11. GOLONDRINAS

    - "¿A dónde irá veloz y fatigada la golondrina que de aquí se va? Quizá en el viento se hallará angustiada buscando abrigo y no lo encontrará..." - entonaba Desiré con la voz aflautada mientras barría el gabinete. A su espalda le interrumpió una voz desconocida.

  - Buenas tardes.

  - El salón de masajes ha cerrado ya. Estás no son horas pero si lo desea le doy cita para mañana - se giró enmudeciendo de repente, dando un respingo. Carraspeó. Sonrió.

  - No era mi intención asustarla, perdone - el recién llegado hizo una pausa breve -. Quisiera hablar con Irenka Mazur, por favor.

  - Hoy Irenka no trabaja. Lo siento.

  - Canta usted muy bien - mintió el hombre que a juicio de la joven tenía muy buena planta.

  - Es una canción preciosa, de mi tierra. De México, de Narciso Serradell, un compositor muy famoso, allá en mi tierra. De 1862.

  - ¡Vaya! Qué puesta está usted en la música de su país. Conozco la canción. Es preciosa - añadió con una suave sonrisa enigmática.

  - ¿En serio?

 Afirmó con la cabeza.

 - No me lo creo. Lo dice para quedar bien.

 - He escuchado la versión de Guadalupe Pineda. Una preciosa voz la de esta mujer.

 Desiré sonrió relajada. Seguidamente mostró su sonrisa cautivadora y añadió:

  - Irenka no ha tenido muy buen día hoy, lo siento. Pero yo puedo hacerle un buen  servicio - agregó contoneándose de forma que el escapado escote de su blusa se ahuecara y quedara a la vista el turgente pecho, ante el posible cliente.

  - No lo dudo pero el caso es que estoy de servicio. Soy el inspector Borínaga, de la policía vasca.

  - ¡Que diosito me perdone! ¡Siento mucho la confusión, inspector! - rogó cerrando los ojos. Se oyeron tacones avanzando hacia ellos -. Si es doña Olvido, le dará más información que yo, disculpe.

   - Desiré, ¿me haces el favor de buscar a Ofelia? No la encuentro por ninguna parte - la aludida elevó el tono de voz desde el pasillo.

  - Doña Olvido, aquí le espera el inspector Bora... Boli...- dirigió la mirada al hombre para que le recordara el apellido.

  - Borínaga - susurró el inspector.

  - Borínaga, doña.

  - Buenas tardes, inspector. ¿Qué le trae por aquí? - dirigió una mirada a la muchacha y agregó -: Anda, dile a Ofelia que me espere en el comedor.

  - Ofelia ha salido, doña.

  - ¿Tenía algún servicio?

  - No lo creo, doña porque Daira le acompañaba.

  - ¡Qué fijación tienen esas dos por pasearse! Daira ¿no tenía algo para estudiar?

  - No lo sé. Solo las he visto salir.

  - Bueno, déjanos solos.

  - Un placer, señor inspector - sonrió aproximándose al hombre y rozando discretamente la entrepierna de Borínaga  -. Ya sabe que estamos a su servicio.

  - Muchas gracias.

  - Y bien, ¿qué le trae por aquí? - repitió doña Olvido sentándose en un sillón de aspecto confortante. Apoyó las manos sobre el regazo. 

  - Tengo que hablar con Irenka.

  - ¡La pobre! No sabe usted que día está pasando. ¡Un infierno! ¡Un verdadero infierno! - se atropelló al hablar mientras gesticulaba nerviosa con las manos -. No para de llorar.

  - Lo normal en estos casos - respondió el inspector -. Pero es necesario.

  - Lo comprendo, no crea que no pero póngase en su lugar. La pobre chica no es persona desde esta mañana. Está acostada. Tiembla, no ha comido... ¡Un desastre! En mi opinión, creo que ha perdido el juicio.

  - Le repito que es muy importante.

 - Además está adormilada. Hemos llamado al médico y le ha recetado unos tranquilizantes... Hoy va a ser imposible atar cabos con ella.

  - No insistiría si no fuera totalmente necesario, señora.

 Doña Olvido apretó los labios. Ambos guardaron silencio. Desde algún lugar lejano se escuchaba la desafinada voz de Desiré, que nuevamente entonaba.

  - "Deje mi patria idolatrada esa mansión que me miró nacer. Mi vida es hoy errante y angustiada y ya no puedo a mi mansión volver..."

  - " Tierna golondrina recordaré mi patria y lloraré..." - doña Olvido tarareó en tono muy bajo y con aire distraído, mientras trataba de ordenar sus ideas.

  - ¿También es usted mexicana? - interrogó el inspector intentando otra estrategia.

  - No, inspector. Soy vitoriana pero la muchacha está todo el día con esa cantinela y nos la ha pegado a todas.

  - ¿Viven con usted las trabajadoras del salón? - indagó después de acomodarse en un sillón al lado de doña Olvido. Ambos se midieron con la mirada.

  - Si, si.

  - Qué extraño.

 - Somos como... - titubeó buscando las palabras adecuadas y se atusó el cabello corto -, como un convento de monjas.

 - Señora, no me haga reír - exclamó dando una palmada que desconcertó a la mujer -. Qué no he nacido ayer.

   - "Tierna golondrina recordaré mi patria y lloraré..." - entonó de nuevo la doña elevando el tono.

  - Dígame, señora, ¿lo de la golondrina es una especie de contraseña que tienen ustedes aquí o simplemente me está tomando el pelo? - preguntó al borde de perder la paciencia.

  - Si me permite estar presente mientras habla con Irenka se la traigo en un segundo.

  - Tráigala inmediatamente - tronó rotunda la voz del ertzaina.

   Sonoras carcajadas procedentes de la calle rompieron  el malestar e irrumpieron sin pudor en el salón.

  - Buenas tardes, machote - estalló Ofelia alborozada.

 - ¡Cállate! - ordenó doña Olvido -. Vete a buscar a Irenka a su habitación y la traes de inmediato y en cuanto a ti, jovencita, luego hablaremos.

  - ¿Qué pasa mamá?

 - ¿No tienes nada mejor que hacer que irte con esta pendeja por ahí? ¿Dónde habéis estado? No me contestes. Cómo saques menos nota que notable en los exámenes, te vas a enterar de quien es tu madre.

- ¡Mamá! - exclamó la muchacha enrojeciendo de súbito, mostrándose avergonzada ante el berrinche de la madre en presencia del desconocido.

 - ¡Lárgate a estudiar! - ordenó. Seguidamente recobró la sonrisa y añadió a modo de disculpa -. Con las adolescentes nunca se puede bajar la guardia.

  - ¿Es su hija?

 - Si, Daira tiene quince años y mucha tontería en la cabeza. De momento no me quejo. Es muy buena niña y muy lista. Saca muy buenas notas.

  - ¿Convive aquí con todas... todas... las chicas?

  - ¡Claro, inspector! ¿Dónde va a vivir mi hija?

   - No es el ambiente más adecuado para una niña de su edad.

  - ¿Dónde quiere que viva mi hija? - le lanzó una mirada gélida.

  - Con usted, desde luego. Me refiero a que este ambiente... - dirigió una rápida ojeada al pasillo. De las cabinas salían clientes y supuestas masajistas continuamente.

  - Este es un negocio muy respetable.

  - Permítame que lo ponga en duda, señora.

  - ¿A qué se refiere exactamente, inspector?

 - Lo sabe usted mejor que yo, señora. Esas chicas son prostitutas. Esto - movió la mano como si rodease el salón -, no es más que una tapadera.

  -¿Me está amenazando, inspector?

  - Solo digo que este ambiente no es adecuado para una adolescente.

 - Pero si coopero con usted, va a resultar mucho más propicio... ¿No es eso lo que me quiere insinuar?

  - Es usted una mujer muy inteligente - sonrió por primera vez.

 - Las chicas son trabajadoras autónomas y regladas. No es deshonroso hacer felices a algunos hombres necesitados de compañía - añadió con resolución doña Olvido.

  - Se lo digo muy en serio, señora. Si se niega a colaborar con la justicia, no tendré reparos en hablar con servicios sociales.

  Olvido estuvo a punto de contestarle que mandaran los servicios sociales a la casas de los políticos que vivían a cuenta de lo que robaban a los trabajadores honrados pero se limitó a guardar silencio y a morderse el labio inferior. Por el pasillo tronaba la voz de Ofelia que enseguida apareció con Irenka, pálida como un fantasma.

  - Siéntate tranquila, cariño - aconsejó doña Olvido con paciencia -. No te dejaré sola. El inspector solo quiere hacerte unas preguntas y enseguida se marchará -. ¿Verdad que si inspector?

  - ¿Cómo se encuentra? - el inspector le obsequió una sonrisa y la tomó de la mano. La muchacha la tenía gélida y se le notaba nerviosa - tranquilícese. 

  Irenka asintió. Ayudada por doña Olvido se dejo caer en un sillón.

  - ¿No tienes nada qué hacer, Ofelia? - doña Olvido le dirigió una mirada rotunda y la aludida se disculpó antes de retirarse.

 El inspector carraspeó y tomó asiento frente a la joven. Doña Olvido se mantuvo tras ella acariciándole los hombros.

  - Vera, Irenka, voy a darle otra oportunidad. Sé que esta mañana no me ha dicho la verdad - Irenka se puso rígida y doña Olvido frunció los labios -. Tal vez ahora desee rectificar. 

  - Inspector, le ruego que... - doña Olvido fue interrumpida con un gesto de manos del inspector.

  - Dígame la verdad, Irenka.

  La muchacha bajó la mirada, refugiándose en los brazos de doña Olvido.

  - ¿No podría esperar hasta mañana? - doña Olvido intervino intentando ganar tiempo.

  - Si he venido hasta aquí es porque estoy convencido de que en su ambiente estará más tranquila y será más fácil para ella decir la verdad. De lo contrario tendrá que acudir a primera hora de la mañana a la comisaría.

 - ¿Me van a detener? No lo permita, doña Olvido - imploró aferrándose a los brazos de la doña.

  - ¡No, mujer! ¡Qué cosas se te ocurren! ¡Cómo te van a detener, si no has hecho nada malo!

 - Señorita, según usted ha relatado esta misma mañana, hoy ha abandonado a casa de su prometido a primera hora, ¿verdad?

 - Exactamente, inspector. Lo he dicho porque esa es la verdad - aseguró la muchacha con voz templada.

  - Sin embargo algunos testigos aseguran lo contrario.

  - ¡Mienten! La gente odia a las prostitutas - gritó desesperada.

  - No mienta. Le estoy dando una oportunidad de oro. Si decide desaprovecharla, será muy perjudicial para usted.

  - Le digo la verdad - insistió Irenka.

  - Le advierto que puede ser acusada de asesinato.

  Ambas mujeres gritaron alarmadas, al igual que Ofelia y las demás chicas que permanecían apiñadas tras la puerta.

  - Los camareros del café contiguo al portal donde ha tenido lugar el fallecimiento, han asegurado que usted entra en la casa a las once y cuarto de la mañana cada día. Hoy no ha sido diferente a los demás. Otro testigo asegura que la vio pálida como la cera, alrededor de las doce treinta. El testigo ha declarado que parecía que hubiera visto un fantasma. ¿Qué tiene que decir al respecto?

  A Irenka le pareció que la figura del inspector se inflaba a lo largo y a lo ancho, hasta adquirir medidas extraordinarias y desproporcionadas. Las lágrimas rodaron por sus mejillas pálidas, mientras los ojos brillantes se clavaban en los del inspector, hieráticos y escrutadores.

  - Estuve allí, es cierto pero no le mate - estalló por fin. Al momento se sintió tranquila y una calma cautivó su corazón.

  - ¿Por qué razón no lo dijo?

  - Me asuste. No comprendía lo sucedido y luego resultó mucho más extraño, cuando usted dijo que había fallecido de un infarto.

  - ¿Por qué motivo regresaron a la casa?

  - Fue idea de doña Olvido - se sinceró liberándose de la supuesta culpa -. Se empeñó en que teníamos que volver.

  - ¿Es cierto, señora?

  - Fue un pronto. Se me ocurrió la idea sobre la marcha - se disculpó separándose del cuerpo de la muchacha.

  - Lo normal hubiera sido decir la verdad - añadió disgustado Borínaga.

  - Irenka vino contando una historia poco creíble. Me pareció más un guion de película que realidad.

  - Cuénteme la verdad - alentó el inspector dirigiéndose a Irenka.

  - Dijo que...  

  - Señora, por favor. Mi deseo es que hable Irenka.

  - Nos acostamos como cada día. Don Esteban se ausentó un momento, siempre lo hacía - puntualizó antes de que el inspector ahondase más en ese punto -. Llegaba del exterior el ruido de la plaza pero en la casa reinaba un silencio sepulcral. Al no regresar a los pocos minutos, me asoné al pasillo. Le llamé. No hubo respuesta y abandoné la habitación para ir en su búsqueda. Como habrá visto, la casa es enorme. La habitación que ocupábamos queda al final del pasillo. Recorrí varias dependencias, llamándole cada vez que abría una puerta. Nada me llamó la atención. No encontré nada fuera de lugar. Al final di con él.

  - Tómese su tiempo - animó el inspector, viendo que a la muchacha parecía faltarle el aire -. Respiré tranquila. Sé que es muy difícil para usted pero su declaración nos ayudará mucho para encontrar al culpable.

  - Don Esteban permanecía tumbado, en una postura grotesca, con las piernas encogidas y el batín abierto, mostrando su desnudez completa, junto a la puerta de entrada, que se encontraba entornada. En un principio pensé que se había desvanecido. Me aproximé con intención de socorrerle. Entonces me di cuenta de que le habían disparado en la frente.

  - ¿Qué hizo usted entonces?

  - Me asusté muchísimo. Me vestí y salí huyendo.

  - Piénselo detenidamente. ¿No hay algún otro detalle que le llamase la atención? Cualquier cosa, por insignificante que le parezca puede sernos muy útil.

 - Pues si que hay algo - comenzó a decir con lentitud -, justo cuando en el carrillón del ayuntamiento dieron las doce y comenzó a a sonar la habanera, escuché un pequeño chasquido, apenas perceptible. Fue como si alguien intentara encender un mechero. No sé explicarlo mejor, discúlpeme.

  - Lo ha hecho usted muy bien. Verá que ahora estará mucho más tranquila.

   

 12. CIGÜEÑAS

  El piso del Machete tenía unas vistas envidiables. Era lo único que merecía la pena del cubículo que resultaba frío, húmedo, pequeño y oscuro. Olvido paseó la mirada alrededor de los escasos muebles. Sonrió con triste nostalgia. Hacía más de quince años que no ponía un pie en el. Un buen día le asaltó una idea que se presentó como un dilema de difícil solución. El viejo supo que ella quería tener un hijo y ante la disyuntiva de elegir un hombre sano, con buena forma física e inteligente, Pardal se presentó voluntario. Ella ya tenía elegido al padre y le rechazó. Ahora le hacía chantaje con contarle a la niña quien era el verdadero padre. Olvido guardaba el secreto y no pensaba desvelárselo a la niña. Tenía un motivo muy particular para quitarse al viejo de encima. Don Esteban le propuso matrimonio una vez de quedar embarazada. Le daría los apellidos. Ella se bastaba sola para educar y ofrecerle a la niña todo cuanto estuviera a su alcance. Olvido era de las que no necesitaba un hombre para nada, aunque si sentía algo más que necesidad de apareamiento con el padre de Daira, sería un  secreto que se llevaría a la tumba. Aquel piso minúsculo fue testigo de los encuentros entre Olvido y el padre de la niña.

  El estrecho pasillo le condujo a una reducida cocina donde las goteras caían como si fueran cataratas. Corronchos de humedad le añadían un olor peculiar, como a moho revenido, que se hacía más latente a medida que se penetraba en la galería trasera. Era un piso abuhardillado. Lo adquirió para que los supuestos encuentros amorosos quedaran guardados, manteniendo el secreto que Olvido imploró desde el comienzo. Tal vez el viejo suspirase en convertir aquellos pocos metros de miseria en un hogar para los tres. Jamás conocería la respuesta. El caso es que una vez nacida la niña, insistió en formalizar la relación. Aunque a Olvido le había costado bastante dinero mantener el piso, por alguna razón era incapaz de deshacerse de él. Hacía dos años que Puri se lo pidió prestado, aludiendo a que la casa donde vivía junto a su hija Xenia era muy reducida y necesitaba un lugar para guardar la ropa de temporada que no usaba. Olvido pensó en cobrarle un pequeño alquiler desistiendo de la idea por la amistad que unía a las dos mujeres. Tuvo que volver con un fontanero. El vecino del piso inferior le llamó quejándose de una gotera. Mientras el operario se encargaba de encontrar la fuga, Olvido se concentró en observar a las cigüeñas que moraban desde tiempos remotos en la torre de San Vicente. Nadie conocía más cosas que Ofelia sobre los pájaros que circundaban los cielos de Vitoria. Hacía más de veinte años que se conocían y desde el primer momento le transmitió todos sus conocimientos sobre la forma de vida de estas aves. Entre otras cosas le enseño que representan la buena suerte y que constituían un símbolo de fertilidad y de nacimiento. No en vano, en anteriores generaciones les contaban la patraña de que los niños venían de París traídos por la cigüeña. También le dijo que representaban el respeto y el amor de los hijos hacia sus padres. Penso detenidamente en este punto. En la importancia de estas aves tan cercanas en el momento que ella deseaba tener un hijo.

  Se centró en la torre. No conseguía distinguir entre machos y hembras. A diferencia de otros pájaros, estas aves presentaban las mismas características y tamaño. Penso que sus hábitos eran semejantes a los de algunas mujeres, que buscan protección y sustento en los hombres. Se emparejan para toda la vida. Macho y hembra habían construido el nido de la torre hace años, utilizándolo una y otra temporada. Abrió la ventana de par en par para escuchar el crotoreo de uno de los miembros como saludo a la llegada del otro. El ensimismamiento fue cortado de súbito por la llamada del fontanero.

  - Señora, he encontrado la fuga pero no podré pasarme hasta el viernes de la semana próxima.

  - ¿Qué hago yo ahora? No puedo esperar tanto.

  - Usted me dijo que aquí no vivía nadie. Cortamos el agua y le hago un apaño, mañana mismo, si usted quiere. Para amortiguar el daño al vecino. Luego, el viernes próximo hago la obra completa. ¿Le parece bien así?

  - Eso sería perfecto.

  - Pues yo podría estar aquí mañana a las ocho de la mañana.

  - Es bastante pronto, la verdad. Pero podré solucionarlo.

  - Entonces quedamos así. Mañana a las ocho, aquí me tiene usted como un clavo.

  - Muchas gracias, hasta mañana.

