EL GUARDIÁN MEGALÍTICO

 

 PRIMERA PARTE (EL CRIMEN DEL DOLMEN DE LA HUESERA)

1. 

  Cuando abandonó la discoteca Noche y Día de la Avenida de Gasteiz, jarreaba. Eran casi las cinco de la mañana. No había un alma en la calle. Se apresuró hacia la parada del autobús. Se cobijaría bajo la marquesina, hasta  que pasara el aguacero. Avanzó protegiéndose el abdomen con los brazos cruzados. Los tacones golpeaban el asfalto produciendo un ruido casi metálico, típico de los zapatos baratos, que diría su madre. Con paso vacilante, debido probablemente a la excesiva ingesta de cava alcanzó el objetivo deseado. Se acurrucó entre las endebles paredes de la parada. De la peluca, le caían gotitas, que corrían descaradas y se introducían por su escote hacia el caminito de las monjas, como llamaba su madre a la zona entre los pechos. "¡Ay! Amacho, si vieras en lo que me he convertido, te volvías a morir del susto. Ni bailarina ni leches".

  - Corre tío - escuchó voces cercanas, acompañadas  del chapoteo en el agua de varios pies aproximándose. Abrió los ojos, al tiempo que unos chavalotes jóvenes e imponentes alcanzaban el cobijo seguro de la marquesina. Intuyó problemas al instante.

  - Pero mira, Fran. ¿Qué tenemos aquí? - gritó el primero en llegar frenando en seco.

  - Es solo una fulana. Déjala - dijo Fran con seriedad.

  - ¿Una fulana? ¡Qué más quisiera este que ser una puta fulana!

  Sonreía con la chulería que da la edad y una noche de copas. Con la valentía de estar acompañado y con el miedo que se tiene a lo desconocido.

  - Déjala en paz, bro - insistió Fran.

  - Es un puto travesti - se relamió con ganas -. ¿Cuánto cobras?

  - Que le dejes te digo - Fran le plantó cara.

  - ¿Qué te pasa, bro? Nos podemos divertir un rato. Anda, Fran, Anímate.

  - Me voy andando.

  Fran salió del refugio pero al momento volvió. Llovía con más intensidad. El charco de la carretera había ganado terreno e inundaba la acera. La fulana notó el agua fría filtrándose por la suela de sus zapatos de tacón. "Al fin y al cabo son de plástico y costaron cuatro euros", pensó.

  - ¿Son auténticas? - preguntó el bravucón propinando un pellizco en uno de los pechos de la prostituta -. ¿Se pincharán si te las muerdo? ¿Se me llenará la boca de silicona? Anda, tío, haznos precio y nos corremos una juerga en un portal. ¿Quieres?

  - Déjalo ya, Eric. No tengo ganas de líos.

  - Eres un triste, Fran. Tenemos la oportunidad de follarnos a un puto travesti, tal vez sea la única puta ocasión de nuestra puta vida y tú vas y te empeñas en aguar la fiesta.

  - Anda, vamos - agarró al amigo por el hombro pero este deshizo el lazo de inmediato.

  - Vete tú si quieres. Yo me quedó a ver cómo besa este tipo. ¿Te imaginas que le reviento el puto culo de mierda que tiene? Tengo curiosidad por saber por dónde es capaz de metérmela - se pasó la lengua por los labios. Fue un acto obsceno y malintencionado. Se llevó una mano a la bragueta -. ¿No quieres chupármela? Seguro que no has visto una puta polla tan juguetona como la mía. ¿Qué dices a mi propuesta, furcia? Es posible que te gustan más los tríos pero como este se raja, nos lo tendremos que montar tú y yo.

  - Para ya, Eric. 

  - ¿Cómo te llamas putita? - continuó desoyendo el consejo del amigo -. ¿Cómo te tengo que tratar? 

  - Vale, ya. ¡Joder! Estará cansada de trabajar. Queda poco para que amanezca.

  - Pero, qué dices, bro. ¿Quién cojones se cansa de follar? ¡Ah, si! ¡Ya sé! Los muermos como tú.