  Una vez de que el fontanero se marchó, volvió a la ventana. El atardecer presentaba una armonía de colores naranjas y rojizos sobre el cielo. La calma buscaba refugio entre las sombras de la plaza del Machete. La quietud envolvía los muros de los palacios y por las escaleras que unían la parte alta de la vieja ciudad medieval con la emblemática plaza de la Virgen Blanca, un rosario aletargado de viandantes boquiabiertos se atrevían a desnudar los muros con ojos inquisidores y móviles en ristre para adueñarse de algunos de los más bonitos rincones. De la terraza del restaurante El Machete, llegaba el aroma de las viandas y el chocar armónico de los caldos, el jolgorio de las voces y el reposo tranquilo y torvo del día que agonizaba. Las cigüeñas se predisponían a dormitar, dominando desde la altura el sosiego placentero de la ciudad llana.

13. EL CHILERO

  La finca El Chilero era una reducida extensión de terreno ubicada en las inmediaciones del pantano de Ullibarri-Gamboa. Lo más cercano y destacable es el parque ornitológico de Mendixur, que cuenta con más de setenta hectáreas de extensión y se sitúa en las colas meridionales del embalse, declaradas Humedal Ramsar de importancia internacional. Las aves son el principal recurso de esta zona protegida de Álava. El Chilero lo constituye un pequeño refugio y un terrenito de apenas veinte km cuadrados de superficie, enclavado fuera del parque pero  justo en la linde final. Su propietario Esteban Pardal, en otro tiempo fuerte empresario de la capital alavesa. Durante la década de los ochenta Pardal se sirvió de la finca para  sus trapicheos, no tan limpios como deseaba transmitir. El refugio fue utilizado para que algunos políticos de la época se dieran unos cuantos revolcones con sus amiguitas de turno, lejos de la capital que por entonces experimentaba una amplitud de miras y crecía a ritmo vertiginoso pero no dejaba de ser una ciudad provinciana donde todos se conocían y era difícil escapar de los rumores y cotilleos. Así Pardal mató dos pájaros de un tiro. Por una parte dotaba de chicas y drogas a los concurrentes y por otra, acallaba y compraba los silencios necesarios. 

  Uno de estos episodios tuvo lugar a mediados de los ochenta. Las aguas del Zadorra necesitaban remozar la antigua depuradora. Pardal aprovechó la oportunidad para agenciarse la obra. Del presupuesto inicial el se quedó más de la mitad, recayendo el trabajo en una empresa tapadera que estuvo dispuesta a lavar la cara a cambio de unos miles de pesetas y algún que otro soborno. Esto no se destapó hasta diez años más tarde, cuando empezaron a aparecer peces muertos en las orillas del río e incluso en las aguas del embalse. Entonces Pardal se cobró algunos silencios entre los políticos de la época por los favores recibidos. Una vez más salió airoso de la situación. La corrupción estaba servida. 

14. MILANO NEGRO

    Lo primero que vieron los agentes de la ertzaina  al mando del inspector Borínaga al llegar al parque ornitológico de Mendixur fue una pareja de milanos negros. Las aves, ajenas a la labor policial se disponían a buscar su sustento. Unos ratones de campo serían su desayuno durante aquel amanecer fresco de mediados de junio. Ambos pájaros permanecían al acecho en el terreno despejado. 

  - Estamos ante un ave oportunista - señaló Borínaga a uno de los ejemplares -. Muy adaptable, sabe procurarse el alimento sin grandes esfuerzos. Se alimenta de cualquier otro animal más pequeño que el, sin hacer ascos a la carroña, aprovecha los basureros y animales muertos por cualquier causa.

  - Igual que el viejo asesinado - terció uno de los agentes aprovechando la pausa del inspector.

  - Tiene un aspecto majestuoso, aun en reposo ofrece un aspecto mediano, sin embargo con las alas extendidas resulta más imponente - terció otro.

  - La larga cola resulta imponente a la vista - una agente paseó la mirada en derredor -. La panorámica es espectacular. Un regalo para los sentidos.

  - Vayamos a lo nuestro - sentenció Borínaga.

 Circundaron el terreno hasta llegarse a El Chilero. La cabaña semi abandonada, no presentaba indicios de haber tenido visitantes en los últimos tiempos. Recorrieron la zona y fotografiaron algunos enclaves determinados. Buscaron minuciosamente huellas recientes y cualquier otra cosa que les pudiera dar alguna pista certera.

  Borínaga se preguntaba quién sería el autor, más bien se decantaba por autora de la llamada que les alertó sobre el cadaver en casa de Pardal. En un principio pensó en Irenka, aunque la joven resultó demasiado asustadiza para ser la dueña de la distorsionada voz.

  - En el número 13 de la Plaza de España en el primer piso encontrarán el cadaver de un hombre - fue el escueto mensaje que dio la voz anónima.

  Una vez las dotaciones policiales encontraron el cadaver, se paso a un registro pericial de la casa. Alguien se había encargado de borrar toda huella. Luego resultó ser obra de la señorita que acompañaba a la víctima y aunque aseguró asustarse mucho tras descubrir momentos después de haberse acostado con el, el cadáver con un tiro en la frente, a Borínaga le costaba trabajo creerse esa historia. En el bolsillo del batín que vestía el hombre se encontró un tubo con agua turbia, que una vez analizada se supo que era del Zadorra. Junto al tubo apareció una pequeña carta que decía: "Bebe de tu propia maledicencia". El semblante de Pardal era sereno, mantenía los ojos entrecerrados, con la cabeza caída sobre el pecho y las manos en reposo sobre la mesa. Una sujetaba un vaso volcado, cuyo contenido después del análisis resultó ser acetonitrilo, un compuesto químico incoloro e insípido que está presente en algunos adhesivos para uñas postizas. Resulta un veneno muy peligroso que le fue inyectado en una alta dosis que le produjo la muerte casi instantánea.

  Restos de la sustancia tóxica utilizada en la muerte de Pardal aparecieron sobre la mesa del refugio, aunque las huellas obtenidas no dieron resultado alguno. Lo único que quedó claro es que el asesino había preparado allí el veneno mortal. Tal vez los únicos testigos fueron los habitantes del parque.

15. ESTORNINOS

  En las inmediaciones de Villa Suso permanecían una pareja de estorninos después del último invierno. Este hecho resultaba del todo extraño pues estas aves siempre se desplazan en bandadas, en principio para evitar la presencia de depredadores. Vuelan de forma desordenada, realizando bruscos giros, cambiando de dirección y reagrupándose inesperadamente. Pero por lo visto, en la naturaleza siempre se producen anomalías difíciles de explicar. A Puri se lo contó Xenia. En cualquier otro momento hubiera zanjado la conversación con un "Déjate de tonterías, céntrate en tus estudios o no frecuentes malas compañías, que te digo yo, que esa gente no te traerá nada bueno... Haz caso a tu madre" y coletillas de ese estilo. Sin embargo, en esta ocasión, se le abrió una posibilidad estupenda para llevar a cabo sus planes con respecto a Daira.

  Xenia le comento que a la vuelta del colegio los descubrieron en una ocasión por el ruido ensordecedor que emiten en el vuelo de la bandada. El sonido es fácil de reconocer aunque únicamente sean dos los únicos ejemplares que merodeen por una zona en concreto. Ellas los alimentan pero no lo hacen juntas. Ofelia suele hacerlo por la noche, Daira a las mañanas y Xenia hace el turno de tarde.

  Así que al día siguiente de esta conversación, Puri merodeaba por la zona totalmente desierta a aquellas horas de la mañana. El reloj de San Vicente marcaba las ocho y cuarto cuando Daira atravesó la calle San Francisco para enfilar la empinada cuesta de San Vicente, seguida a distancia prudencial por Puri, que se apostó en un portal cercano a su domicilio en la Nueva Dentro. La muchacha tomó ventaja enseguida. A Puri la cuesta se le hizo pesada y tuvo que aminorar el paso. Enseguida divisó la figura de Daira. Manipulaba algo entre las manos, supuso que eran las miguitas sobrantes del desayuno. Los pájaros, al amparo del palacio, esperaban a su benefactora en silencio bajo la atenta mirada del fantasma que contaba la leyenda que pernoctaba entre los muros. La chiquilla tomó asiento en las escaleras de San Bartolomé y se dejo acariciar por los pájaros que picoteaban con decisión sobre las palmas de las manos. La chiquilla reía mientras acariciaba el plumaje de los pajarracos. Puri esperó con tranquilidad.  De pronto el corazón le dio un vuelco. Del piso del Machete se descorrió una cortina y la silueta de la Algorta se recortó entre las sombras. Puri se hizo visera con la mano y se mantuvo muy quieta, rozando la tapia. ¿Qué coño hacía Olvido en la casa? ¿Acudía a ella habitualmente? En sus otros casos no observó movimiento alguno. Sintió un sudor frío recorriéndole la espina dorsal. Los minutos avanzaban con rapidez inusitada. La cría sentada en las escaleras, los pájaros insaciables desayunando como marqueses, la Algorta junto a la ventana. Por fin, se giró casi por sorpresa como si alguien le hubiera hablado desde el interior. Ella mirando de reojo hacia el piso. De momento el peligro había pasado. Se sucedieron un par de minutos o tres más. 

  - Bueno, amiguitos. Mañana será otro día - escuchó la voz de Daira despidiéndose de los bichos. 

  Se preparó para noquear a la chiquilla sin perder de vista la ventana de la casa. Maldijo su atrevimiento. No le hubiera costado  nada camuflarse entre ropajes de color negro, que no era habituales en su vestuario. Rebuscó en el bolso y encontró el pañuelo azul oscuro que utilizaba en los secuestros exprés y se lo rodeo por la cabeza y el rostro. Se camufló tras las gafas oscuras. Añoró la mascarilla utilizada durante la pandemia. Con ella todo esto le resultaba mucho más llevadero. Vio aparecer el pie de Daira y se parapetó frente a ella. El desconcierto le bloqueó y sin mediar más le asestó un golpe en la sien. El puñetazo causó el deseo esperado. Daira se desvaneció entre sus brazos. Ascendió toda las escaleras y se apostó con la chiquilla inconsciente. Marcó un numero en el móvil. Se sentía febril. Estaba corriendo demasiados riesgos. 

  - ¿Qué te pasa? - le respondió un sujeto al otro lado de la línea.

  - Necesito tu ayuda. Tienes que venir al Machete con la furgoneta.

  Hubo un silencio prolongado donde apenas se escuchaba una respiración cortada.

  - ¿Me estás escuchando? - interceptó Puri casi gritando.

  - ¿Cuál es el motivo?

  - Tengo a una cría que puede despertar en cualquier momento. 

  - Métela en casa, como siempre.

  - No puedo. Es un poco complicado para contar ahora.

  - ¿Qué piensas hacer?

  - La dejaremos en la furgoneta. Le daré alguna pastilla. No sé, algo se me ocurrirá sobre la marcha.

  - No puedo, Puri. Ya sabes que con la muerte de mi padre, mi vida se ha complicado un poco. Me tienen controlado. No puedo dar un paso sin que la ertzaina lo sepa.

  - Esto es algo especial. 

  - No puedo. Búscate a otro.

 - ¡Carlos! - exclamó airada pero Carlos ya había cortado la comunicación.

  A continuación llamó a la Algorta.

  - He tenido un contratiempo, Olvido. Llegaré algo más tarde - trató de que no se le notara el nerviosismo.

  - No te preocupes, mujer. Acabo de llegar a casa. 

  - ¡Qué madrugadora! 

  - Si, hay una gotera en el piso del Machete. Mira, se me olvidó decírtelo. No creo que se te haya mojado nada pero por si acaso, date una vuelta. He ido para abrir al fontanero.

  - Lo haré, Olvido. Muchas gracias. Me pasaré luego.

  Dirigió una mirada cargada de ternura hacia Daira. Sus amigos los estorninos y algunos gorriones, picoteaban su rostro con delicadeza. No sin esfuerzo, incorporó a la muchacha y descendió la escalera. Atravesó la plaza y se llegó hasta el portal. Abrió y subió con cierta rapidez los desvencijados peldaños. Abrió la puerta del piso y avanzó hasta la cocina. Dejo a Daira en el descansillo, apoyada la espalda en la pared y sentada en el suelo. Saludó al fontanero, que apenas le dirigió una mirada fugaz. Volvió sobre sus pasos e introdujo a Daira en una reducida habitación interior. Volvió a marcar el numero de Carlos. Sonó hasta cortarse la llamada sin obtener respuesta. Entonces escribió en el whatsapp.

  - Tío, tienes que hacer la llamada. A eso no te puedes negar.

  - De acuerdo. Dame el número.

  Puri le pasó el contacto de Olvido.

   - ¿Quién es este fulano? - se interesó el hombre.

  - Fulana, es fulana. Es mi jefa, Olvido Algorta. He secuestrado a su hija.

  - ¿A Daira?

  - ¿La conoces?

  - Somos amigos.

  - ¿Qué clase de amigos? - escribió asustada -. Tío, rondas los treinta años. Daira es una niña.

 - ¿Dónde está escrito que los amigos tengan que tener edades similares? - preguntó altanero.

  - Eres un hombre hecho y derecho, no puedes ser amigo de esta criatura.

  - Esos buenos sentimientos podías haberlos tenido en cuenta antes de secuestrarla.     Además ir contra la mano que te da de comer, no dice mucho en tu favor.

  - Limítate a hacer lo que te digo. Exígele los cinco mil euros. Lo demás corre de mi cuenta.

  - No cuentes conmigo. No puedo ir en contra de esa niña. Suelo estar vigilante de ella y sus amigas. Me gusta mucho una de ellas.

  - No digas gilipolleces, por favor.

  - Te lo advierto. Deja a esa niña en paz. Olvido se volverá loca si le pasa algo a su hija. En esa casa todas se volverán locas.

  - Yo también me vuelvo loca por mi niña, que es amiga de Daira. Como me enteré que le haces algo, te mato. Ya lo has oído. ¡Te mato!

   - ¿Tu hija es amiga de Daira? - se mostró reticente.

  - Se llama Xenia y como me enteré que estás a menos de doscientos metros de ella, te juro que te rajo. Ya estás avisado.

  - No conozco a tu hija. Tranquila - mintió Carlos, que se sentía obsesionado por la chiquilla desde que la conociera dos años atrás en la Logia -. Escúchame tú también a mi. Olvídate de Daira. Déjala libre. Si de aquí a dos horas la niña no está en el colegio, te denuncio.

  - Si caigo yo, caes tú conmigo.

  Pasada una hora, retomó la conversación con Carlos.

  - ¿Qué hay de la llamada?

  - No insistas con eso. Te he dicho que no lo voy a hacer. Daira es intocable.

  

16. CHILEROS

  El pájaro se movía asustado. Daba pequeños saltitos y parecía temblar de miedo. Volaba la pequeña distancia que le separaba del nido entre alfeizar y alfeizar de ventana a ventana. De momento hasta su reducido cerebro había asimilado que era un  verdadero peligro aventurarse y pasar por aquella ventana hasta llegar al nido, donde los recién nacidos piaban pidiéndole alimento. Mientras, el gato, con medio cuerpo fuera de la ventana, arañaba el aire, midiendo sus fuerzas y las posibles posibilidades que tenía de dar caza al animal.

  El inspector Borínaga observaba a los animales con detenimiento. El caso del asesinato de Pardal, le llevaba continuamente a un punto muerto. Pasaba horas y horas leyendo el informe, analizando cada pista por pequeña que fuera, repasando cada frase dicha por el hijo, la prometida, los antiguos socios... Por más vueltas que le daba no conseguía avanzar.

  - Inspector, la inspectora Domaika. La mandan de Bilbao para aportar algo de luz en el caso del asesinato de Pardal - anunció un agente, después de llamar a la puerta de su despacho con los nudillos.

  - Adelante. Bienvenida, inspectora. Será un placer compartir este enrevesado asunto - saludó Borínaga con un fuerte apretón de manos.

  - Desde arriba me han dado todos los detalles pero me gustaría que usted me diera su versión, lo que ha visto después de tomar declaración a las personas cercanas a Pardal - hizo un pequeño inciso, antes de añadir -. ¿Hay alguna novedad? La inspectora sacó de sus pensamientos a Borínaga que por un momento apartó la vista de la ventana.

  - Nada nuevo, inspectora. Estamos en un callejón sin salida.

  - Desde arriba nos apremian para encontrar una solución lo más rápido posible.

  - Así es. Sin embargo me siento impotente. No hago más que darle vueltas al hecho de que Irenka, la prostituta que se prometió al viejo dos días antes de su asesinato, no deja de declarar que vio a Pardal con un tiro en la frente. 

  - Es un misterio insondable, inspector. 

  - Cuando recibimos la llamada, la voz fue clara. Nos alertaban de un muerto por causas naturales. El viejo apareció sin un rasguño, sin gota de sangre, pero ya cadáver. En un principio parecía que hubiera sufrido un infarto. Después el forense certificó la muerte por envenenamiento.  

  - ¿Y las demás prostitutas? ¿Hasta que punto ofrecen credibilidad?

  - Son un grupo férreo. La dueña del burdel declaró que son como un convento de monjas, lo que me hace suponer que entre ellas se protegen.

  - ¿Cree usted que el crimen lo perpetraron entre todas?

  - No, no quiero decir eso. Creo que a Irenka la podemos descartar. Es una mujer muy asustadiza e inestable, me atrevo a asegurar. No está muy bien de la cabeza. Además, no creo que estaría dispuesta a llevarse por delante al hombre que prometió apartarla de la mala vida.

  - ¿Entonces? 

  - No sé qué decirle, inspectora. Olvido Algorta es una mujer recia y dura. Se presentó casi de inmediato con la prometida del viejo. No demostró ni un ápice de lastima por la víctima. Ni siquiera preguntó qué era lo que había pasado.

  - ¿La cree capaz de cometer un crimen?

 - Cualquier ser humano puede matar, inspectora. Usted lo sabe. Nadie es más inocente que nadie. Pero esta mujer no tenía motivos. Pardal era un buen cliente, pagaba con regularidad y no daba problemas. 

  - Según los descubrimientos sobre el sujeto, no parece ser trigo limpio, ¿verdad inspector?

  - Así es. Se trata de un hombre que hizo mucho dinero no de manera limpia. Se fue a hacer las Américas y regresó con un buen patrimonio, que aquí fue engordando aceptando sobornos, con chantajes y con malas artes. Sin embargo, se ha caracterizado por ser un hombre influyente, muy bien relacionado con políticos y empresarios. Cualquiera pudo ser el asesino.

  Nuevamente llamaron a la puerta.

  - Adelante - Borínaga subió el tono de voz.

  - Una de las prostitutas del gabinete de masajes quiere hablar con usted.

  - ¿De quién se trata?

  - Ofelia.

  -¡Vaya! ¡Qué sorpresa! - exclamó el inspector -. Todo un personaje, inspectora. Es un travesti, mano derecha de la Algorta.

  - Está muy nerviosa - declaró el agente.

  - Hágale pasar.

  Ofelia llenó el espacio, no solo con el perfume que emanaba de su cuerpo al menor movimiento, sino con su orondo corpachón. Vestía una indumentaria casi discreta. Un pantalón rojo muy ceñido y una blusa transparente y con gran escote en rosa pálido. Maquillada como para asistir a una convención de cosmética. Lucía pestañas postizas extra largas y unos labios que parecían cojines mullidos en rojo chillón. A pesar del maquillaje, la barba luchaba por salir y la nuez se le marcaba en mitad del cuello, subiendo y bajando con frenética velocidad. El pelo impecable y liso le caía a los lados sobre el pecho exageradamente voluminoso.