  - Venga, puta o puto de mierda o lo que cojones seas - acercó los labios mojados al rostro maquillado. Adelantó el cuerpo hacia la fulana para que esta notase el miembro del joven -. Venga, putito, méteme mano.

  - Te he dicho que la dejes en paz - Fran elevó tanto el tono de voz que retumbó como un trueno entre el aguacero.

  - Pero a ti qué coño te importa lo que hagamos nosotros. Ni que este engendro fuera de tu familia. ¿Verdad que no nos importa? - preguntó dirigiéndose de nuevo a la prostituta.

   Paola circulaba con el taxi por Txagorritxu. Recordó que en Fernández de  Leceta y las inmediaciones se encontraban varios discotecas, que cerraban en torno a las cinco de la mañana. Un jueves y con aquella lluvia, seguro que más de uno estaría dispuesto a  coger un taxi con la intención de llegar a casa pronto. Era una buena zona de estudiantes. Tomó la calle México. "Maldita noche de mierda en la que se me ha ocurrido tener una discusión con Santzia". El aguacero empeoraba por momentos. Se vio obligada a estacionar frente a la marquesina de la avenida de Gasteiz en confluencia con Beato Tomás de Zumárraga. La idea era aproximarse lo mas posible a la discoteca pero la lluvia se convirtió en un diluvio imposible. El termómetro del vehículo marcaba tan solo siete grados. Se estremeció. "Bonita primavera", se dijo malhumorada, "aunque no sé de qué me extraño. Esta tierra nuestra siempre es así: fría y lluviosa". Se ajustó la pañoleta de lana que Urko le regaló por Olentzero. Se sentía nerviosa. Encendió un Al Capone, un purito de pequeño tamaño, suave y de sabor dulzón, que consumía últimamente.

Intentó apartarse de la cabeza el problema económico que no le dejaba vivir. Cerró los ojos y dominó  las ganas de gritar. Apretó los puños bajo la cálida pañoleta. "Ciento setenta y cinco mil euros." ¿Cómo pude dejarme convencer?", pensó. Era la cantidad que tuvo que aportar para adquirir la licencia de taxi.

  - Puedes estar contenta, mi niña - le animó Imanol después de que le pidiera un préstamo -. Como hermano tuyo que soy, te avalo en todo lo que emprendas. Seguro que sales adelante. Eres muy buena conductora, tienes juventud, buena salud y ganas de trabajar y...

  - Te lo devolveré pronto - cortó Paola la serie de elogios que su hermano le repetía una y otra vez -. No me dores la píldora que me ruborizo.

  - Ven aquí, tontita - la atrajo hacia sí con fuerza -. No es adulación. Tienes la fea costumbre  de subestimarte. Tú vales mucho, corazón.

  - Te lo devolveré.

  - No seas terca. Haz caso a tu hermano mayor. Repite conmigo: "Soy oro molido".

  Paola sonrió.

  - Obedece a tu hermano - regañó sonriente -. "Soy oro molido". Debe ser tu mantra a partir de ahora. Repite.

  - Soy oro molido - sentenció Paola con desgana.

  - Muy bien - la abrazó, meciéndola entre los brazos.

  Volvió a la realidad al percatarse de los tres sujetos que se guarecían bajo la marquesina.

  - Pero... ¿Qué demonios hace este tío ahí? -   pronunció la frase  en voz alta.

  Arrancó el taxi con violencia para posicionarlo cruzado frente a los sujetos y con el morro del vehículo en la acera. Bajó la ventanilla del lado derecho y gritó con todas sus fuerzas:

  - Vamos, Urko.

  Todos dirigieron la mirada hacia ella. Los chicos enmudecieron pero uno de ellos enseguida replicó:

  - ¿Cómo que Urko? ¿Has oído, Fran? Resulta que este engendro es vasco. 

  - ¡Me cago en la leche, Urko! Mueve el culo - le instó de nuevo Paola, desoyendo las palabras soeces del chaval.

  Urko reaccionó. Dio un brinco, zafándose del fulano que le cortaba el paso y lanzándose en plancha alcanzó el interior del vehículo.