  - Buenos días, inspector - saludó excitada -. Si está usted ocupado... Sin embargo, es muy importante lo que me ha traído hasta aquí.

  - No se preocupe. Le presentó a la inspectora Domaika. Ha venido para aportar alguna luz sobre el caso Pardal. ¿Tal vez trae usted algo nuevo? - dejó caer Borínaga como invitándole a realizar una confesión.

  - Es otra cosa inspector. Daira, la hija de Olvido ha desaparecido - pareció descargar un peso enorme. Suspiró aliviada y tomó asiento sin que le invitaran.

  - ¿Desaparecido?

  - La niña no ha vuelto a casa a mediodía. Su amiga Xenia ha pasado al volver a casa del colegio y nos ha dicho que ha faltado a clase. La cosa es que ha salido de casa muy pronto, con su madre. Daira da de comer a una pareja de estorninos que hay en el Machete. Nadie la ha visto después.

  - ¿De qué edad estamos hablando? - interrogó la inspectora.

  - Daira tiene quince años.

  - ¿Por qué no ha venido su madre a hacer la denuncia?

  - No sabe nada, inspector. Está demasiado pendiente de la niña. Se volvería loca si lo supiese. Parece una mujer muy fuerte pero se ablanda por cualquier cosa negativa referente a la chiquilla - hizo una breve pausa para tomar aire -. Hemos salido las chicas y yo para buscarla y al no dar con ella, nos hemos asustado.

  - ¿A su madre no le ha extrañado que la niña no haya vuelto a mediodía a casa?

  - Come en el colegio, inspector. No la hubiéramos echado de menos hasta esta tarde, si no llega a dar la voz de alarma su amiga Xenia. De momento no queremos asustar a la madre, por eso he venido en persona a hacer la denuncia.

  - Exactamente, ¿a quién se refiere usted cuando habla en plural? - preguntó la inspectora Domaika.

  - A las trabajadoras del gabinete, por supuesto - respondió Ofelia con orgullo -. Somos una gran familia.

  - ¿Y el padre de Daira? - se interesó el inspector.

  - No tiene.

  - ¿Quiere decir que ha fallecido? ¿Qué está ausente? ¿Qué no se sabe quién es? - Domaika tomó cartas en el asunto.

  - Quiere decir lo que he dicho. Daira no sabe nada de su padre.

  - Pero usted si lo sabe... ¿Me equivoco? - indagó Borínaga.

  - Estamos perdiendo un  tiempo precioso - señaló Ofelia -. Daira puede estar en peligro.

  - Perdóneme pero somos nosotros los que tenemos que conocer algunas cuestiones antes de empezar la búsqueda. ¿Por qué razón está tan preocupada? Tal vez se trate solo de una chiquillada, tal vez tenga un noviete... Puede haber pasado cualquier cosa.

  - Daira es una niña muy buena y responsable. No haría nada sin avisar. A mi me lo hubiera dicho.

  -¿Por qué a usted?

  - Somos buenas amigas.

  - Se lo dije a su madre, tal vez no sea una casa acorde para una niña de la edad de Daira.

  - ¿Qué insinúa usted? Acaso cree que las prostitutas somos bichos raros, que no tenemos sentimientos, que no sabemos lo que está bien o lo que está mal.

  - ¿Puedo hacerle una pregunta personal? - Borínaga cambio la táctica y se mostró más cercano.

  - Puede.

  - ¿Es usted el padre de Daira?

 La pregunta había caído como una losa. Borínaga y Ofelia se observaron con comedido recato. El silencio se espesó y solo fue roto por el chillido a través de la ventana. Los tres dirigieron la mirada al exterior. El gato estiró el cuerpo haciéndose doblemente elástico. El chillido fue como un grito de guerra producido por el esfuerzo para lograr la recompensa. El chilero fue cazado por fin, cayendo derrotado entre la zarpa del animal que mientras despedazaba al pajarito, dirigió los ojos brillantes hacia el interior del despacho.

  - Mal presagio - musitó Ofelia -. Daira está en peligro.

17. SOMORMUJOS

  Puri acudió al trabajo a última hora de la mañana, cuando se servían las comidas en casa de la Algorta. Le llegó cercana la voz suave de su hija. Hablaba en la entrada con Vanessa.

  - ¿Cómo que no ha ido al colegio? 

  Cerró los ojos, sintiendo los dedos como garras aferrándose a la escoba.

  - Madre mía. En que lío me he metido - se maldijo Puri entre dientes. Miró hacia todos lados por si alguna le hubiera escuchado.

  - Creí que estaba enferma - decía Xenia con un tizne de alarma en la voz.

  - Pasa cariño. Tu madre ha llegado hace poco.

  - ¿Hace poco?

  - Si cariño, por lo que ha dicho Olvido iba a llegar más tarde... No sé que cosas tenía que hacer por ahí. Anda, pasa un rato, cielo. Voy a comentarle lo de Daira a Ofelia.

  - Voy contigo.

  - ¿No quieres estar con tu madre?

  - No, Vane. No la soporto.

  - No digas esas cosas de tu madre. Ella te adora.

  Puri no pudo ver el gesto de desaprobación que hizo su hija pero se lo imaginó.

  - Esta descarada me va a quitar la vida - se lamentó en voz alta, elevando la mirada al techo.

  - Todas hemos sentido alguna vez que nuestras madres van en contra nuestra, cariño. El consuelo es que se te pasará con la edad.

  - No creo. Ofelia dice que mi madre es un somormujo.

  - ¡Qué cabritas sois! Se le ocurren unas cosas a Ofelia...

  - ¡Por cuanto no tenía que salir a relucir esa furcia! - exclamó Puri desde su escondite -. Ese bicho no hace más que malmeter en la vida de mi Xenia.

  - Ofelia y sus pájaros - rió Vanessa divertida -. ¿Por qué dice eso de tu madre?

  - Porque también la ha calado. Somormujas son las personas que van por la vida con carita de yo no fui pero que las matan callando.

  - ¡Qué exagerada! Tu madre es un poco plasta, es cierto. Pero es que tiene que hacer doble papel, cariño. Ha de ser padre y madre a la vez y eso debe de ser muy complicado.

  - Eso, Vane. Tú una de cal y otra de arena. Plasta dice la tipa. Alentando el morbo de mi niña para que me coja más inquina. Anda, que si pudiera elegir, de qué iba a venir aquí a quitaros la mierda y las cascarrias - se enarboló Puri - ¡Furcias del demonio!

  - No le disculpes, Vane. Últimamente mi madre hace cosas muy raras y le estoy cogiendo miedo.

  - ¿Qué tipo de cosas hace tu madre? - la voz de Ofelia tronó al tiempo que entraba en el patio.

  - No sé cómo explicarlo... Otro día hablamos de esas cosas, ahora estoy preocupada por Daira. Hoy no ha venido al colegio.

  A Ofelia se le fue el color del rostro y le empezó a temblar el labio inferior.

18. VENCEJOS

  El terror se apoderaba de la mente de Puri por momentos. Por lo visto, se excedió con la dosis de pastillas y la cría que debía de llevar horas despierta, seguía sumida en un letargo profundo. Lo único favorable era que mantenía la respiración pausada y rítmica. Atada de pies y manos y con la boca amordazada, había realizado tres viajes a la casa del Machete para comprobar cómo seguía su estado. Carlos la había dejado tirada y por más que se decía una y otra vez que aquello era necesario por el bien de su niña, no se atrevía a realizar la dichosa llamada, exigiendo el rescate. 

  - ¡Maldita sea mi estampa! - exclamó saliendo a la soledad del patio una vez que Xenia y las furcias se hubieran marchado.

 Cabía la posibilidad de que se acercasen a la comisaria para denunciar la desaparición. 

 Por cuarta vez ascendió los peldaños de la casa donde permanecía Daira. El corazón le dio un vuelco al aspirar el perfume de Olvido. Era demasiado tarde para retroceder. La Algorta estaba cerrando la puerta.

  - Hola, Puri. ¿Qué te trae por aquí?

  - Quiero recuperar un pantalón de verano de Xenia. Es muy bonito y con el estirón que ha pegado, seguro que se le ha quedado corto - improvisó rogando que no se le trabara la lengua y que la Algorta no percibiese su nerviosismo.

  - ¡Mujer! Te vas a meter en arreglos, con lo barata que es la ropa de los chinos. No te merece la pena pasar tiempo.

  - Ya te digo que a Xenia le gusta mucho ese pantalón.

  - Más le gustará estrenar ropa. Están en edad de presumir.

  - Todavía son unas niñas - argumentó de mal humor.

  - ¡Quince añitos! ¡Ay, Puri! ¿Ya no recuerdas qué hacías tú a los quince?

  - Eran otros tiempos.

  - Si, claro. Pero nuestras hijas son unas señoritas. A su edad yo...

  - Tú eras ya una furcia - sentenció Puri de malas maneras.

 - ¡Pero bueno! ¿A qué viene eso? Chica, estás de un raro últimamente.

  - Estoy como me da la gana.

  - Bueno, hija. Me voy para casa y a ver si mejoras ese carácter que gastas unos humos...

  - Perdona - se obligó a decir Puri -. Últimamente estoy muy nerviosa. No tengas en cuanta lo que digo.

  - Nada, mujer. Tómate unos días libres, si quieres. Ya nos arreglaremos como sea - Olvidó le acarició el hombro y le sonrió con cariño.

  - ¿Ha terminado ya el fontanero?

  - Si. Por eso me he dado una vuelta. Mañana vendré a limpiar.

  - No vengas - se precipitó Puri -. Quiero decir, que estoy para lo que necesites, en la casa y aquí.

  - No te agobies, chica. Estate tranquila y el tiempo libre disfrútalo con Xenia, si te apetece.

  - Como quieras.

  Puri la vio descender. Abrió la puerta con sigilo. Nada se escuchaba en la casa sombría. Una vez abierto el candado de la habitación donde dormitaba Daira y antes de penetrar en la reducida estancia, volvió a cubrirse el rostro y el cabello. Daira descansaba las manos sobre el regazo. Comprobó las ligaduras, que le habían producido una suave rozadura en torno a las muñecas y tobillos. La niña sonreía, mostrando el rostro angelical. Puri recordó las conversaciones de Xenia sobre pájaros. Aunque en cuanto comenzaba a hablar del tema, solía desconectar. Siempre con la misma coletilla, "¿Sabes mamá? Ofelia dice que estos pájaros hacen esto, los otros comen así, otros buscan el alimento allí... Que dice aprender muchas cosas en los documentales de la dos... Que no te puedes imaginar lo que sabe sobre aves..." Le daba tanta rabia que la tomase de ejemplo para todo, que no le hacía el menor caso pero se ve que aún no tomando interés en aquellas supuestas conversaciones pajariles, alguna cosa se filtraba en su cerebro. Ahora recordaba que en una ocasión le comentó que los vencejos dormían volando y que había visto un programa de una tal  Evelyn Segura, titulado "Sueño", que contaba este particularidad. ¿Estaría Daira soñando? Algo agradable debía ser por la sonrisa bobalicona que esgrimía en aquel duermevela que ella misma le había provocado. Le propinó un par de sopapos, luego otros dos más fuertes. Desesperante. La mocosa no se despertaba.

19. A LA SUEGRA Y AL GORRIÓN, PERDIGÓN

  Carlos contestó la llamada al segundo tono, después de comprobar con alborozo que se trataba de Daira.

  - Hola cielo, ¿qué te cuentas? 

  - No soy Daira - respondió una voz nerviosa -. Soy Xenia, la amiga de Daira. ¿Te acuerdas de mi?

  - Por supuesto, bonita. Nos vimos en el autobús el otro día. Ya te dije que no me olvido de las chicas guapas.

  - Oye, quería preguntarte por Daira, ¿Sabes algo de ella? ¿Está contigo? Estamos muy preocupadas por ella. Hoy no ha ido al colegio pero en su casa no saben nada de ella desde esta mañana - se atropelló al hablar -. Encima se ha dejado el móvil en casa.

  - No sé nada, cariño - intentó que la chiquilla no notara su repentino nerviosismo -. ¿Quiénes estáis muy preocupadas?

  - Las chicas del gabinete y yo. Estamos en comisaría. Estoy en la calle con Vanessa y Ofelia está dentro haciendo la denuncia.

  - La denuncia - repitió con una calma que no sentía. Deseoso de colgar y contactar con Puri, añadió -: Si me entero de algo, te llamo. Mándame tu número, porfa.

  - Vale, Carlos. Yo también voy a anotar el tuyo. ¿Te parece bien?

  - Por supuesto, cariño. Apúntatelo. No olvides que somos amigos.

 - ¡Mierda para ti, Puri! - exclamó una vez que cortó la comunicación -. ¿Qué cojones estabas pensando para secuestrar a esa pobre chavala?

  Meditó un par de minutos antes de contactar con la secuestradora. Su supuesta futura suegra. La muy rastrera se había tomado la libertad de amenazarle. Le había prohibido pensar en su pajarito. Le gustaban las jovencitas, las niñas vírgenes, aunque sus fines no resultaban tan perversos como las acciones de Puri. Tenía que intentar disuadirla. Este secuestro no era como los otros anteriores. Ahora se trataba de una chiquilla, bien conocida por ambos. Todo aquello que tuviera alguna relación con la Algorta, era sagrado.

  Puri dio un respingo cuando el teléfono sonó en su bolsillo. El silencio de la casa resultaba pesado. Daira movió los párpados como si luchase por abrirlos, sin conseguirlo. La mujer salió de la habitación.

  - ¿Todavía tienes a la cría? - espetó airado -. Tu hija está muy asustada.

  - ¿Qué sabes tú de Xenia?

  - Me acaba de llamar desde el teléfono de Daira. Están buscando a la niña y Ofelia ha denunciado su desaparición en comisaría. 

  - La Algorta no sabe nada - se aventuró a afirmar -. Si tú hubieras hecho esa maldita llamada, no estaríamos en esta terrible situación.

  - Xenia sospecha de ti - lanzó el farol, sabedor de que por su hija sería capaz de cualquier cosa.

 Hubo un silencio prolongado. El tiro dio el fruto esperado. "Perdigonazo en el centro del corazón", pensó Carlos.

  - No sé que hacer, chico. Le he debido de dar una dosis excesiva de pastillas y no hay forma de que despierte. Estoy muy asustada - su tono de voz sonaba lacrimógeno.

  - ¡Me cago en la puta! Saca a la cría de ahí inmediatamente.

  - Ahora es imposible. Me verían de los bares de enfrente. Por aquí pasan muchos turistas. 

  - Saca a la niña ya, Puri. 

  - Es muy fácil dar órdenes. ¿Qué hago con ella tal como está?

  - Te lo dije. Esas niñas son sagradas para mi. Son mis amigas.

  - ¡Degenerado! Hablas de amistad y a saber qué intenciones tienes.

  - No estás en condiciones de exigir nada. Te lo digo por última vez o sacas a la cría ya o te atienes a las consecuencias.

  - Ni se te ocurra amenazarme o te arrastro. Si caigo, caes conmigo.

  - No olvides que tu hija y yo somos amigos... de momento.

  - ¿Qué estás insinuando?

  - Que puedo dejar de serlo. Te tengo cogida, Puri. En media hora, voy a lanzar la idea de que busquen a la cría en las cercanías del Machete, donde ella da de comer a los estorninos.

  Puri observó la plaza casi desierta. Cargó con el cuerpo menudo de la niña que se había transformado en algo pesado y rígido. Salió al descansillo. Una vez en la calle, intentando mantener el cuerpo tieso pero a Daira se le caía la cabeza hacia atrás y los brazos le colgaban a lo largo del cuerpo como si fuera un pelele. Unos turistas observaron la escena y un hombre le preguntó si necesitaba ayuda. Amablemente le respondió que solo estaba mareada. Atravesó la plaza y ascendió con dificultad las escaleras de San Bartolomé, seguida de cerca por los turistas. Enfiló la calle Santa María. De reojo, miraba de vez en cuando hacia atrás. Los foráneos abandonaron la persecución, centrándose en las fotografías. Nadie le perseguía. Hizo una parada para recobrar fuerzas. Le temblaba el brazo izquierdo de aguantar el peso muerto de la cría, que al avanzar con los pies arrastrando, empezaba a sangrar de los tobillos heridos por la soga. Se encontraba muy cansada, así que deseosa de soltar el bulto cuanto antes, retrocedió unos pasos y dejo a la chiquilla apoyada en la puerta de la iglesia de San Vicente. Unos metros más adelante se despojo de la peluca y los fulares. Hizo un amasijo y los introdujo en el bolso. Bajó por la cuesta de San Vicente. Cuando cerró la puerta de su casa eran algo más tarde de las cuatro. Ni rastro de Xenia. Se dejó caer lentamente, escondió las cara entre sus manos y comenzó a llorar con llantina espesa hasta provocarle convulsiones.

20. CURRUCAS 

  - ¿Es usted el padre biológico de Daira? - volvió a preguntar Borínaga.

  - Así es, aunque como usted debe suponer la niña no sabe nada de esto. Es un secreto entre Olvido y yo que nos llevaremos a la tumba - sonrió con tristeza, antes de preguntar -: ¿Cómo lo ha adivinado usted?

  - El amor desmedido, la complicidad con la niña, el que usted sea tan importante en la vida de Olvido y un parecido con Daira que aunque lo maquille, si uno se fija bien, es latente.

 - ¿Cree usted que Daira lo descubrirá algún día? - preguntó preocupado.

  - Aunque lo descubra, se sentirá muy orgullosa. Se ve que se quieren mucho y creo que usted es buena persona.

  - Daría la vida por esa niña.

  - Perdóneme, pero no logro comprender cómo... Olvido y usted... - se atrevió a indagar el inspector.

  - Llegó un día en que Olvido quiso ser madre. Aunque le parezca una mujer dura, desprende ternura a raudales. Los clientes del gabinete no le parecían apropiados para un fin tan importante. Aunque en mi fuero interno sea una mujer, todavía tengo una pequeña verga capaz de hacer cosas preciosas.

  - No lo dudo.

  Domaika que se había ausentado unos minutos para buscar la orden de salida para la búsqueda de Daira Algorta, volvió al despacho. Borínaga distribuyó la búsqueda con varias patrullas y dio un apretón de manos a Ofelia.

  - No se preocupe. Vuelva a casa y hable con Olvido. Usted podrá calmarla. Les tendremos informadas.

    Ofelia, Vanessa y Xenia recorrieron el camino de vuelta a casa en completo silencio. Cada una pensando en Daira y la suerte que hubiera corrido desde un punto de vista diferente. Ofelia conducía deprisa, se saltó dos semáforos en verde y a punto estuvo de arrollar a un viandante que cruzaba con paso trémulo con un andador. A su espalda quedaron las voces que le increparon. 

  - Creo que mi madre tiene algo que ver con la desaparición de Daira - Xenia rompió el intenso silencio.