  - ¿Se puede saber que pretendes? - vociferó Paola poniéndose en marcha y haciendo chirriar los frenos -. Nos prometiste que jamás volverías a ejercer la prostitución. 

  - No me riñas - hizo un mohín tratando de aparentar inocencia -. Lo hago para ayudarte.

  - Bonita manera de ayudarme. Cuando se entere Santzia, se va a poner como un basilisco y con razón.

  - Mira - deslizó la mano a través de la abertura del vestido a la altura del muslo.

  - ¿Qué coño haces, tío?

  - Al buen tuntún habrá unos mil quinientos euros, libres de impuestos. Conseguidos  en un santiamén. ¿Has ganado tú  alguna vez este pastizal? - se entusiasmó mostrando el dinero.

  - Esa no es la cuestión, Urko. He discutido esta noche con Santzia y he salido con la intención de hacer alguna carrera pero esta noche de perros no me lo ha puesto fácil. La bronca ha sido por dinero, como siempre y para colmo, sales tú con estas. Te daría un bofetón ahora mismo, tío.

  - Pues dámelo, si eso te alivia. Pero deja ya de gritar. Me duele la cabeza.

  Ambos guardaron silencio.

  - No le digas nada a la inspectora - rogó Urko.

  - Si me prometes no volver a las andadas, no digo ni pío pero desmaquíllate antes de subir a casa, anda.

  - ¿Pretendes que me quite aquí la pintura? ¿Con salivilla o tienes toallitas a mano?

  - Tengo de todo menos dinero.

  - Eres un amor y una caja de sorpresas, reina - Urko sonrió mientras se frotaba el rostro con ahínco, después de abrir la guantera que le indicó su amiga.

  - Por esta vez te cubriré pero ya lo sabes, nada de salir por ahí a hacer de loca - observó al amigo con seriedad -. ¡Nunca!

  - ¿Nunca? Eso suena muy drástico.

  - Como si te suena a música celestial. Lo único que te encontrarás si insistes en prostituirte, será que algún descerebrado te de una buena paliza. Así que deja de hacer el indio - hizo una pausa breve para proseguir elevando el tono -. ¿No te das cuenta de que es peligroso? Eso sin contar en el lio que le puedes meter a Santzia.

  - Perdona. Prometo no volver a ejercer la prostitución. Por respeto al trabajo de  Santzia y sobre todo por nuestra amistad, que es sagrada.

  - Bien. Quítate esa ropa antes de entrar en casa.

  - ¡Qué mona eres! Y entro al culo pajarero o ¿tienes alguna otra sugerencia? 

  - ¿No tienes otra ropa a mano?

  - ¿Dónde, corazón? ¿En este bolso? - levantó un bolso minúsculo -. Justo cabe un paquete de clínex y la pitillera plana con diez cigarrillos.

  - ¿Has salido así de casa? ¿No tienes algo digno que ponerte escondido en el trastero?

  - El vestido es de  gala y muy digno - musitó ofendido.

  - Si Santzia está levantada y te ve llegar con esas pintas, va a pensar lo peor y mira por dónde, acierta de pleno. Pero la culpa la tengo yo, por meterme en esto que me pilla muy grande. Y de rebote os he arrastrado a todos a...

  - No te pongas melodramática, cielo. Primero, no tienes la culpa de nada. Segundo, vas a salir del atolladero económico más pronto que tarde y tercero, he ejercido muchas veces la prostitución, que no se me caen los anillos por ayudar a una amiga.

  Estacionó el coche en el garaje particular. Ambos permanecieron callados durante algunos minutos.

  - ¿Cómo lo hacemos? - preguntó Paola con voz tranquila.

  - Y... ¿Si le llámanos a Imanol para pedirle algo de ropa?

  - ¿A estas horas de la mañana?  Es jueves, Urko. 

  - Te ha faltado decir que es un tío  íntegro y tiene un trabajo honrado y normal.

  - No digas sandeces.

  - Lo mío no es digno para la señorita.

  - ¿Vas a seguir con eso? Mira guapo, nadie te ha obligado a salir a follar con tíos. ¿Estamos?

  - Te he dicho que lo he hecho por ti, porque te veo estresada pero ni las gracias me has dado.

  - Te he recogido en plena refriega. Te he salvado el culo y encima ¿tengo que darte las gracias? - levantó los brazos como implorando -. No me toques las narices, Urko.

  - Pues venga. Vamos que tengo ganas de quitarme los tacones y dormir.

  - Entro yo primero por si está levantada, la distraigo como pueda y luego pasas tú como un rayo, derechito a la piltra.

  - Venga.

  La casa estaba oscura y en completo silencio cuando Paola entró de puntillas. Urko la siguió con sigilo y los zapatos en la mano. Al pasar por el salón, ambos se fijaron en el bulto que se alargaba en el sofá. Santzia. Tras la discusión optó por dormir fuera de la habitación. En silencio cada uno se acostó en su cama.

2. 

  A Urko le fue imposible pegar ojo. En cierto modo se sentía culpable. Los viejos con los que mantuvo relaciones la noche anterior le resultaron babosos, torpes y soeces pero le pagaron lo que les pidió. El trato se hacía en el pub. La relación se llevaba a cabo en un hotel próximo. Algunos casados, vivían a pocos metros. Otros visitadores comerciales de paso. Una de dos: o había más mariconeo del debido en la ciudad o se trataba de simple morbo. La culpabilidad no le venía por la jodienda en sí, al fin y al cabo, ese detalle parecía atraerles, sino por los sedantes de diazepam que les administró tras el primer polvo. La única intención que tuvo con ello fue la de robarles todo el dinero que los hombres llevasen encima. ¿Era lícito robar para ayudar a una amiga? Posiblemente no pero el método resultaba infalible. Nadie se atrevía a denunciar por aquello del qué dirán. Vitoria seguía siendo muy provinciana. 

  El aroma a café recién hecho le obligó a abandonar la reconfortable cama. 

  - Buenos días, princesa - saludó a Paola.

  La aludida sonrió. Sirvió tres tazas de café y susurró:

  - En cuanto Santzia aparezca, agarras tu taza y te esfumas. Tengo que hablar con ella y reconciliarme. No puedo salir sintiendo que queda este horroroso vacío entre nosotras.

  La puerta del baño se abrió y se cerró casi de inmediato. El aroma de Agua de Azahar inundó la casa.

  - Buenos días, cariño. ¿Podemos hablar mientras desayunamos? - Paola sonrió a Urko, invitándole a abandonar la cocina con un gesto pero el chico no se movió.

  - No puedo entretenerme - respondió la inspectora recogiendo el móvil de la mesa -. Tengo prisa.

  - Los malos pueden esperar.

  - Te he dicho que no puedo - a Paola le hirió que ni siquiera fuera capaz de mirarle a los ojos.

  - ¿Te llevo a la comisaria? Taxi gratis - insistió.

  - He quedado en la esquina con Uriarte.

  - Bueno... Dame un beso - Paola casi tuvo que saltar para rozarle los labios.

  - ¡Quita! - estiró el brazo para apartarla -. Te digo que tengo prisa.

  El portazo detonó como una bomba.

  - Y tú, ¿por qué te has quedado ahí como un pasmarote? Te he dicho que quería arreglar lo nuestro.

  - Pensé que te podía echar un cable.

  - Deja de pensar tanto en mí, que no te lo he pedido.

  - Que desaborías sois las lesbianas. ¡Anda y que os jodan a las dos!

  Santzia mintió. Uriarte no le esperaba. Con paso firme y decidido, atravesó la estrecha calzada y dobló la esquina hacia la calle Prado, por si Paola o el cotilla de Urko, le observaban desde la ventana. Aminoró el paso. Llegó al bar Sua cinco minutos antes que Bea. A Paola le caía fatal, decía que le ponía ojitos a su chica y lo peor de todo era que aseguraba que Santzia le correspondía en el flirteo. Que le sonreía más que a ella y un montón de estupideces más, a juicio de la inspectora. "A ver si pretende que vaya con cara de perro con mis colegas. No me faltaba más", pensó para sí. Tras la discusión de la noche anterior, no estaba dispuesta a que le montase otro pollo por sus endemoniados celos.