  - ¡Chiquilla! ¡Qué cosas se te ocurren! - Vanessa la rodeó con los brazos en un abrazo casi maternal.

  Ofelia las observó por el retrovisor. Ambas volvían en el asiento trasero cogidas de las manos.

  - Mi madre no puede ver que seamos amigas, no quiere que vaya al gabinete. Dice que no es ambiente para mi. No le gusta Daira. No le gustáis vosotras.

  - Tu madre es un poco tocapelotas, no voy a negarlo - terció Ofelia sopesando las palabras de la niña -, pero de ahí a que le haya hecho algo malo, va un trecho.

  - Desde luego, hoy ha llegado tarde y parecía muy nerviosa - aseguró Vanessa.

  - Deberíamos informar a la ertzaina. Tal vez si la interrogan, confiesa - propuso Xenia.

  - No se puede acusar a nadie sin pruebas, cariño - Ofelia trató de tranquilizar los ánimos.

  La llegada a casa supuso un drama. Olvido se había enterado por las otras chicas y estaba hecha un mar de nervios. Había telefoneado a la ertzaina varias veces y una dotación policial esperaba en la puerta. Una psicóloga se encargaba de templar los ánimos y de hacer la espera más calmada y sosegada.

  - Olvido, trata de tranquilizarte - Ofelia le abrazó -. Ya están buscándola. Ya verás como aparece sana y salva.

  - ¿Cómo quieres que me tranquilice? Mi niña ha desaparecido. Es mi vida, Ofelia. ¡Mi vida! No puedo imaginarme que sería de mí si le pasara algo malo.

  - Señora, no piense mal. Es el momento de tener calma. Estos casos se resuelven rápidamente y sin graves consecuencias. Ya lo verá - la voz suave de la psicóloga y una pastilla menuda aplacaron el nerviosismo de Olvido.

  Xenia lloraba inconsolablemente y también tuvo que ser asistida. 

  Una hora después la ertzaina recibió una llamada anónima. Una mujer muy nerviosa aseguró haber visto el cuerpo de una joven apoyado en la tapia de la entrada trasera de San Vicente. La niña fue localizada de inmediato. Tuvo que ser hospitalizada pues presentaba un cuadro de intoxicación grave presuntamente por ingestión de pastillas.

  Olvido, Ofelia, Xenia y Sira se personaron en el hospital de Txagorritxu. Después de realizarle un lavado de estómago y recobrar la conciencia, recibió la visita de su madre.

  - Mi vida, ¿qué te ha pasado? - abrazó con ternura el cuerpo frágil de su hija.

  - Mamá tengo un vago recuerdo... No sé que me ha pasado pero algo me ronda la cabeza... tengo una voz familiar dentro de mí... Alguien que conozco me ha retenido contra mi voluntad...

  - No te alteres, cariño. Ahora tienes que estar tranquila y descansar. Fuera están Ofelia y Xenia. Ambas muy preocupadas por ti, mi vida.

  - Es necesario que la paciente descanse - la enfermera sonrió a ambas y apretó en hombro de Olvido.

  - Cariño, mamá se quedará fuera todo el tiempo. Duerme un poco. Luego vuelvo - le dio un beso en la frente.

  - ¿Tampoco pueden pasar Ofelia o mi amiga? - se dirigió a la enfermera.

  - De momento no. Tienes que descansar durante un buen rato. Luego te tomarán declaración y a última hora de la tarde podrás recibir las visitas que desees. Si todo va bien, mañana podrás irte a casa.

  - Eso sería perfecto - respondió satisfecha.

 - ¿Cree usted que Daira ha podido ingerir fármacos por propia voluntad? - preguntó el inspector a Ofelia.

  - Es imposible. Daira es una niña feliz. Entiendo que a usted le resulte imposible, por no considerar nuestra casa y trabajo, el ambiente ideal para una adolescente, pero es una niña muy querida por todas las chicas. Somos prostitutas, inspector, no criminales. Tenemos sentimientos, aunque a usted le resultemos perversas.

  - No me malinterprete. Sé que son buenas personas, he tenido oportunidad de conocerles durante estos días. Mi deber es fijarme en el comportamiento de las personas. Es cierto que en un principio no pensé bien de ustedes. Ahora puedo asegurar que me equivoqué. No obstante, hay cabos sueltos. La mayoría de las veces, este tipo de retenciones vienen dadas por personas cercanas o del entorno más próximo de la víctima y luego está pendiente el asesinato de Esteban Pardal, que no sabemos si está o no relacionado con el caso de Daira.

  - Respecto a lo que ha dicho... No sé si hago bien en dar la voz de alarma... El caso es que desde que la chiquilla lo ha mencionado no paro de darle vueltas y...

  Borínaga le observó con detenimiento y le alentó a continuar hablando con gesto apremiante.

  - Entiéndame, inspector. No está bien ir incriminando a nadie sin tener pruebas de que esa persona esté implicada en un asunto tan grave... No me haga caso.

  - Si tiene alguna duda sobre alguien, su deber es exponer el tema. Nosotros haremos las diligencias pertinentes, no se preocupe. Nadie saldrá dañado si se demuestra su inocencia.

  - Vera, cuando regresábamos de comisaría, Xenia ha hecho un comentario sobre su madre. La chiquilla asegura que últimamente hace cosas raras, no le gusta que Daira y ella sean tan amigas, se disgusta cuando Xenia viene a casa... 

  - ¿Cuánto tiempo hace que trabaja en la casa?

  - Pues no sabría decirle con exactitud pero yo creo que las niñas tendrían unos seis años más o menos, o sea que hará unos nueve o diez. Pero Olvido y Puri se conocen de toda la vida, son más o menos de la misma edad y han vivido en el barrio siempre. Se conocían de las tiendas y a Olvido le dio pena que la mujer andaba como puta por rastrojo, ya me entiende. Con la niña pequeña, el marido se había largado con una fulana y la Puri andaba de casa en casa, limpiando las miserias de otros. Olvido le dio trabajo, buen suelto y seguridad social. Las crías estudian en el mismo colegio y una cosa lleva a otra.

   - ¿Entre Puri y Olvido hay gran amistad?

  - Diría que si, aunque últimamente Puri parece que desea mantener las distancias. Se ha mostrado muy reticente. Trabaja para nosotras porque Olvido le paga muy bien, mantienen una relación de confianza sin llegar a la amistad. Pero ya le digo, más por parte de Puri que de Olvido, que aunque le parezca una mujer dura y seca, en realidad es un pedazo de pan.

  Borínaga dio la voz de alarma y una dotación se personó en la casa de la Nueva Dentro donde vivía Puri junto con su hija.

  Dos horas después Daira se despertó hambrienta y animada. Le dejaron pasar a Ofelia.

  - Cuéntame algo de pájaros - solicitó la chiquilla.

  - Mi amor, hoy me pareces una curruca.

  - ¡Anda ya! ¿Ese pájaro discreto, pálido y tan pequeñajo te parezco? - hizo un pucherete de desanimo -. Pues no me gusta, ya ves.

  - ¡Tontina mía! También posee un canto agradable, un vuelo ágil y un comportamiento activo e inquieto. Como tú, que solo te quedas con lo malo y eso no es bueno.

  - Siempre dices de esos pájaros que tienen un aspecto indiferente. No sabía yo que me considerabas tan simplona. Y que es fácil de confundir con un gorrión común.

  - Es muy parecido a ti. Es incansable, canta constantemente durante todo el año. Por si no lo sabes, te diré que su canto es muy agradable y variado, con muchas variaciones en sus trinos. Cuando está excitada o siente alarma  lanza un seco teck teck.

  Ambas guardaron un breve silencio.

  - Esto es muy aburrido - se quejó Daira.

  - ¿Qué es ese cuaderno que tienes ahí? - señaló Ofelia al borde de la cama.

  - Me lo ha dejado el inspector ese tan seriote. Me ha dicho que tengo que apuntar las cosas que voy recordando, aunque me parezcan poco importantes.

  - Y ya has apuntado algo?

  - Tengo una voz muy conocida dentro de la cabeza pero no consigo saber de quién es.

  - ¿Hombre o mujer?

  - Mujer.

  - Sigue pensando, reina. Quien se haya atrevido a hacerte daño, lo tiene que pagar.

21. CHOCHÍN COMÚN

  Tres días después del escabroso desenlace sobre el secuestro de     Daira, Ofelia paseaba por la Florida junto a las dos jóvenes amigas. Xenia permanecía callada, ojerosa y casi no comía. Sollozaba con más frecuencia de la deseada, según la psicóloga que la asistía. Daira y Carlos estaban pendientes de ella pero la chiquilla se sentía avergonzada y temerosa. Los servicios sociales habían tomado las diligencias pertinentes y estaban a la espera de que entrase a una casa con otros varios niños de su edad que tenían similares problemas familiares. La Algorta también mediaba para encontrar la mejor solución. La inspectora Domaika se mostraba a favor de que la chiquilla residiera con esa familia tan atípica como entrañable.

  Cuando la ertzaina se personó en el domicilio de Puri para interrogarle sobre el posible secuestro, les recibió amenazando con cortarse las venas si no se marchaban de allí de inmediato. Perdió la calma y solicitó permiso para cambiarse de ropa antes de acompañarles a la comisaria. Viéndose acorralada se tiró por la ventana, muriendo horas después. 

  - ¿Os apetece una pizza del Dolomiti? - indagó Ofelia y sin esperar respuesta, tomó a cada niña por un brazo, proponiendo -: Invito yo.

  - Si, si, si - vitoreó Daira entusiasmada.

  - No tengo hambre - susurró Xenia desalentada.

  - Venga, chica. No seas así - imploró su amiga.

  - No soy capaz de tragar nada. Id vosotras, yo puedo volver sola.

  - De ninguna manera. Si tú no comes, nosotras tampoco - añadió Ofelia -. Y por si fuera poco, serás responsable de nuestra debilidad y desnutrición.

  Xenia sonrió sin ganas.

  - Mirad, ese pajarito de ahí. Es un chochín - señaló un pájaro que sobrevolaba el quiosco de baile.

  - ¿Qué particularidad tiene? - se interesó Daira.

  - Es el ave que representa a las putas - aclaró muy seria.

  - ¿Lo dices en serio? - Daira se mostró perpleja -. Nunca lo había oído.

  - ¿También lo dicen en los documentales de la dos? - preguntó Xenia, mostrando un repentino interés.

  - No cariño. Lo digo yo.

  Las chiquillas le miraron con curiosidad.

  - ¿De qué vivimos nosotras?

  Daira y Xenia intercambiaron miradas pero ninguna dijo nada.

  - ¿De qué vivimos las de nuestro gremio? Las del puterío, quiero decir - Ofelia sonreía con malicia.

  - De los hombres - insinuó Xenia con timidez.

  - Si, chica, si. Dilo sin miedo. ¿Y que usamos las putas para alegrar a los hombres?

  Las niñas se sonrieron avergonzadas entre ellas pero mantuvieron el silencio.

  - ¡El chocho! - susurró -. Mira que me habéis salido ñoñas las dos.

  - No entiendo - Xenia comenzaba a mostrarse más participativa.

  - Del chocho, cariño. Vivimos del chocho. De chocho... chochín - estalló en una prolongada risotada -. Es un chiste malo, ya lo sé pero ha servido para que nuestra querida Xenia vuelva al mundo real.

  Las tres se carcajearon ante la atenta mirada de algunos viandantes. 

  - ¿Hace ahora lo de la pizza? - Daira junto las manos implorándole a su amiga.

  - Hace - sonrió Xenia -. Y mientras nos cuentas algo del chochín ese.

  

 22. "EL GORRIÓN Y EL PRISI0NERO"

    Habían transcurrido dos meses desde el asesinato de esteban Pardal. La investigación no había dado ningún fruto y la inspectora Domaika regresó a otros asuntos que le esperaban en Bilbao. El caso fue cerrado por falta de pruebas aunque Borínaga seguía meditando sobre ello y en sus escasos ratos libres continuaba investigando por su cuenta. 

  Aquel 11 de agosto, recién llegado de Mallorca y todavía con unos días libres antes de comenzar de lleno en el trabajo, decidió darse una vuelta por el Salón de relajación de Madame Oublié.

  En la calle Francia parecía haberse detenido el tiempo cuando estacionó el coche cercano al Artium. El termómetro auguraba otro día de calor intenso, con sus veintidós grados a las ocho de la mañana. Encendió un cigarrillo mientras meditaba sobre la disculpa que expondría a la Algorta sobre la razón que le llevó hasta allí. Caminó despacio, procurando que el sol le otorgará cierta tibieza, que la mansedumbre del tráfico le obsequiase con una idolatrada calma y que los pocos transeúntes que se cruzaran con el, no le despistaran de su cometido. La mayoría de los comercios permanecían cerrados por las vacaciones y así se lo pareció también el gabinete. Las persianas cerradas parapetaban los rayos solares que luchaban por traspasar los gruesos cristales. La puerta cerrada le hizo maldecir su propósito. Tal vez la idea no había sido todo lo acertada que en principio le pareció. No conocía otra manera de entrar en la casa. Decidió inspeccionar el portal. Después de examinar el tele portero carente de nombres y casi decidido a tocar uno de los timbres del primer piso, se encontró con que una señora de edad avanzada que le abría la puerta.

  - Perdone, ¿sabe usted cual es la mano perteneciente a la señora Olvido Algorta?

  La señora le dedicó una mirada descarada y una sonrisa maliciosa.

  - Sé que es el primero, pero no sé si derecha o izquierda - se atrevió a conjeturar.

  - Están de vacaciones - fue la escueta respuesta antes de comenzar su camino.

  - Ya veo. Pero tengo que hablar con alguien de la casa y...

  - ¿Y? - la mujer alzó las cejas en espera de alguna aclaración más.

  - Es importante - añadió con resolución. 

  - Es usted demasiado joven. Búsquese una buena chica y olvídese de estás señoritas - aconsejó la vecina, mostrando ingratitud.

  - Lo mío es cuestión de trabajo. No busco compañía.

  - Eso dicen todos - todavía se mantenía sujeta al picaporte de la puerta, cuando respondió cansinamente -. Izquierda, chaval.

  - He cumplido ya los treinta y seis, pero gracias por lo de chaval - sonrió divertido.

  Ella frunció los labios y un batallón de arruguitas se apiñaron en las comisuras de la desfigurada boca, que el tiempo se ocupó de reducir a una línea discontinua demasiado fina. 

  - Allá usted - añadió antes de soltar la puerta y enfilar la calle sin mirar atrás.

  Subió las escaleras despacio pensando en qué decir, dependiendo de quien acudiese a la llamada.

  Pulsó el timbre mientras un sonido de campanillas se extendió por el interior. Pasó un largo minuto. Apoyó el oído en la puerta. No se oía nada. Repicó dos veces seguidas. En el portal hubo movimiento y el ascensor se puso en marcha. Todavía insistió una tercera vez. Cuando estaba a punto de descender, escuchó un tenue fru-fru al otro lado de la puerta. Retrocedió y llamó con los nudillos. 

  - Soy el inspector Borínaga - se anunció a media voz.

  Se escuchó la llave al otro lado. La puerta se abrió apenas unos centímetros.

  - Estas no son horas ni es el día adecuado - una Ofelia poco atractiva, sin maquillaje, con algo de barba, con los ojos pitarrosos, el pelo recogido y alborotado y un pijama desaliñado, le habló con voz trémula.

  - Perdóneme, ya sé que están de vacaciones, yo también - hizo una pausa breve buscando las palabras adecuadas que se resistían a acudir -. El tema es que sigo trabajando en el caso Pardal y me gustaría hablar con doña Olvido, si puede ser posible.

  - Olvido duerme.

  - Tiene inconveniente en decirle que estoy aquí, por favor - trató de acertar la hora aproximada.

  - Verá usted. No sé hace idea de lo que supone convivir con dos hijas adolescentes que quieren disfrutar de las fiestas, que se las han bebido a baldes con sus mañanas, tardes, noches y madrugadas. Son incansables y como se puede usted imaginar, estamos baldadas. Tal vez en otro momento - se explicó Ofelia en susurros con la puerta abierta ya del todo.

  - ¿Hay algún problema, Ofelia? - se escuchó la voz soñolienta de la Algorta desde una habitación lejana.

  - Pase usted - Ofelia invitó a regañadientes, dándole la espalda e indicándole una puerta a la derecha de la entrada -. Ahora vendrá. Y si no es molestia, suba la persiana.

  Se escucharon cuchicheos al final del pasillo. El salón amueblado al estilo de Ikea estaba en penumbra. Obedeció sin rechistar. La luz entró a raudales. Sobre una mesita  baja de color rojo, había un manuscrito encuadernado. El inspector leyó "El gorrión y el prisionero" Miguel Hernández. Sigilosamente retornó Ofelia que habló pausadamente tan cerca de Borínaga que este noto el aliento en el cogote. 

  - ¿Le suena, inspector?

  Borínaga dio un respingo.

  - ¡Qué asustadizo es usted! - sonrió divertida -. No le pega nada. Me figuraba que siendo poli sería usted más machote.

  - Perdón - se disculpó sintiéndose nervioso sin razón aparente -. No conocía este relato.

  - ¿No? ¡Fíjese! ¡Qué cosas! Se trata de un cuento inconcluso que comenzó a escribir Hernández en la cárcel. Lo escribió pensando en  su hijo. En la historia habla de un gorrión llamado Pio-pa que llega hasta la celda de un prisionero y ambos entablan diálogo. Comienza con una frase cargada de poesía: "Los gorriones son los niños del aire". ¿A qué parece interesante?

  - Mucho - sonrió Borínaga todavía con los papeles en la mano.

  - Pues aún hay mas. Resulta que en algunas redes sociales hay páginas donde se habla mucho de este poeta y además se hacen concursos para escribir el final del cuento.

  - ¿Participa usted? - indagó con los ojos llenos de incredulidad.

  - Veo que le falla sus sexto sentido, inspector. Seré muy puta pero no analfabeta - protestó orgullosa -. Usted se debió quedar en que las putas somos simplemente putas y desgraciadas.

  - No, no crea que soy tan simple. Lo único que me extraña es que saque tiempo libre para estas cosas tan... tan...

  - ¿Intelectuales?

  - Que requieren tanto tiempo - añadió convencido.

  - Ya ve y si usted quisiera le enseñaría otras cosas que hago muy bien - se relamió los labios y le rozó la entrepierna -. ¡Uy! Perdone, se me fue la mano.

 - Buenos días - la voz de Olvido sorprendió a Borínaga colorado como un tomate -. ¿Qué le trae por aquí?

  - Muy buenas, señora - notó la garganta reseca y carraspeó. Dirigió una mirada hacia Ofelia que se mantenía muy cerca y parecía divertirse -. Le decía a Ofelia que sigo trabajando por mi cuenta en el caso Pardal en mis ratos libres. Me gustaría hablar con las chicas, si puede ser. Hay cosas que me llaman la atención y...