  - ¿Qué es lo que ha pasado? - preguntó removiendo el azúcar en el cortado en cuanto Bea llegó.

  - Un doble crimen pero desconozco los detalles.

  - Venga, en marcha.

  El Renault Clio de Bea era confortable, espacioso y con un aroma a pino que despertaba los sentidos.

  Llegaron a Laguardia antes de lo previsto, debido a que a Bea le gustaba pisar el acelerador, a que la mañana  estuviese despejada y a que circularan pocos camiones. Antes de llegar al Dolmen de la Huesera divisaron los vehículos de los compañeros y a un reducido grupo de curiosos que se apelotonaban tras la cinta que acordonaba la zona. Saludaron a Uriarte y a Galarreta, que les pusieron al corriente. 

  - ¿A ti también te han llamado? - preguntó Santzia dirigiéndose a Márquez, perteneciente al SECRIM, abreviatura del Servicio de Criminalista de la policía científica de la guardia civil. Le conocía por compartir algunos casos con él. Era un buen tipo.

  - Estamos ante un caso oscuro, ya irás viendo.

  - ¿Qué se le ha perdido al concejal de Cultura y Educación aquí? - preguntó Bea.

  - Uno de los chicos es su hijo mayor. Eric, el de la derecha - dijo señalando el cuerpo.

  - ¡No me jodas!

  - Ninguno portaba documentación - continuó informando Márquez -. El concejal recibió una llamada anónima a las nueve de la mañana, diciéndole donde podía encontrar el cadáver de su hijo. Lo primero que hizo Elejalde fue comprobar si el chaval estaba en casa. Luego contactó conmigo personalmente pero para entonces un pastor ya había comunicado el hallazgo a tus compañeros.

  - ¿Quién los ha descubierto?

  - Tomás Soria García, el pastor. Dice que pasa cada mañana con sus ovejas por el camino paralelo al dolmen. Según sus palabras, el rebaño es muy inteligente y esta mañana balaban desesperadas. Las notaba muy nerviosas. El hombre se ha acercado pensando encontrar algún animal muerto... Es aquel del chaleco acolchado, por si queréis hablar con él mas tarde. 

 - ¿Habéis hablado con Elejalde?

  - Está descompuesto, como es natural. De momento dice que no reconoció la voz de la llamada anónima. No le pareció que estuviera distorsionada.

  - ¿Le telefonearon a casa?

  - No, eso también llama la atención. Recibió la llamada al móvil. Un número desconocido, por supuesto.

 - Pero posiblemente estrechamente relacionado  con él.

  - ¿Sabemos quien es el otro chaval?

 - Todavía no ha sido identificado. Elejalde asegura conocer a todos los amigos de su hijo pero dice que a este otro no le había visto nunca.

  - Todos los padres son iguales. Creen saberlo todo de sus hijos pero no se enteran de nada.

 - Yo conozco a todos los amigos de mis hijos - Uriarte hizo un gesto de incredulidad.

  - ¡No jodas, Juanjo! Tus hijos tienen cinco y tres años. Estos chicos...

  - Diecinueve tiene Elejalde y el otro andara parecido - cortó Márquez. 

  - A ver qué dice la autopsia.

  La inspectora se acercó al pastor que se retorcía las manos nervioso.

  - Perdone...

  - Dígame - el hombre dio un respingo. Un poco más lejos, el rebaño se movía inquieto.

  - Comprendo que para usted es difícil esta situación. En caso de necesitar volver a hablar... - trató de buscar las palabras adecuadas.

  - Puede usted venir cuando lo desee. Me muevo por aquí cerca y en el pueblo me conocen. A última hora de la tarde me tomo unos vinos. Me localizará con facilidad. Vivo en la calle San Raimundo, 3.

  - Muy amable. Buen día. Si recuerda algo, no sé, un coche diferente, alguna persona desconocida... Cualquier cosa que le llamara la atención, no dude en llamarme - le tendió una tarjeta. 