 - Creo que Ofelia le ha anunciado que las chicas están de vacaciones hasta primeros de septiembre, concretamente a partir del 3,  volveremos a abrir las puertas del gabinete. 

 -  Si no tiene inconveniente, me gustaría concertar una cita para la vuelta.

 - Tengo entendido que el caso fue cerrado. Llegaron a un punto muerto. Carecían de pistas No veo motivo para volver a ahondar en lo mismo. A Irenka le ha costado mucho salir a flote, no sería bueno para ella afrontar una nueva recaída. 

  - No le falta razón, el caso fue cerrado pero resulta un escollo en mi carrera profesional. Tengo algunas dudas y me gustaría volver a recabar información lo más detallada, así como ahondar y perfilar algunas cuestiones... En fin, que si consigo llegar a algo claro, tal vez reabran el caso.

  - Lo que pueda repercutir en las chicas, también será perjudicial para mi negocio - agregó Olvido mostrando mal humor.

  - Es una espinita clavada que no me deja vivir tranquilo.

  - Pues arránquesela, inspector y deje de jodernos - estalló Ofelia sin apartar la mirada del manuscrito.

  - Es lo que intento - aclaró el inspector sonriendo a medias -. Pero hay algo que me ronda... Concédame cinco minutos, por favor - suplicó a la Algorta que le clavó la mirada irascible -. Sé que Pardal pasó algunos años en México y si no me equivoco, una de sus chicas, Desiré creo que se llama, es también mexicana.

  - Exactamente inspector. Desiré es mexicana.

  - Me gustaría hablar con la muchacha y aclarar algunos puntos.

  - Y a nosotras nos gustaría que se fuese con viento fresco - resopló Ofelia.

  - Esta noche tomamos un avión hacia Canarias. Estamos agotadas. No se si sabe que hemos adoptado a Xenia - Olvido se sentía orgullosa.

  - Lo sé y me alegro mucho por ella, de verdad. Pero, ¿a quienes se refiere al decir hemos?

  - A Ofelia y yo, por supuesto.

  - ¿Por fin ha reconocido a Daira? - Borínaga se dirigió al padre biológico de la niña.

  - Si - respondió pletórica -. Tal como me aseguró, está muy orgullosa de mi.

  Guardaron escasos minutos de silencio incómodo. Olvido lo rompió frotándose las manos:

  - Como le digo, a primeros de mes estaremos trabajando. No creo que posponer la entrevista unos días, vaya a dar al traste con su carrera, inspector.

  - No dude que volveré.  Pero tal vez usted pueda aclararme un punto que tengo en mente y...

  - Suéltelo ya de una maldita vez - añadió con resignación, bostezando y mostrando más tedio que interés.

  - Tal vez tengan ustedes conocimiento sobre la familia de Desiré. Entiendo que cuando Pardal anduvo por allá, su empleada no había nacido pero tal vez la familia tuvo algún tipo de relación con la víctima...

  - Si lo hubo, Desiré nunca lo menciono.

 - Cualquier información que puedan darme al respecto será bienvenida - pareció que el inspector estuviera desesperado, como si escondiera ruego en la voz.

  El mutismo arraigó en torno a las paredes del salón. Ofelia se hizo un ovillo en el sofá. Ambas se envararon. Borínaga descubrió un pequeño parpadeo en Olvido, mientras Ofelia se estremeció como si sintiera un repentino escalofrío.

  - ¿Está totalmente recuperada Irenka por la muerte repentina de su prometido? - la insistencia del inspector sacó a las prostitutas de sus pensamientos.

  - La vida continua. ¿Qué puede hacer la muchacha?

 - ¿Algunas de las chicas utilizan pegamento de uñas postizas? - indagó deteniendo la mirada en la espectacular manicura de Ofelia.

  - Todas lo usamos, inspector - estiró las manos grandes para que apreciara el resultado -. Vanessa es experta. Incluso las niñas lo han utilizado alguna vez.

  - ¿Es un delito? - Olvido se mostró altiva. Hizo una pausa breve para añadir en tono seco -: Dar vueltas a la mierda, no le dará frutos positivos. No interprete mal mis palabras, inspector. No soy persona violenta y por lo tanto no voy por ahí matando a los posibles enemigos pero Pardal era un mal bicho y muerto está mejor que vivo. 

  - Alabo al que tuvo los cojones de cargarse al tipo - añadió Ofelia sin dar tiempo al inspector a intervenir.

  Borínaga observó con cautela a las dos mujeres, que sin maquillaje y sin las indumentarias habituales, parecían vulgares e insignificantes.

  - Mire, inspector, le voy a dar un consejo. Deje las cosas como están. Su superior es buen amigo mío y si supiera que sigue usted metiendo las narices en casos ya cerrados, podría costarle un disgusto - Olvido casi susurró las palabras que salieron de su garganta con excesiva parsimonia.

  - ¿Me está usted amenazando?

  - No, solo se trata de un consejo. Es más - se aferró al brazo del inspector y lo acompañó hasta la puerta de salida -, considero que ni siquiera ha venido usted a vernos. Buenos días.

   Ambas mujeres le obsequiaron con  sonrisas sibilinas. La puerta se cerró con sigilo.

 

23. AMANECER ENTRE GORRIONES

  Ofelia conducía hacia el aeropuerto de Foronda. De vez en cuando observaba por el retrovisor a Daira y Xenia que cuchicheaban en el asiento de atrás probablemente de los descubrimientos realizados en las últimas fiestas de La Blanca. Sonrió mirando a Olvido que adormilada con la cabeza ladeada se dejaba llevar. Ofelia le acarició la mejilla sin apartar la vista de la carretera. Se despertó palpándose el rostro como quien espanta a un mosquito violento.

  - Me he quedado traspuesta.

  - Ya he visto. Creo que no quitaré el sueño atrasado en cien años.

  - Estas crías nos van a quitar el resuello, Ofelia.

  - Son encantadoras. 

  - ¿Estarán siempre tan orgullosas de nosotras?

  - No te quepa duda.

  - Aunque sepan lo que hicimos.

  - Siempre, Olvido porque las defendimos de las personas insanas que hay en el mundo. Y eso siempre es de agradecer.

  - Pero jamás deben enterarse.

  - No lo harán.

  - ¿Qué cuchicheáis? - preguntó Xenia adelantándose todo lo que el cinturón daba de si.

  - Nada, cotilla. Vosotras a lo vuestro - regañó sonriente Ofelia.

ALGUNOS MESES Y DOS SEMANAS ANTES 

  Irenka empujó la pesada puerta de cristal del gabinete. Llegó entre asustada y airada.

  - ¡Olvido! ¡Ofelia! - vociferó temblando de miedo.

  - ¿Qué tienes cariño? - salió Ofelia de una cabina. Enseguida se abrieron otras puertas.

  - Tengo miedo - susurró echándose en los brazos de Ofelia.

  - ¿Qué te ocurre, cielo? - preguntó Olvido avanzando presurosa por el pasillo.

  Todas se reunieron expectantes en torno a ella.

  - ¿Quedan clientes?

  - No, no queda nadie - respondió Sira -. Pero dinos, ¿por qué estás en este estado de nervios?

  - Pardal me acaba de decir que quiere casarse conmigo - anunció entrecortadamente debido a los sollozos.

  - ¡Madre mía! - exclamó Vanessa -. Pero si puede ser tu abuelo.

  - Maldito asqueroso viejo verde - Desiré manifestó su desacuerdo.

  - ¿Te habrá dicho que desea apartarte de la mala vida? ¡Cómo si lo viera! - vaticinó Ofelia.

  - Además ha puesto condiciones - continuó Irenka.

  - ¡Qué hijo puta! - exclamaron las chicas a coro.

  - ¿Cuáles han sido? - se interesó Olvido sin perder la calma.

 - Quiere poner sus propiedades a mi nombre, todo lo de Mendixur, las empresas... En fin, todo lo que ha robado.

  - ¿Qué le has respondido? - Desiré curioseó.

  - Me he mostrado orgullosa y muy contenta. ¡Qué otra cosa podía hacer!

  - Muy bien, cariño - Ofelia dirigió una rápida mirada a la calle. Corrió las cortinas y seguidamente añadió -: Es preciso que actuemos rápido, ¿no te parece, Olvido?

  - Por supuesto pero tiene que ser antes de la boda - contestó la aludida -. ¿Ha puesto fecha?

  - En un par de semanas. Por lo visto tiene prisa.

  - Perfecto. Tenemos tiempo suficiente - Olvido acarició la mejilla de la muchacha con ternura -. No temas. Tu novio tiene las horas contadas.

  - Mañana le dices al viejo que quiero ultimar con él algunos detalles sobre la boda. Le insistes para que venga a casa.

  - Le obsequiaremos con un masaje que no olvidará - propuso Dafne.

  - Le inyectarás una pequeña dosis de acetonitrilo. No notará nada en la primera dosis. 

  - Así lo haré - Dafne abrazó a Irenka demostrando su apoyo incondicional.

  - Tú seguirás acudiendo cada día a la hora de siempre y le administrarás una dosis. ¿Crees que podrás hacerlo? - indagó Olvido.

  - De ello depende mi futuro, doña. Podré, me da tanto asco... Fíjaros que me ha dicho que me seguirá pagando el servicio alegando que la que nace puta, muere puta.

  - ¡Qué cabrón! - Desiré sintió rabia y dolor.

  - Es importante que aparezcas ante la policía no solo como la prometida llorosa sino como un  poco desvariada. Me explicó - añadió Olvido ante la mirada sorprendida de Irenka -. Tendrás que inventarte una historia sobre la marcha. Dirás que le has visto muerto pero no de la manera que en realidad muera, es importante. 

  - ¿Por qué?

  - Porque los polis lo investigan todo, cariño. Mejor que te tomen por loca, así los despistarás y no parecerás culpable. Lo primero que pensarán es que has sido tú para quedarte con el patrimonio del viejo que es grande.

  - Así lo haré.

  - Luego volverás a casa llorosa y muy excitada. Es importante que haya testigos en casa, es decir que todas las cabinas estén ocupadas y que tú - se dirigió a Ofelia, estés con alguno en la entrada.

  - Todas hablaréis en alto. Yo llegaré de la calle. Nos encerraremos en el comedor y me contarás lo ocurrido. Tu - se dirigió a Ofelia, cotillearás del tema con alguien. La policía hablará con quienes se encuentren en el gabinete ese día.

  - Y... ¿Si nos descubren?

  - No lo harán, Irenka. Somos una familia, no lo olvides nunca.

  - Cada una de nosotras, defenderá a las demás a muerte - corearon las chicas como un ejercito a punto de ganar una batalla importante.

  - Pues manos a la obra - Ofelia dio una palmada -. Empieza el espectáculo. 

  

  Irenka le trasmitió a don Esteban el recado de Olvido para visitarla.

  - ¡Vaya! ¡Vaya! - exclamó el viejo con regocijo -. Se nota que a la Algorta le cuesta olvidarme. Estoy convencido de que quiere recordar viejos tiempos. ¿No estarás celosa?

  - Un poco, don Esteban - la muchacha acarició la entrepierna húmeda del viejo -. Pero luego este juguetito será todo mío.

  - ¡Qué tendréis las putas que me gustáis tanto! - exclamó don Esteban.

  - Dile que subiré esta tarde y que se preparé para un buen polvo.

  - Pero hágalo antes de las seis. 

  - Por la niña claro. ¿Seguirá la carrera de la madre?

  - No, no. Es muy lista y estudia mucho.

  - Otra zorrita, en cuanto no encuentre trabajo a putear como todas. Hasta que un buen día me la tire. Dile que se dé prisa, que ya soy viejo.

  Hacia las ocho de la tarde de ese mismo día un coche con chofer estacionó frente al gabinete.

  Cada una de las muchachas realizó su cometido. 

  El día de autos, a las siete de la mañana se reunieron en torno a la mesa del comedor para repasar bien el plan final de ataque. Vanessa, Sira, Desiré, Irenka, Dafne y Fiona, escucharon y memorizaron  las instrucciones que  Ofelia y Olvido les comunicaron.

  - Me estoy ahogando - Irenka se abanicó con un papel de publicidad -. ¿Salimos al patio?

  - Venga, todas al patio - Ofelia se movió con dinamismo y en completo silencio, salieron al relajo.

  Ocuparon las hamacas colocadas unas frente a las otras y adelantaron los torsos para poder hablar en voz baja.

  - Trataré con el viejo los asuntos concernientes a la boda. Tiene que pensar en todo momento que estas de acuerdo en que se celebre.

  - Sabré disimular. Por la cuenta que me trae, me saldrá  bordado.

 - La primera dosis se la encasquetaremos aquí, le ofreceré un té cargado espolvoreado con un poco de estricnina, con abundante azúcar para disimular el sabor amargo del matarratas. Horas después sentirá nauseas y mareos.

 - Tal vez atrase la boda si se siente mal - sugirió esperanzada Irenka.

 - El día elegido, deberás mostrarte muy tranquila ante el. Echareis el polvo como cada día pero cuando consideres que es oportuno le inyectarás el acetonitrilo. Procura que sea al final del polvo para que le de tiempo a levantarse y ausentarse de la alcoba.

  - Como anda mal de la próstata, suele ir a mear enseguida. Cree que no lo sé y disimula con lo de que va a por el dinero - el desagrado se vislumbró en su rostro.

  - En cuanto me hagas una llamada perdida, estaré arriba. El viejo caerá como un fardo. Lo arrastraremos y lo sentaremos en el sofá del salón - continuó Olvido -. Me marcharé seguidamente, mientras tú limpias bien todo. Que no quedé ni rastro de tu paso por la casa. Impoluto de huellas. ¿Entendido?

  - ¿Para qué tomarse tantas molestias? - se interesó Dafne.

  - Para despistar. Tiene que ser un crimen extraño. Las prostitutas estaremos en el punto de mira desde el principio. 

  - ¿El cadáver se quedará en el salón hasta que lo descubra el hijo?

  - Yo puedo efectuar la llamada - señaló Ofelia -. Compraremos un móvil desechable y con un simulador no podrán seguir el rastro.

  - Muy bien pensado. Irenka te dará el aviso en cuanto abandone la casa. Debes ser lo más escueta posible - a Olvido se le notaba satisfecha -. Ni que decir tiene que de todo esto, ni media palabra a Daira.

  - Por descontado, Olvido. ¿Cómo crees que vamos a involucrar a la chiquilla en este  turbio asunto? - repuso Sira ofendida.

   - Esta operación merece ser bautizada con un nombre especial - aplaudió Ofelia sin contener la emoción.

  - No se me ocurre nada apropiado - susurró Vanessa.

  - Dejaros de bautizos, que esta misión es muy seria, chicas - puntualizó Olvido, elevando el tono de voz.

  En ese preciso momento, un grupo de gorriones surgieron en el patio llenado de gorgojeos la claridad y frescura del ambiente.

  - Menudo madrugón nos hemos pegado hoy - Sira bostezó, estirando su esbelto y bronceado cuerpo -. Vuelvo a la cama un rato más.

  - ¡Ya lo tengo! - exclamó alborozada Ofelia ante la atenta mirada de las demás -. Lo llamaremos Operación Amanecer entre Gorriones. ¿Estáis de acuerdo?

  - Es muy poético - respondió Olvido acariciando la mejilla de Ofelia -. ¡Poesía pura!

  

  

   

  

  

  

SENTIMIENTO

  

  Es un sentimiento explosivo...

  Me enerva la libido, 

me engrandece los sentidos,

me sulfura el juicio, 

me enloquece hasta el disparate,

me aniquila la cordura,

me apachurra el corazón...

  Es la vulnerabilidad del amor temprano...

  Revela lo peor de mí, 

exhibe mi mejor perfil. 

  Es un sentimiento pasional, extremo,

intangible, odioso, sufrido...

  Me altera, me arrastra, me enamora,

me subyuga, me arrincona, me tortura,

me suaviza, me arrebata, me sosiega,

me calma, me grita, me envalentona,

me sacia, me enarbola, me obsesiona...

  Es el requiebro engalanado

que atonta el pensamiento,

es la herencia preñada de insensata cordura,

la casta de los genes...

  Es el deslumbramiento de una gran afición

me embadurno en tonos albiazules,

me enriquezco en los jugos del Glorioso...

  Es el temple y la osadía del Deportivo Alavés...

AHORA...

   

  Ahora,

que el tiempo aflora entretenido,

que se suceden los días a ritmo implacable,

que la brisa se torna calma,

que arrecia impetuoso el recuerdo...

Es ahora cuando más te añoro.

  Ahora,

que recobra el pensamiento la luz agotada,

que he aprendido a perder otras ausencias,

que me queman ascuas impertérritas,

que se me distrae el alma en vagas ensoñaciones...

Es ahora cuando ríes en mis vísceras.

  Ahora,

que el valor se entrega a la quietud,

que la razón se entiende con el corazón,

que la alegría vislumbra su poder,

que la premura retrasa su reloj...

Es ahora cuando el tiempo cobra otro valor.

  Ahora,

que me envuelve la fina capa de la remembranza,

que se atisban nuevos colores en la vida,

que las voces se apagan en amalgamada frescura,

que la tibieza reclama compostura...

Es ahora cuando tu ausencia  no deja de estar presente.

INQUIETANTE

   

  Oskar paseó la mirada con cierta avidez a lo largo y ancho del parque, fijándose en cada recodo, minuciosamente, como acostumbraba a hacerlo cada mañana. Se escudaba tras los cristales de espejo de las gafas de sol. Le agradaban los días soleados porque el parque se llenaba de jolgorio, de niños, de mamás, de abuelos, de risas, de alegría y también de muñecas. Oskar coleccionaba muñecas. Le gustaban todas. Sonrió ante la perspectiva de encontrar durante la mañana una nueva pieza que aumentara su colección. En tan solo dos meses había conseguido cinco, cosa que traía en jaque a sus colegas. A cada nuevo ejemplar adquirido, se decía que sería la última. Más pronto que tarde, llegaría el momento en que el espacio no daría para albergar ninguna más. Los espacios parecían encogerse a medida que se llenaban de enseres y muebles, de adornos, de utensilios inservibles, de juguetes y sobre todo de muñecas.

  El uniforme de ertzaina le confería solvencia y empaque. Se veía carismático y se henchía de orgullo cuando los viandantes le observaban de soslayo, cuando solicitaban ayuda y se dirigían hacia él con educación y respeto, llamándole "agente". Le agradaba acariciar la porra, que se convirtió en su tercer brazo. Portar un arma reglamentaria a la vista de los ciudadanos, le otorgaba prestancia o así lo creía Oskar.

  Pensó en Emma, su última adquisición. A ella también le infundía mucho más respeto desde que formaba parte del cuerpo de la policía vasca. Le gustaban jóvenes, sumisas, calladas, obedientes. Emma era menuda, perseverante, en ocasiones un tanto agresiva. Cuando regresaba a casa, tras la dura jornada laboral, le dirigía una ardiente súplica a través de los ojos tristes. Luchaba con toda la fuerza que era capaz de reunir contra la correa de sujeción, preparada para salir corriendo. Pero él se mantenía firme, obligándole a realizar algunos movimientos sutiles. Debía esmerarse para complacerle, al fin y al cabo él regresaba del trabajo hambriento de su compañía.

  De pronto entornó los ojos, deslizó las gafas hacia abajo y torció la boca en una mueca grotesca, que lo mismo podía interpretarse como una vaga sonrisa o una repulsiva queja. Vislumbró a la niña y al hombre que la acompañaba. Le pareció que la cría, que no pasaría de los once, se encogía a cada paso apresurado que el viejo le obligaba a dar. La llevaba sujeta por el hombro, el cuerpo infantil muy pegado al del viejo. ¿Era de esa manera sospechosa como caminaban los abuelos con las nietas? Oskar lo ignoraba. Nunca pudo disfrutar de la compañía de sus abuelos. Avanzó a grandes zancadas, bordeando el paseo central del parque del Norte. La extraña pareja se encaminaba hacia la zona más apartada y solitaria, la que se ubica paralela a la calle San Ignacio. Parecía que su destino final era la alta tapia que marcaba la frontera del parque. Sin llamar la atención del viejo, los persiguió hasta casi darles alcance. La niña lloraba, resignada o demasiado asustada. Suspiraba ahogándose en suave llantina. Le pareció que se desmayaba a cada paso trémulo. Se encontraba a dos zancadas de ellos, dispuesto a solicitar el DNI del viejo pero repentinamente la niña giró la cabeza. Cruzó los ojos enrojecidos con los cristales de espejo del ertzaina. Alargó la mano. Fue un roce suave. "¿Me lo vas a poner así de fácil?", se preguntó Oskar sorprendido. La excitación le nubló el pensamiento durante un intenso instante. Sintió una punzada erótica. Su ego se desbordó. Únicamente tuvo ojos para la niña, olvidándose momentáneamente del acompañante. ¿Percibió algo la chiquilla? ¿Le leyó el pensamiento? Quizá fuera el cuerpo infantil lo que confundió al coleccionista. Tal vez solo se trataba de una zorrita más en un cuerpo a medio hacer. El incidente recargó su ira. Jamás le había ocurrido nada semejante. Repentinamente se sintió aturdido, empequeñecido por la actitud de la mocosa. Él era la autoridad. Él quien decidía quién, cuándo y dónde podían tocarle. Giró la cabeza con brusquedad, con la esperanza de descubrir el contoneo persuasivo de la chiquilla. Sin embargo, al observarlos por la espalda, se percató de que el viejo manoseaba el hombro de la chiquilla con apetito malsano. Sobre todo reparó en el gesto de la niña, que pálida como la cera, abría y cerraba la mano con el pulgar doblado junto a la palma, inequívoca llamada de auxilio que denotaba que se encontraba en peligro. "¡Cojonudo, Oskar!", se alentó lleno de júbilo. Estuvo a punto de saltar de alegría. El estupor le mantuvo en suspenso durante un largo minuto, tiempo suficiente para que el  objetivo tomara distancia. "El premio gordo se escapa", se amonestó, echando a correr tras ellos.

  Propinó un empujón al hombre, que por encontrarse en inferioridad de condiciones, trastabilló, cayendo de rodillas. Solo entonces se desligó de la niña, que inmediatamente se abrazó al agente.

  - Mis compañeros llegarán de inmediato. He dado la alerta de haber descubierto a un pederasta - amenazó inquisitivo -. En pocos minutos rodearán el parque.

  - Yo... No, no... Usted está equivocado... - balbuceó el hombre asustado.

  - Te aconsejo que te esfumes lo más rápido que te permitan tus piernas y si se te vuelve a ocurrir merodear por aquí para asustar a tiernas jovencitas, te juro que te reviento - sentenció ásperamente.

  El hombre intentó forzar el paso pero Oskar le retuvo con violencia.

  - ¿Dónde crees que vas? - el ertzaina sonrió mordaz. El hombre frenó repentinamente -. A ver, DNI.

  - No lo llevo encima.

  - Vaya, vaya. Entonces... ¿Qué hago contigo?

  Oskar sentía el temblor de la chiquilla que continuaba abrazada a él, Mantenía los ojos cerrados y de vez en cuando lanzaba inapreciables sollozos. Caviló con rapidez. Si el viejo hubiera llevado encima el documento exigido, le hubiera tomado el nombre y se hubiera encargado del tipo más adelante. Delante de la niña no deseaba montar el espectáculo pero debía darle un escarmiento.

  - Cariño, espérame ahí - se dirigió sonriente a la nena, señalándole un banco cercano -. Voy a hablar un momento con este tipo. Enseguida te llevo a casa con tus padres.

  La niña rompió el nudo que le mantenía ligada al agente y obedeció sin decir palabra.

  Sujetándole del  brazo, oprimió los dedos hasta que el viejo mostró síntomas de dolor. Le propinó una patada que le obligó a caminar a paso rápido. Lo arrinconó junto a un árbol próximo a la tapia. Lo esposó, de manera que el cuerpo quedaba entre el muro y el tronco del árbol. Lo amordazó, impidiendo que llamara la atención de alguna manera. Como colofón, le bajó los pantalones y los calzoncillos hasta los tobillos y le arreó un  buen porrazo en el miembro viril. El viejo cerró los ojos, mientras el rubor encendido le llenaba el rostro de tormento.

  Rogó para sus adentros que la chiquilla no hubiera visto la escena. No entendería el comportamiento ni la actuación tan poco coherente del ertzaina, por muy pederasta que fuera su agresor. Así que antes de girarse, ensayó una beatifica sonrisa que devolviera la confianza a la atemorizada niña. Sin embargo, al girarse sus ojos la buscaron con desesperación. Había desaparecido.

  Intentó serenarse. Pensar con rapidez. Probablemente a la cría le escamó algo de lo que dijo o hizo. "¡Mierda! ¡Mierda!  ¡Mierda! Lo has estropeado todo", se propinó unos cachetes amonestadores en la cabeza, sintiendo que le estallaría en pocos segundos. Se escucharon sirenas cada vez más cercanas. Estaba convencido de que la chiquilla huyó hasta su casa, alertó a los padres y estos dieron parte del extraño suceso. No podía permitir que le descubrieran, que echaran por tierra todo su mundo. Si le pillaban con el uniforme, la porra y el arma... Si resultaba desenmascarado... Si se supiera que no era ertzaina de verdad... Si quedara al descubierto que todo era una farsa vulgar en su vida... Si descubrían sus muñecas... Acabaría peor que el pederasta esposado al árbol.

  Corrió hacia la plaza Bilbao, buscando la calle Barrancal. Necesitaba llegar a casa cuanto antes, escapar, refugiarse en la calma de sus muñecas. Olvidarse del incidente. Renunciar al sueño hecho realidad de pertenecer al cuerpo de la artzantza. Le había costado tantos sacrificios hacerse con el uniforme, la porra, la pistola  y por una pequeña e insignificante muñeca, su mundo se tambaleaba. Comprendió que todo se iría al garete en el momento en que un tío imponente le cortó el paso, ordenándole:

  - ¡Deténgase! 

  Frenó en seco la huida. Intuyó que se trataba de un secreta, pues iba de paisano, pero en cualquier caso, éste representaba a un agente de verdad, no a uno como él, de pacotilla. Sonrió resignado. Lo siguiente sería la identificación. El registro de la casa. El descubrimiento de todas sus muñecas, las cinco chicas desaparecidas en los últimos dos meses. La liberación de las correas con las que las mantenía inmóviles. Evocó la imagen del viejo maniatado al árbol y al culo pajarero. Prorrumpió en una delirante carcajada que estremeció a las patrullas de la artzantza que se unieron al agente de la policía secreta.

LÁGRIMAS DE ORNITORRINCO, SONRISA DE MUSARAÑA

  

RESIDENCIA DE LA TERCERA EDAD "SAN ATENODORO OBISPO". SALA DE RECREO DE LOS RESIDENTES.

30 DE ENERO, SANTA MARTINA. 12 HORAS. 

   - Igualita que el ornitorrinco - apostilló Serafín al ver que la Madre Superiora abandonaba el oratorio -. Con el mismo morro de pato, la extraña apariencia, los andares de reptil. Únicamente le falta la cola plana. De no ser mujer, pondría huevos al igual que nuestro amigo el ornitorrinco, aunque este animal sea mamífero. Solitaria y escurridiza, persigue sin tregua a sus presas. Nosotros somos sus presas, Julio. Expulsando veneno mortal como las serpientes. He de decir que el ornitorrinco oculta el veneno en las patas traseras. Este ejemplar nuestro, lo oculta tras la sonrisa ponzoñosa y las palabras tóxicas y amargas como hiel. Aquel se aísla en su madriguera, ésta en la congregación. ¡Mala pécora! Lo que te digo, Julio. Igualita, igualita que el ornitorrinco.

RESIDENCIA DE LA TERCERA EDAD "SAN ATENODORO OBISPO". HABITACIÓN 54.

15 DE SEPTIEMBRE, SAN NICOMEDES. 16:30 HORAS. 

   Serafín permanecía recostado en el confortable sillón relax que le regalaron los hijos las últimas navidades. A ratos dormitaba, intentando mantener la atención en la programación de dibujos animados. Tom perseguía sin misericordia a Jerry, que esquivaba los escobazos, mientras lanzaba sin descanso toda clase de objetos a su perseguidor. Este había recibido más de un  cacharrazo con un perchero, una plancha y con la tostadora quedó definitivamente noqueado. Al término de la película, disminuyó el volumen del televisor. Escuchó voces en el pasillo. Con la lentitud propia de la edad se incorporó, abandonando el confortable sillón. Entreabrió la puerta. Aguzó el oído. No captó ni una palabra, aunque creyó reconocer las voces de Rogelio y Segundo. Les juzgó nerviosos. 

  A sus ochenta y cinco años presumía de tener buena vista y el oído en perfectas condiciones. Pero en los últimos meses la memoria le jugaba malas pasadas. Presentaba dificultades para recordar sucesos recientes. Con el mando del televisor en la mano, se giró en redondo con el fin de pulsar el botón rojo para desconectar el aparato. Luego abrió completamente la puerta. 

  La conversación de sus compañeros versaba sobre mantas. Lo escuchó con claridad. Asomó la cabeza. Al otro lado del pasillo, Rogelio y Segundo discrepaban. Volvió al interior de la habitación con ánimo de calzarse. Las monjas les prohibían salir de las habitaciones con zapatillas. Pensó reunirse con los compañeros. La conversación del pasillo discurría mientras buscaba el calzador. Se atusó el escaso cabello con la mano humedecida, se ajustó el nudo de la corbata y abandonó la habitación. En el pasillo no había nadie. Solo se escuchaba un rico silencio, como solía decir Sor Gundenes. Sin dirigir siquiera la mirada hacia el extremo del pasillo, donde minutos antes se fraguaba una pequeña discusión, se dirigió a la puerta de al lado.

  - ¡Julio! - exclamó después de repetir el toque con los nudillos en la maciza madera. Movió el picaporte, comprobando que estaba cerrada de llave -. ¡Julio, muchacho! ¿Estás ahí? ¡Qué raro! ¿Dónde se habrá metido este hombre?

  Regresó al interior de la habitación. Consultó el reloj, después de ponerse las gafas de lectura. Marcaba las 16:30. Se lo acercó al oído. Tal vez estuviese parado. Cabía la posibilidad de que hubiera llegado la hora de la merienda y por esa razón Julio ya no estaba en su estancia. Aunque bien pensado, no se percató del trasiego de los demás residentes, abriendo y cerrando las puertas, acompañándose de las conversaciones cotidianas.

  - Ahora tomo la de la artrosis...

  - Pues a mi me tocaba la del SINTRON en la comida pero como se me ha pasado, me la tomaré ahora...

  - Yo lo tengo pautado para las noches, ahora tomo una amarilla, chiquita que no recuerdo para qué es...

  "Con lo tranquilo que estaba leyendo el Marca. No sé porque razón he salido buscando... ¿A quién buscaba?", se preguntó a si mismo, regañándose. "Vaya cabeza la mía".

  Ocupó una silla junto a la mesa camilla y desdoblando el diario, comenzó a leer pausadamente. Repentinamente algo procedente de un rincón oculto en la mente, le obligó a dejar de lado los comentarios de los partidos de fútbol de la última jornada. Recordó la voz de Rogelio dirigiéndose a Segundo y asegurando que dos mantas cubrirían mejor el cadáver. O tal vez... ¿Era producto de su imaginación?

RESIDENCIA DE LA TERCERA EDAD SAN ATENODORO OBISPO. PLANTA BAJA. PASILLO LATERAL DERECHO JUNTO A LA PELUQUERÍA.

15 DE SEPTIEMBRE. SAN NICOMEDES. 16:30 HORAS

  - ¿Qué hacemos ahora? - se escuchó la voz de Anselmo, tras un largo silencio. Algunos de los congregados se sobresaltaron.

  - Es preciso enterrarla - Orquídea, tomando de nuevo el control de la situación, se mostró calculadora.

  - Lo dices tan tranquila. Como si fuera lo más natural del mundo - Rafaela no pudo reprimir estremecerse, al recordar lo sucedido minutos antes. Aunque parecía haber trascurrido una eternidad.

  - ¡No empecemos con remilgos! - cacareó la aludida con frialdad -. Todos estábamos de acuerdo con quitarla de en medio.

  - Nos referíamos a un supuesto. Jamás pretendimos llegar tan lejos - Félix se atrevió a desafiarle, mientras se acoplaba las gafas en el puente de la nariz.

  - ¿Qué tratas de insinuar? - los ojos gélidos de la anciana se clavaron amenazadores en los del hombre.

  - Imaginamos que nos desharíamos de ella. Solo se trató de un supuesto sin sentido, como el guion de una película. Nunca pensé que serías capaz de llevar a cabo tan macabro plan.

  - ¡Espera! ¡Espera! - ladró la anciana, que a sus ochenta y cuatro años se encontraba lozana y fresca -. ¿Insinúas que ha sido una locura?

  - Ha sido una locura - corroboró Rafaela -. Nunca debería haber sucedido.

  Julio se movía entre ellos arrastrando los cubos de basura hasta el jardín. Una vez allí, extraía las pesadas bolsas de los cubos y las anudaba. No sin esfuerzo, se las cargaba al hombro y encorvado por el peso, desaparecía con paso renqueante por el sendero hasta los contenedores. En todo momento estuvo ajeno a la conversación de los compañeros. Así continuó una y otra vez, hasta depositar cinco bultos, dos bolsas de basura, una de plásticos, otra con vidrios y una más con papel y cartón.

  -¡Me cago en las jodidas monjas de los cojones! - musitaba cada vez que se cargaba uno de los sacos a la espalda -. No arrastre los sacos por el empedrado del camino, don Julio. Las bolsas no son tan resistentes como parecen y si se rompen, se extenderán todos los desperdicios y causará un estropicio... Los cubos rayan la baldosa del interior, don Julio... No los arrastre, rayará el suelo que nos cuesta horas encerar... Tenga más cuidado, don Julio - imitaba el tono de voz de Sor Teresa con burla -. A ellas quisiera verlas con los sacos al hombro. ¡Las muy zorras! ¡Qué no dan ni golpe en todo el puto día!

  Brígida le observaba casi sin reparar en él, recostada en uno de los sillones del vestíbulo principal. Se vio obligada a sentarse tras lo sucedido. Al teñirse las baldosas de rojo oscuro con la sangre de la peluquera, sufrió un ligero vahído y Hortensia la apartó del lugar. Durante unos minutos se entretuvo abanicándole con un ejemplar de "Mundo Cristiano", que las monjas depositaban por las mesas, con la esperanza de que los ancianos contribuyeran con la suscripción y un pequeño o gran aporte mensual. Cuando Brígida aseguró sentirse mejor, Hortensia volvió a reunirse con el grupo.

  - Las monjas guardan mantas que no usan en enormes bolsas de plástico en las habitaciones vacías de la primera planta - argumentó Orquídea con su habitual frialdad -. Nos vendrán bien para ocultar el cuerpo y enterrarla más tarde en la parte trasera del jardín, junto al cementerio de las monjas. Es un lugar ideal pues nadie merodea por allí.

  - No es mala idea - Rogelio intentó templar los ánimos -. Si alguno tiene a bien acompañarme, husmearíamos un poco. Es preciso actuar con rapidez. Enseguida se quedará rígida y será imposible, depositarla en cualquier bolsa, por grande que sea.

  - Perfecto. Segundo te acompañará. Mientras, Hortensia y Rafaela le dais un fregado al suelo. No puede quedar ni gota de sangre. Yo me desharé del jarrón ensangrentado - ordenó Orquídea tomando el mando de nuevo -. ¡Cada uno a lo suyo! ¡No hay tiempo que perder!

  A Rafaela le hubiera satisfecho decirle cuatro cosa a la marimandona. Entre otras qué quién se creía para mangonearles a todos, presuponiendo su superioridad, con tanta prepotencia y desvergüenza. Sin embargo, observó al grupo con condescendencia y se limitó a obedecer sin rechistar. Brígida, asegurando encontrarse en perfectas condiciones, se unió a las otras dos y sin pronunciar palabra, restregó la fregona sobre la baldosa hasta conseguir que se pudieran comer sopas sobre ella.

RESIDENCIA DE LA TERCERA EDAD SAN ATENODORO OBISPO. PASILLO DE LA PRIMERA PLANTA.

15 DE SEPTIEMBRE, SAN NICOMEDES 16:30 HORAS

  - ¿Tienes idea de cuáles son las habitaciones dónde las monjas guardan las mantas? - preguntó Segundo visiblemente nervioso.

  - No. Pero no es problema. Empezaremos por este lado, una por una - sugirió Rogelio señalando las alcobas de la derecha.

  - No hables tan alto. No es necesario que se enteren los demás residentes.

  - Si me dirijo a ti en susurros, no me oirás. Estás sordo como una tapia.

  - ¿Qué dices?

  - Que estás sordo.

  - ¿Sordo yo? - Segundo pareció mosqueado -. ¡Mira quién fue a hablar! ¡Estás chocho perdido!

  - Te he oído perfectamente. Ni soy viejo chocho ni estoy sordo. Anda, déjalo estar y vamos a lo nuestro.

  - ¿Qué dices?

  - Que busquemos las mantas y te dejes de tonterías.

  - Creo que he visto a Serafín asomándose por el quicio de la puerta de su habitación cuando hemos subido con el cuerpo.  Ese viejo se cree muy listo, le gusta merodear alrededor nuestro. Si se mosquea, es capaz de seguirnos hasta aquí.

  - Pues no perdamos tiempo. Cuanto menos gente se entere de esto, mejor.

  - En cuanto la familia de la peluquera denuncie su desaparición, vendrá la policía a interrogarnos.

 - En la residencia somos muchos. No pueden interrogarnos a todos - Rogelio trató de quitar importancia al asunto -. Si seguimos los planes de Orquídea no pasará nada.

  - No entiendo la razón de tener que acatar las órdenes de esa señora sin rechistar. Es manipuladora y egoísta. Estoy convencido de que la policía sumará dos más dos y todo este tinglado nos explotará en las narices.