  - Cualquier cosa - repitió el pastor, dando vueltas a la tarjeta. Sonrió y al hacerlo los ojos se le rasgaron. Invitaba a la calma.

  - Dígame cómo descubrió los cadáveres - Santzia abrió una libreta y se dispuso a anotar lo que el pastor dijera.

 - Ya me han tomado declaración - contestó el hombre mostrándose impaciente, como si de repente tuviera prisa por abandonar el lugar. Echaba miradas furtivas hacia el rebaño.

  - Nosotros vamos a llevar el caso - le tranquilizó Márquez -. Necesitamos escucharlo todo de nuevo.

  - Saco todas las  mañanas a mis ovejas a las siete y media. Ellas conocen el camino y a una marcha lenta, avanzan tranquilas. Hoy las he notado nerviosas desde que hemos salido. Al llegar a este término - señaló a una distancia de aproximadamente diez metros -, unas se han detenido mientras otras retrocedían. Balaban inquietas. Desde la distancia, me ha parecido ver un bulto en el suelo, ahí mismo. En el cerro. Me he acercado creyendo que sería algún animal herido. Quería sobre todo calmar a mis ovejas. No sé si me entienden. Los animales son muy sensibles.

  - Perfectamente. ¿Tocó usted algo?

  - No señor. Nada en absoluto.

 - Pero supo solo con un rápido vistazo que estaban muertos... - terció Bea -. Los chicos no tienen heridas y no hay sangre. ¿Cómo supo usted que estaban muertos?

  El pastor se mordió el labio inferior. Todavía tenía en las manos la tarjeta que le diera Santzia minutos antes.

 - Ayúdenos, por favor - solicitó la inspectora con voz suave.

  - Yo no quiero problemas. No he hecho nada malo. Soy un trabajador honrado...

  - No se preocupe - animó Bea -. Díganos cómo lo supo.

  - Me agaché junto a uno de ellos, tenía la boca entreabierta y le puse la mano sobre ella. No respiraba. Así lo supe. Hice un curso de socorrismo hace unos años.

 - De acuerdo. ¿Qué hizo después?

  -  Llamé a la ertzaina y volví con mis ovejas a esperarles junto a ellas, que seguían intranquilas.

 - ¿No llamó usted a nadie más?

  - No señora. ¿A quién iba a llamar?

  - ¿Conoce usted al concejal de Cultura y Deportes de Vitoria?

  - ¿A quién? Oiga, ya he dicho que soy un trabajador...

  - Honrado, si. Ya nos lo ha dicho - le cortó Bea -. Pero sea sincero, ¿conoce o no al concejal?

  - Yo de qué voy a conocer a ese señor si soy un simple pastor. Pregunten en el pueblo. Les darán las mejores referencias, soy muy conocido.

 La zona acordonada fue revisada palmo a palmo. La búsqueda de cualquier indicio que diera alguna pista a los investigadores resultó infructuosa. No se hallaron huellas, ni pisadas en la hierba húmeda. Ni siquiera un papel ni rodadas de transporte. ¿Qué hacían los chicos en aquella solitaria zona? ¿Les acompañó alguien? Todo eran incógnitas. A media mañana, el dolmen de la Huesera quedó abierto al público y los cadáveres fueron trasladados al hospital de Txagorritxu para practicarles la autopsia.

3.