  - Me da igual que la policía sume o reste. Por otra parte, Orquídea es el cerebro de la operación. Debes entenderlo y hacer que lo comprendan los demás, en caso de que se muestren obtusos.

  - Nos complicaremos la vida siguiendo sus planes. Esta mujer no me gusta nada y tampoco me gusta que a ti te guste, Rogelio. No es buena persona.

 - No dramatices. Cierto es que resulta un tanto sargentona pero se está exponiendo mucho por ayudarnos.

  - A mi me enseñaron que el que va por la vida, quitándose de en medio a quien le estorba, no es trigo limpio.

  - ¡Segundo! ¡Hombre! No le des más vueltas o te volverás loco. Vamos a dejar que transcurran los días a ver qué sucede. No olvides que la peluquera se burlaba de nosotros y maltrataba a las mujeres. Lo hemos pasado muy mal por su culpa.

  - Estarás conmigo en que cargársela no ha sido la mejor solución. Estoy convencido de que si hubiéramos hablado con las monjitas, tal vez...

  - ¡A buena parte vas! ¡Las monjitas! ¡Son un Akelarre en toda regla! Anda, démonos prisa, Segundo. No deseo cruzarme con Serafín y tener que darle explicaciones.

  - Está perdiendo la cabeza. No será ningún obstáculo.

  - Ya lo he notado pero en ocasiones está muy vivo, además goza de oído y vista excelentes.

  - Aprovechemos a salir ahora que el silencio es absoluto. Hace un  momento me ha parecido escuchar que llamaba a Julio a gritos. Como se le va la pinza, se le olvida que Julio está ocupado con las bolsas de reciclaje.

  Con sigilo y celeridad, sacaron un par de mantas y bolsas de plástico de un armario con baldas. Enfilaron el pasillo, que conducía a las escaleras.

RESIDENCIA DE LA TERCERA EDAD SAN ATENODORO OBISPO. COMEDOR DE RESIDENTES

18 DE SEPTIEMBRE. SANTA IRENE 13:30 HORAS

  -  ¿No os parece que hoy están tardando mucho en servir la comida? - preguntó Rafaela con la preocupación dibujada en el rostro -. Tal vez la hayan encontrado.

  - ¿Pretendes que se entere todo el comedor? - los ojos glaciares de Orquídea lanzaron llamas -. Yo que tú, lo anunciaba por megafonía.

  - Deberíamos pensar qué hacer en caso de que hayan encontrado el cuerpo - en las palabras de Rafaela había una nota desafiante.

 - ¿En qué cabeza cabe que hallen el cuerpo? - seguidamente, tronó nítida la carcajada de Orquídea -. ¿Quién y con qué motivo iba a remover alguien la tierra de esa parte del jardín por el que jamás pasea nadie? ¡Sois unos botarates! Os asustáis por cualquier tontería.

  - La verdad es que la comida viene con retraso - añadió Anselmo, tratando de llevar la conversación por otros derroteros -. No es habitual que suceda. Las monjas son muy metódicas.

  - Se le habrá quemado el cocido a Sor Bernarda - Rogelio también trató de templar los ánimos.

  - ¡A cualquier bazofia le llaman cocido! - ironizó Orquídea -. La mierda que nos sirven no pasa de ser un mal rancho de cuartel en tiempos de guerra.

  - Con lo que nos cobran bien podían darnos de vez en cuando pescado fresco, fruta y verduras de temporada, en vez del cartón congelado, que se empeñan en llamar pescadilla de ración - Félix aprovechó la oportunidad para llevar la conversación por la línea reivindicativa.

  - Parece materialmente imposible que la encuentren pero cosas más improbables se ven todos los días - se quejó Rafaela.

  - ¿A quién es difícil encontrar? - se interesó Serafín.

  - ¡Dale leña al mono! - terció irritada Orquídea dando un fuerte golpe en la mesa con la palma abierta, haciendo saltar varios platos -. ¿Queréis dejarlo estar de una buena vez?

  - Es necesario poner los pros y contras de la situación sobre la mesa - Brígida apoyó a Rafaela.

  - Os prohíbo terminantemente seguir hablando del tema. De antemano quedó claro que hablaríamos de ello únicamente en nuestras habitaciones - Orquídea fulminó con la mirada a cada uno de los implicados.

  - No está bien pasar el tiempo eliminando a peluqueras, por muy bordes que resulten y por muy aburridos que estemos - Julio se sintió observado por cada uno de los integrantes de la mesa ocho. Salvo Serafín, los demás se mostraron aterrados.

 - ¿Qué te atreves a insinuar, hijo del demonio? - únicamente Orquídea fue capaz de hablar.

  - Fui testigo. También estaba allí. No lo olvidéis ninguno - Julio esgrimió una tranquilidad paralizante, además de cierta arrogancia en el tono de voz y en las maneras.

  - Si se te desata la lengua, soy capaz de cualquier cosa - amenazó la asesina.

  - Te lo dije, Julio. Quien es capaz de matar una vez a sangre fría, lo puede volver a repetir cuantas veces desee. La musaraña carece de escrúpulos - Serafín intervino en la conversación, expresando su opinión quedamente.

  - ¡Hablo el profesor! ¡Por cuánto no! - satirizó Orquídea con un dejo divertido en la voz -. ¡No nos faltaba más que el carcamal para joder la marrana!

 - Ambos conocemos todos vuestros tejemanejes, musaraña - puntualizó Serafín.

  - No me insultes, viejo inútil.

  - ¿Cómo son las musarañas? - Brígida intervino con viva curiosidad.

  - Se asemejan mucho a vuestra amiga. Venenosas. A través de la saliva y por medio de un mordisquito, te transmiten la ponzoña.

  - ¡Qué interesante, profesor! Continúe, por favor - animó Hortensia.

  - Tienen el tamaño de ratones. Son animales muy activos. Cazan tanto de día como en horas nocturnas, se alimentan de insectos y pueden llegar a morir si pasan más de cuatro horas sin comer. Les gusta la carroña, aunque también se alimentan de ratas y lagartijas. Se defienden mediante glándulas odoríferas, de olor desagradable y no son simpáticas a los demás animales. 

  - ¡Basta ya! Sois un atajo de pusilánimes. ¡No valéis para nada! Os dejáis embaucar por el primer pringado que aparece, sin daros cuenta de que al vejete se le va la olla. No tiene más que afán de protagonismo.

  - A mi me resulta muy amena e interesante la charla con el profesor - se defendió Hortensia -. No tuve muchas oportunidades de estudiar. En mis años juveniles fui muy poco a la escuela. Creo que estás perdiendo los nervios. Nada te da derecho a insultar a los demás, únicamente por no estar de acuerdo contigo.

  - ¡Olvidadme todos! ¡Sois un caso perdido! - escupió abandonando el comedor con paso ligero. Desde la puerta, vociferó -: Estaré mejor sola que acompañada de mequetrefes.

  El silencio fue pesado e incómodo durante algunos minutos.

  - ¿Qué pensáis hacer ahora? - preguntó Julio con el semblante serio y preocupado.

  - ¿Qué es exactamente lo que sabéis? - Rogelio tomó el mando.

  - Todo - respondieron al unísono los ancianos.

  - ¿Todo... Todo?

  - Todo - volvieron a repetir.

  - Tú siempre andas ofuscado con los cubos de la basura - Segundo se estremeció recordando los hechos pasados -. Ni siquiera contestas cuando te preguntamos algo.

  - Que no os responda no significa que no esté al tanto de vuestras inútiles conversaciones.  Es cierto que soléis preguntar cosas, tonterías sin fundamento la mayoría de las veces. ¿Pesan los sacos, Julio? ¿Qué tiran las monjas? ¿Está sucia la cocina? Bobadas por el estilo. No os hago ni caso y la mayoría de los días, ni os miro, esa es la verdad. Pero la tarde del 15 fue diferente. El misterio que os rodeaba se palpaba a distancia. Susurrabais continuamente entre vosotros. Merodeabais alrededor de la peluquería como animales hambrientos. Serafín notó algo extraño en vuestro comportamiento días atrás. Entre nosotros lo hablamos y estando la musaraña por medio, dedujimos que nada bueno se podía cocer. Como consecuencia, ambos andábamos al acecho.

  - ¿Pensáis delatarnos? - a Félix le salió un hilo de voz atemorizado.

  - De momento, no. La peluquera tampoco era santo de nuestra devoción - terció Serafín -. A pesar de los pequeños lapsus de memoria, la mayoría del tiempo, me mantengo lúcido. Os he observado a todos minuciosamente, principalmente a la musaraña.

  - No tenía ni idea que existieran musarañas. Soy muy ignorante - se disculpó Brígida -. Solo había escuchado lo de estar mirando a las musarañas y por alguna razón incomprensible, lo relacionaba con las telas de araña. 

  - Estos animales no tienen ninguna utilidad, igual que vuestra amiga - añadió Serafín.

  - En realidad - Segundo se lo pensó durante unos cortos instantes antes de continuar y dirigió la mirada asustada a Rogelio -... No es nuestra amiga.

  - Llevas razón. Es egoísta. Os ha convencido de que os ha hecho un gran favor pero en realidad os ha involucrado en un asesinato. Sois sus cómplices - sentenció Julio.

 - Pretende que todos estemos pendientes de ella continuamente. Es nociva. Le gusta llamar la atención - se quejó Hortensia.

  - No es tan perversa como aseguráis - Rogelio salió en su defensa -. Algunos de vosotros le fuisteis con las quejas de los insultos de la peluquera. Ella os prometió que se encargaría de ponerla en su sitio.

  - Pero, ¿quién iba a imaginar que al decir su sitio, se refería a varios metros bajo tierra? - ironizó Félix.

  - Nos necesita. No podemos dejarla sola. Nos ha ayudado. Siempre ha estado de nuestra parte - Rogelio luchó por defenderla.

  - No os dejéis embaucar. Siempre os ha manipulado y ha abusado de vosotros - opinó Julio.

  - No les hagáis caso a estos dos, no saben lo que dicen - discrepó Rogelio -. A uno se le va la cabeza y el otro acostumbra a hablar solo. ¿Qué se puede esperar de ellos?

  - Os vais a llevar una gran sorpresa - anunció Serafín divertido. 

RESIDENCIA DE LA TERCERA EDAD SAN ATENODORO OBISPO. COCINA

15 DE SEPTIEMBRE, SAN NICOMEDES. 16:45 HORAS

  Sor Carmen y Sor Bernarda arrastraban un voluminoso fardo por el pasillo en penumbra. Sor Teresa, Sor Gundenes y Sor Francisca les aguardaban ansiosas en la entrada de la cocina. La Madre Superiora atisbaba junto a la puerta principal. Sor Ruperta vigilaba al pie de las escaleras. Las primeras se sorprendieron de que el piso estuviera algo húmedo. Sor Bernarda se resbaló en dos ocasiones y estuvo a punto de perder el equilibrio y caer.

  - ¡Por Dios! Mira por donde pisas. Solo faltaba que nos lesionásemos una de nosotras - dijo Sor Gundenes quedamente. 

  La aludida se tragó la posible contestación. Bastante tenía con arrastrar el cuerpo de don Braulio desde la habitación 27.

  - ¡Corred! - apuró la Madre Superiora con expresión altanera -. Cualquiera de los residentes nos podría sorprender y sería francamente imposible darles una explicación lógica y creíble.

  - Me daría un parrús si nos descubrieran arrastrando el cuerpo de don Braulio como si fuera un saco de patatas - aseguró entre jadeos  Sor Carmen.

  - Un esfuerzo más - animó la Madre Superiora a la desesperada sin moverse de la puerta.

  - Descuide, Madre. Hemos tomado muchas precauciones. Todavía queda un buen rato hasta la merienda. La mayoría dormirán como ángeles y el resto, sordos como tapias tendrán la tele a todo volumen - tranquilizó Sor Teresa.

  - Si alguno merodease por los pasillos... A veces los viejos son impredecibles - se lamentó la Madre Superiora.

  - No se fustigue innecesariamente, Madre. El único que andará por el jardín será don Julio, que no se entera de nada. Vive feliz en su mundo - agregó Sor Francisca con tono suave y dulce, como aterciopelando cada palabra -. Jamás sabrá nadie lo ocurrido.

  - No hacemos nada malo - terció convencida Sor Teresa.

  - ¡No! ¡Nada malo! - exclamó Sor  Bernarda con sarcasmo -. Solo arrastramos el cadáver de uno de los residentes con afán de congelarlo. Lo normal en cualquier residencia de ancianos.

  - La ha palmado dos días antes de lo debido - puntualizó Sor Carmen puntillosa.

  - Cada uno se muere cuando Dios dispone. Es lo que usted siempre dice, Madre Superiora, Sin embargo, nosotras hemos dado un giro a esa disposición divina - consideró Sor Francisca con un dejo atemorizado en la voz.

  - No es culpa nuestra que él dispusiera una clausula tan fuera de lugar en el testamento, hermanas - se disculpó la Madre Superiora, santiguándose y dirigiendo la mirada a las alturas -. ¿A quién en su sano juicio se le ocurre donar su cuantiosa fortuna al beneficio de los residentes de la casa en caso de fallecer antes del 17 de cada mes y si es después de esa fecha, predisponer la herencia para las monjas de nuestra comunidad? No nos debemos olvidar que únicamente velamos por los intereses de los ancianos que tenemos a nuestro cargo. Es preciso trabajar mucho con los números para que cuadren todas las cuentas. Jamás hemos pensado en nuestro interés personal.

  - ¡Jesús bendito! Lo que pesa este hombre. ¡Si no tenía cuatro chichas! - rezongó Sor Bernarda con el semblante colorado y jadeando por el esfuerzo.

  - Es que se trata de un peso muerto - contestó Sor Gundenes riendo su propia gracia.

  - No os lo toméis a broma. Es un  asunto muy serio - recomendó la Madre Superiora suspicaz -. Don Braulio permanecerá en el arcón congelador hasta el día 17, en el que lo sacaremos y lo dejaremos descongelar. Cuando esto suceda, avisaremos a los servicios funerarios. Nadie sabrá que rebuscando entre sus pertenencias, de forma totalmente inocente, fuimos a dar con el testamento.

  - Es lo que siempre hacemos con los residentes que no tienen familia - se disculpó Sor Ruperta como queriendo disipar dudas.

  No sin esfuerzo, entre todas lograron introducir el cuerpo del finado en el arcón, que por suerte no estaba demasiado repleto de comida. A continuación, como cada tarde rezando el rosario, dispusieron la merienda. Mientras, la Madre Superiora se refrescó la cara con agua fresca, para aliviar el esfuerzo.

RESIDENCIA DE LA TERCERA EDAD SAN ATENODORO OBISPO. SALA DE VISITA

18 DE SEPTIEMBRE, SANTA IRENE. 1:30 HORAS

  - Pues no sé qué decirle, inspector. Yo misma en persona, telefoneé a su domicilio. El marido ya había denunciado la desaparición. Ciertamente, nos extrañó que faltará al trabajo sin avisar. Es una muchacha muy cumplidora que jamás había dado problemas - se explayó la Madre Superiora, ocultando las temblorosas manos en las amplias mangas del hábito.

  - ¿Cómo se enteraron de que había aparecido?

 - Nos lo comunicó el marido. Se lo agradecimos enormemente. Como le digo, estábamos muy preocupadas por ella. Según nos ha explicado, la encontraron unos jóvenes en las inmediaciones de la residencia, muy magullada, con un fuerte golpe en la cabeza y totalmente desorientada. Para nosotras ha sido impactante. No se está seguro en ninguna parte.

  - ¿Por qué lo dice?

  - Bueno, es una suposición pero todo apunta a que fue víctima de un atraco... ¿No fue así, inspector?

  - Estamos barajando varias posibilidades, mientras ella no esté en condiciones de declarar, cualquier conjetura es estudiada - el inspector consultó sus notas y escrutando a la Madre Superiora con detenimiento, preguntó -: ¿Se interesaron los residentes por ella?

  - Las que tenían cita para arreglarse el pelo si lo hicieron. Ya sabe como son los mayores, tan pronto preguntan por el paradero de alguien, como que se olvidan por completo. No les vamos a asuntar contándoles nada de lo sucedido, se amedrentan con facilidad y son muy impresionables. Tienen la muerte demasiado cercana y cualquier cosa poco usual, les altera.

  - ¿Mantenía buena relación con los residentes?

  - Me atrevería a asegurarlo. Verá usted, algunos de los residentes no tienen familia y a muchos apenas los visita nadie. En estos casos, cualquiera que entre del exterior, representa un enlace con el mundo y más tratándose de una muchacha joven. Desde luego ella les trataba con mucho cariño a todos.

  - ¿Qué se comenta ahora que la peluquera no acude al trabajo?

  - No dicen nada. Ya sabe usted cómo funciona la mente de los ancianos.

  - No, Madre. No lo sé. Dígame, usted. ¿Cómo funciona?

  - ¡Mal! Funciona fatal. Les dices una cosa y por importante que sea, al momento la olvidan y difícilmente vuelven a preocuparse por ello.

  - ¿No hay ningún residente que tenga la cabeza bien?

  - ¡Por supuesto que si, inspector! Lo que quiero decir es que se preocupan sobre todo de sus achaques y de la familia. A partir de los ochenta, el principal tema de conversación son las enfermedades. Hay que convivir con mayores para entenderles. Se vuelven egoístas y son muy envidiosos entre ellos. ¡Si yo le contara! Algunos sienten envidia de otros porque toman más pastillas. ¡No le digo más!

  - Ya entiendo - murmuró el inspector volviendo a sus notas -. Quizá vuelva en otro momento. En cuanto la peluquera comience a recordar, tal vez sea necesario hablar con alguno de los ancianos.

  - ¿Piensa usted interrogarlos? - la Madre Superiora se mostró intrigada.

  - No tema, Madre. Seré extremadamente cauteloso. En ningún caso se tratará de un interrogatorio formal. No son sospechosos de nada. También he tenido abuelos - sonrió convencido del candor de los ancianos -. Me refiero a mantener una charla con algunos, de manera informal,  que me puedan referir detalles de la chica. No sé si me entiende, Madre. Los abuelos, a veces, se fijan en detalles que aparentemente no tienen importancia.

  - De acuerdo, inspector. Pero le agradecería que me lo comunicará de antemano. Será necesario ponerles en antecedentes. Cualquier cosa fuera de su rutina, les conmueve y trastoca.

RESIDENCIA DE LA TERCERA EDAD SAN ATENODORO OBISPO. HABITACIÓN 56

MARTES 15 DE SEPTIEMBRE, SAN NICOMEDES. 18 HORAS

  - Muchacho, cuando te cuente lo que he escuchado, te vas a quedar de piedra - exclamó excitado Julio, una vez que Serafín entró en la habitación del primero y cerró la puerta.

  - Me tienes en ascuas, chico.

  - Don Braulio ha fallecido este mediodía. Según me han dicho en geriatría le ha dado un soponcio. Lo más sorprendente es que arpía de la Madre Superiora, ayudada por sus secuaces,  ha decidido guardarlo un par de días en el arcón de la cocina - Julio le refirió la totalidad de la conversación escuchada a las monjas, cuando se disponía a repartir los cubos vacíos en las dependencias correspondientes -. Estas brujas creen que por ser mayores, somos idiotas, Serafín. ¿Tú te crees? Que si unos estamos sordos, que si otros con la cabeza a la virulé... No nos respetan, Serafín. Como contamos muchos años, no somos importantes para nadie. ¡Qué pena!

  - Nadie nos tiene en cuenta. ¡Es una lástima! - apoyó Serafín apesadumbrado -. Y dices que van a guardar el cadáver hasta el jueves y que no será hasta entonces cuando anuncien el fallecimiento, pues, ¿sabes lo que te digo? Que les vamos a gastar una bromita a las puñeteras monjas que les van a faltar santos a los que encomendarse.

RESIDENCIA DE LA TERCERA EDAD SAN ATENODORO OBISPO. JARDÍN

15 DE SEPTIEMBRE, SAN NICOMEDES. 19 HORAS

  - Este es el lugar que he elegido para la última morada de la asquerosa peluquera. Como veis está muy apartado y  no sé ve desde la casa, lo he comprobado. Esta noche, sobre las once, cuando todos estén acostados, regresaremos con el cuerpo y cavareis por turnos - anunció Orquídea ante la pequeña asamblea silenciosa.

  - ¿No sería mejor decir cavaremos? - protestó Hortensia.

  - Sería lo más apropiado - se atrevió a opinar Félix.

 - Será lo que os dé la gana. He realizado lo más complicado, el trabajo sucio, lo que jamás os atreveríais a hacer vosotros... ¿No pretenderéis que lo haga yo todo? Encima de cobardes, también sois holgazanes - despotricó con rencor en la voz.

  Los demás respondieron con escasas murmuraciones y algún mohín de desacuerdo.

 - Los más fuertes de vosotros, he pensado en Rogelio y Félix, acarreareis con el bulto de una habitación a otra hasta la hora del entierro.

  Sin rechistar, retornaron todos a la habitación de Orquídea para ultimar algunos detalles. Tras unos minutos de deliberaciones, recogieron a la peluquera y se dispusieron a cumplir el mandato de la compañera. Mientras unos vigilaban los pasillos, Rogelio y Félix, emprendieron la marcha. El traslado fue rápido. Nadie osó interrumpirles el paseo ni fueron vistos por las monjas, que era lo que más les preocupaba a los transportistas. Escondieron a Juana en la misma habitación de la que se surtieron de mantas, Cavilaron sobre el lugar más apropiado. Sobre la cama, tal vez debajo de esta... Por fin se decidieron por introducirla en  el armario.

RESIDENCIA DE LA TERCERA EDAD SAN ATENODORO OBISPO. HABITACIÓN 54

15 DE SEPTIEMBRE, SAN NICOMEDES, 22:30 HORAS

  - Entonces, ¿algo que objetar a mi idea? - Serafín se mostró sonriente y orgulloso de si mismo por haber tenido la ocurrencia de prepararles una jugarreta a las monjas.

  - Me parece estupenda. Te aseguro que nos vamos a reír hasta hartarnos de la madre ornitorrinco. Solo por verle la cara de terror, sería capaz de cualquier temeridad.

  - Entonces pondremos el plan en movimiento enseguida. Sor Teresa ha apagado las luces de la cocina. Todos están en las habitaciones y ellas andarán comiéndose los santos en sus celdas.

  Salieron sigilosos de la habitación y con una velocidad inapropiada de ancianos de su edad, se presentaron en la cocina. Como precaución se alumbraron con  linternas. Sacar el cuerpo de Don Braulio del combi fue la tarea más ardua. Con paciencia y empeño lo lograron. Julio se lo cargó al hombro con facilidad, no en vano estaba acostumbrado a pesos pesados por cargar los sacos de basura. Una vez llegados a la habitación once, siempre siguiendo con sumo cuidado la luz de la linterna de Serafín, Julio dejó caer el saco sobre una de las camas. Se sentó jadeando junto al muerto. Fue al quedarse quietos y silenciosos, cuando escucharon nítidamente unos golpes tenues en el interior del armario. Ambos se miraron con terror en los ojos. Serafín  movió la llave del armario y se dispuso a abrir la hoja muy lentamente, esperando encontrar un gato o ratón encerrado. Sin embargo fue el cuerpo herido, con sangre reseca en el rostro y en las manos y con la ropa desgarrada de Juana, la joven peluquera, quien cayó sobre su pecho.

  - ¡Me cago en la leche! ¿Qué coño hace esta chica aquí? - inquirió Serafín, sintiendo una punzada dolorosa desgarrándole el corazón.

  Julio, de un salto, llegó hasta su posición. Mientras la peluquera balbuceaba sonidos ininteligibles.

  - Vamos a matar dos pájaros de un tiro, Serafín. La musaraña está convencida de que se han cargado a la peluquera esta tarde - le resumió brevemente a Serafín los acontecimientos ocurridos en el vestíbulo de la residencia, mientras él se ocupaba como siempre de los cubos de basura.

  - ¡Hostia! Esta residencia es la caraba. ¿Serán todas igual de entretenidas?

  - Esto promete, amigo. Nos vamos a encargar del rescate de la peluquera y en su lugar acomodaremos a don Braulio.

  - Para esta pobre muchacha, ¿qué planes tienes?

  - La sacaremos de la residencia utilizando la misma salida que usaba yo cuando hace años llegué aquí, cuando era más joven y todavía me obedecían el cuerpo y la mente para  juergas y pendejas - respondió Julio añorando tiempos pasados.

  - Manos a la obra - aseguró encantado Serafín.

  En la bolsa que portaron a don Braulio, introdujeron el plástico rasgado y ensangrentado de la peluquera. Con ella a cuestas, Julio emprendió el camino, siguiendo la pauta de luz de Serafín. Salieron al oscuro jardín. Cerca de la entrada, la verja perdía altura.

  - Cuenta seis barrotes hacia la derecha - susurró Julio sin soltar el cuerpo liviano y magullado de la peluquera.

  Serafín obedeció excitado. 

  - Ya lo tengo - dijo señalando el barrote que comprobó flojo.

  - Tira de él con cuidado. Se soltará con facilidad. Haz lo mismo con los dos siguientes.

  Serafín los fue depositando sobre la hierba húmeda. Salió al exterior. Ayudó a Julio a pasar el cuerpo inerte de la peluquera, cogiéndola por la cintura, hasta sacarla al exterior. Julio le sujetaba las piernas magulladas. Seguidamente éste también salió a la acera de la calle. Cruzaron la carretera, caminando despacio, con la peluquera prácticamente en volandas. Se adentraron en el parque de Arriaga. Recostaron a la pobre Juana en un árbol. La taparon con las mantas. Hicieron una llamada anónima a la policía local. Retrocedieron el camino con diligencia. Los barrotes volvieron al lugar correspondiente. Rogelio y Félix ponían los pies en la escalera en el mismo instante que Julio y Serafín entraban en la habitación 54.

  - Va a estar cojonudo cuando encuentren a la peluquera - susurró Julio casi sin poder articular palabra debido al esfuerzo realizado minutos antes.

  - Y, ¿qué me dices de la cara que se le va a quedar al ornitorrinco cuando se den cuenta de que su herencia se ha volatilizado?

  Una vez en la habitación once, Félix sacó el fardo del armario, mientras Rogelio hacia guardia junto a la puerta.

  - ¡Joder chico! Parece como si la peluquera hubiera engordado una vez muerta. ¡Cómo pesa la tía!

  - ¡Qué quejica eres, Félix! Cárgatela al hombro y vámonos. Que se te va la fuerza por la boca.

  - Abandonaron la habitación y se adentraron en el jardín. A Félix le costó bastante seguir de cerca el paso acelerado del compañero.

  - ¿Dónde está el imbécil de Félix? - preguntó Orquídea en cuanto Rogelio se unió al resto del grupo.

   - Se ha retrasado. Dice que el cuerpo pesa más que antes.

  - ¿Le has dejado solo? No debemos exponernos. Ese cantamañanas es capaz de abandonar la misión - Orquídea se sulfuró -. No hago carrera con vosotros, panda de inútiles.

  - No nos metas a todos en el mismo saco - protestó Rafaela -, los demás cumplimos tus órdenes sin rechistar.

  - ¡Cállate, vieja urraca! ¡Estoy de todos vosotros hasta el gorro!

  - ¡Bien que lo disimulas, chica! - musitó Brígida sin dirigirse a la aludida -. Siempre andas al retortero nuestro.

  Orquídea le fulminó con la mirada.

  - ¡Ahí viene Félix! - anunció Anselmo, templando los ánimos.

  - Algo raro está pasando - declaró el recién llegado, sudando a chorros y con dificultades para respirar, debido al esfuerzo -. El cuerpo pesa excesivamente.

  - Lo único que pasa es que eres un enclenque. No tienes arrestos para nada - Orquídea se le acercó tanto, que todos pensaron que le abofetearía -. ¡Venga! El hoyo le está esperando.

  - Me falta el aire - aseguró Félix quejumbroso.

 - Dejadme hacer el saque de honor - dijo Orquídea, haciendo un chiste que nadie rió. Propinó una fuerte patada en el costado del bulto y éste cayó en la improvisada tumba, produciendo un golpe rotundo y seco.

RESIDENCIA DE LA TERCERA EDAD SAN ATENODORO OBISPO. ORATORIO

16 DE SEPTIEMBRE, SAN CORNELIO. 12 HORAS

  La Madre Superiora, lívida y ligeramente encorvada, se dirigió a las hermanas, expresándose a trompicones.

  - He de comunicaros algo extremadamente importante. Don Braulio ha desaparecido del arcón congelador.

  - ¿Cómo que ha desaparecido? - preguntó Sor Teresa con el temor recogido en la mirada -. ¿Dónde está, Madre?

  - Si lo supiera, ¿crees que hubiera convocado esta reunión urgente? - instó con visible mal humor -. No tengo la menor idea de lo qué ha podido suceder.

  - ¡Cosa del demonio! - irrumpió Sor Carmen.

  - ¡Castigo divino! - aventuró Sor Gundenes.

  - ¡Magia negra! - acertó a decir Sor Teresa.

  - ¡Dios nos ha castigado! - se lamentó Sor Ruperta.

  - Dios nos coja confesadas - agregó Sor Francisca.

  - ¡Que Dios Nuestro Señor se apiade de nosotras! - se santiguó Sor Bernarda.

  - Por descontado queda, que el testamento cosido a la chaqueta, también ha desaparecido. Pienso en algún residente con mala intención - la Madre Superiora lanzó la acusación sin mostrar remordimientos de conciencia.

  - Madre, ¿ha pensado que vamos a decir ahora que no tenemos cadáver? - se interesó Sor Carmen sintiendo las manos heladas, mientras que un frío demoledor le nacía en las entrañas.

  - De momento solo podemos esperar y luego nos encomendaremos a San Judas Tadeo, a Santa Rita y a la Virgen Milagrosa.

  - Siempre podemos decir que simplemente ha desaparecido - propuso Sor Bernarda.

  - Si el pobre hombre llevaba dos años postrado sin posibilidad de movimiento. ¿Quién esperas que se lo crea? - repuso Sor Gundenes.

RESIDENCIA DE LA TERCERA EDAD SAN ATENODORO OBISPO. COMEDOR DE RESIDENTES

19 DE SEPTIEMBRE, SAN JENARO. 1:30 HORAS

  La Madre Superiora apareció en el comedor tambaleándose, cabizbaja, pálida y repentinamente envejecida. Las hermanas le seguían con los rostros apagados.

  - Siento interrumpirles el almuerzo - se disculpó en voz demasiado baja. Carraspeó un par de veces, antes de continuar con el tono vacilante -. Tengo algo importante que comunicarles.

  Todos le observaron silenciosos y expectantes. Los integrantes de la mesa ocho, se mostraron especialmente aturdidos y nerviosos. Julio y Serafín habían abandonado los asientos.

  - Ante todo quiero que sepan que para mi ha sido un placer mantenerme a su servicio todos estos años - comenzó la Madre Superiora -. Escucharán habladurías sobre mí, calumnias sin fundamento. Tengo la conciencia muy tranquila, ya que todo lo que hice, lo hice por ustedes y por esta nuestra casa. He de dejarles. La congregación, así lo ha dispuesto - los murmullos interrumpieron por breves segundos el discurso -. Sé que Dios camina junto a mi y junto a El nada he de temer.

  - ¡Ojalá te pudras en el infierno! ¡Vieja hipócrita del demonio! - se escucharon claramente dos voces bien diferenciadas a la salida del comedor -. ¡Ornitorrinco de mierda!

  Sor Gundenes instó a los ancianos a guardar silencio para que la Madre continuase su discurso de despedida.

  - No les recrimino sus ofensas porque sé que carecen de la información necesaria, que se guían por las calumnias que se están lanzado contra mi persona, porque sois personas fácilmente influenciables. Estos últimos días se ha urdido una trama contra mí y debido a mi tolerancia, honestidad y falta de malicia, no he podido controlar - su voz meliflua languidecía a lo largo del discurso y parecía recobrarse a cada poco -. He sido mancillada en esta santa casa, en San Atenodoro donde he vivido los últimos veinte años, procurando  vuestro bien. Vosotros, los ancianos residentes lo habéis sido todo para mí. También tengo una buena noticia. Como bien sabéis, Juana, la peluquera desapareció repentinamente y ha sido hallada muy cerca de aquí, herida de gravedad y sufriendo amnesia parcial, eso sí. Lo importante es que está viva. Poco a poco recupera la memoria. Ha acusado a algunos de los residentes de ser los causantes de infringirle las heridas. Como consecuencia a algunos de ustedes, se les notificará esta misma tarde y seréis trasladados a otra residencia de ahora en adelante. Aunque bien sabe Dios Nuestro Señor, no tuve voluntad ni parte en este hecho deleznable, pero de igual manera se me ofende y se me reprocha la negligencia en mis funciones por no estar alerta a los desagradables acontecimientos aquí acaecidos y  vividos por la trabajadora María Martínez...

  - ¿A quién coño enterramos en el jardín? - masculló Rogelio dirigiéndose a Orquídea con un siseo quedo.

  - Ya os dije que pesaba demasiado - refunfuñó Félix.

  - Luego ha surgido otro problema importante - continuó la Madre Superiora -. La policía está en este preciso instante removiendo una improvisada tumba del jardín.

  El murmullo creció en el comedor y se escucharon algunos aplausos huecos desde el fondo. Orquídea palideció y pareció encogerse.

  - Desconozco de donde proviene la traición pero se me acusa de enterrar el cuerpo de don Braulio Azáceta con ánimo de cobrar no sé qué herencia, así como de apropiarme ilegalmente del testamento - unas lágrimas furtivas descendieron implacables por las sonrosadas mejillas de la Madre Superiora -. Con lo que mi traslado forzoso ha llegado por sorpresa y...

   - Por sorpresa no, ¡ornitorrinco asqueroso! Por ladrona y mentirosa - vocearon los ancianos y se añadió un coro de silbidos y aplausos -. Ha llegado tu hora, maldita bruja. Nosotros te sorprendimos obligando a las hermanas a arrastrar el cuerpo del difunto y esconderlo en el congelador. 

  - Todos debéis conocer la verdad - agregó Serafín -. El testamento tenía una clausula, digamos una manía de las tantas que tenemos la gente mayor. Dimos con el después de rastrear la celda de la Madre Superiora. Algo tenemos que hacer los viejos para no morirnos de asco, ¿verdad Orquídea? Aunque claro, no todos tenemos la misma iniciativa. Algunos se recrean haciendo el mal.

  - Como bien dice mi compañero - alardeó Julio orgulloso de la hazaña conjunta -, nosotros dos enviamos el testamento junto con una carta explicativa detallando los hechos acaecidos a partir del fallecimiento de don Braulio, acaecidos durante la mañana del día 15 de septiembre al notario. 

  - Por casualidad encontramos el cuerpo de Julia encerrado en un armario de una de las habitaciones vacías de la primera planta, seminconsciente - Serafín tomó la palabra -. Rescatamos a la muchacha y la sacamos de la residencia, llamamos a la policía y dejamos el cuerpo de don Braulio en le armario para que un grupo determinado de viejos, que se deben aburrir bastante, le diera sepultura creyendo que se habían cargado a la peluquera.

  Los murmullos crecieron y se extendieron por todo el recinto. Los aplausos estallaron. La Madre  Superiora sintió desvanecerse, Sor Teresa y Sor Carmen, distraídas con la algarabía formada en el comedor, no llegaron a tiempo para sostenerla. Esta se desvaneció y cayó con rotundidad, arrastrando algunas sillas. Orquídea palideció y sintió un cosquilleo en la boca del estómago, mientras el hormigueo se le cernía en torno a la cabeza. A tiendas buscó algunas manos amigas que le sujetaran pero con desasosiego se vio abandonada y aislada en la mesa central del comedor.

RESIDENCIA DE LA TERCERA EDAD BRAULIO AZÁCETA. PISCINA, SOLARIUM, SALÓN DE JUEGO, GIMNASIO, SALA DE LECTURA, SALÓN DE BAILE... DE LOS RESIDENTES.

DOS AÑOS Y UNOS MESES DESPUÉS, SANTA PERPETUA. HORA INDETERMINADA

  - Aunque la herencia de don Braulio mejoró nuestra casa y dio mucho de si, con pesar he de confesarte, amigo Julio que hemos perdido ciertos entretenimientos que nos mantenían con la mente trabajando y nos obligaban a pensar y cavilar en posibles soluciones.

  - No te falta razón, Serafín. Vivimos a lo grande, como en un hotel de cinco estrellas pero nos faltan el ornitorrinco y la grácil musaraña.

  - No podemos ejercer de detectives.

 - Trato de cavilar una y otra vez... ¿Qué podíamos maquinar para entretenernos? ¿No se te ocurre nada, viejo zorro?

  - Chico, es tal el aburrimiento y tanta la edad acumulada, que me siento incapaz de pensar en alguna maldad entretenida y traviesa...

  - También yo tengo la sensación de que soy más viejo e inservible cada día.

  El director de la residencia abandonó uno de los despachos y se dirigió con paso tardo hacia el jardín. Impecablemente vestido, con la barba bien cuidada, engominado y perfumado, el cuarentón les dirigió una mirada cordial y sonrió a su paso.

  - Este tipo me cae gordo, Serafín - se inclinó el compañero para susurrárselo al oído.

  - Tiene cara de judío - aclaró el otro sin quitarle la vista de encima hasta verlo atravesar la puerta del jardín -. ¿Qué me dirías si le sometemos a un exhaustivo seguimiento?

  - ¡Es una idea formidable! - exclamó Julio con el semblante renacido -. En caso de que encontremos alguna anomalía...

  - Exactamente, amigo. Esa es la idea. Algo extraño y misterioso esconde este personaje y cuando lo encontremos... - susurró algo inaudible que al momento les devolvió las ganas de vivir.

  Ambos se frotaron las manos antes de salir al soleado jardín...