  Paola se sentía indispuesta desde que Santzia se mostró tan desdeñosa a la mañana. Sintió nauseas y ganas de vomitar. Pese a ello, salió con el taxi. No soportaba las miradas furtivas de Urko, que merodeaba por la casa, amenazando entablar conversación. No sé sentía con ánimo de conversar sobre ropa, famosos o cualquier otro tema de los que solían mantener. Entre carrera y carrera, telefoneaba a Santzia, que bien cortaba la llamada o no respondía. Las náuseas aumentaron. En  La Musa Gasteiz de la calle Lapuebla de  Labarca, tomó la primera manzanilla. Allí mismo le salió una carrera hacía el centro, Con el estómago asentado, pudo  hacerle frente. Al tomar la rotonda  de Zabalgana, volvieron las náuseas. Las pasajeras, ajenas a su desdicha criticaban sin piedad a una tal María. Las sucesivas rotondas le estaban perjudicando el estómago, mientras la tisana ascendía imparable por el esófago.  Parte del desayuno y la manzanilla estuvieron a punto de salírsele de la boca. Tuvo que tapársela con la mano a tiempo de impedirlo. Por fin llegaron a su destino. Susurró el importe y una vez que las mujeres descendieron, lo hizo ella. Respiró con dificultad, sujetándose el dolorido vientre. En un bar próximo se tomó una segunda manzanilla pero sin darle tiempo a que llegara al estómago, tuvo que correr al baño a vomitarla. Luego analizó el rostro blanquecino que se reflejaba en el espejo. "Vaya pinta tienes, Paola", se recriminó. Se mojó la cara con agua fría y regresó a la barra para abonar la consumición. El camarero le dirigió una mirada furtiva.

  - ¿Te encuentras bien?

  - No, estoy un poco mareada.

 - El pasajero se va a impacientar - añadió señalando el taxi con la barbilla.

  - ¿Pasajero? ¿Qué pasajero? - masculló sorprendida.

  - ¿No eres tú la conductora del taxi? Me había parecido verte descender de él.

  Paola siguió la mirada del tabernero. Efectivamente, un señor muy mayor esperaba pacientemente en el asiento trasero, con las manos entrelazadas en la empuñadura de un bastón. 

  Salió a la calle. Subió al taxi.

 - Perdone, no estoy de servicio.

  - ¿Cómo que no? - inquirió el anciano con voz cascada -. Cuando las señoras han descendido, he entrado yo. 

 - Lo siento pero estoy indispuesta - respondió sin salir de su asombro.

  - Tengo que llegar a Txago. Sea rápida, por favor. Tengo una cita en veinte minutos.

  - Pero yo no...

 - ¡Usted sí! - aseguró el pasajero con tono tajante y golpeando el bastón contra el piso del vehículo, repitió -: ¡Usted sí!

  Durante el trayecto, hubo tres llamadas más de Urko, mientras ella insistió cuatro veces más con Santzia. Le daba igual que el anciano oyese la conversación.

  - ¿Ha escuchado lo de los chavales esos que han aparecido asesinados? - comenzó diciendo el hombre.

  - No. No he oído nada.

  - Fíjese qué cosas pasan hoy en día. En mis tiempos se pensaba más antes de asesinar a alguien a sangre fría. Entonces, si te cogían no salías tan fácilmente de la cárcel. Ahora es otra cosa. Por una puerta entran y por otra salen. ¿No le parece a usted? - hizo una pausa breve pero ante el silencio de la conductora, prosiguió -: Por lo que he oído los mataron en un lugar diferente al que han aparecido. Hay asesinos muy inteligentes, ya lo digo yo.

  - Le dejo dentro, ¿le parece? - se dirigió al anciano observándole por el espejo delantero -. Así usted puede acceder por la rampa.

  - Si fuera usted tan amable de acompañarme al interior, se lo recompensaría con una buena propina.

  Paola se desabrochó el cinturón, se apeó y abrió solicita la portezuela trasera. Ayudó al anciano a descender. Continuaba hablando.

  - ¿Conoce usted el dolmen de la Huesera?  

 - Si, señor. Está en Laguardia. Apóyese en mi brazo.

  - ¡Qué amable! - exclamó el anciano sonriendo -. Pues ahí han aparecido los cadáveres de los muchachos. Bien a la vista. No sé si sabe que el corredor tiene ocho metros de largo, pues los fiambres estaban al principio.

  A Paola casi le hizo gracia que un hombre de tan avanzada edad, se refiriese a los muertos con el término "fiambres".

   - Está muy bien pensado, ¿no le parece? Al fin y al cabo en su día albergó... según tengo entendido hasta treinta y cinco cadáveres.

  Paola tuvo la impresión de que el anciano no tenía prisa.   Se detenía a cada poco para conversar un poco más. Parecía recrearse narrando datos sobre el famoso dolmen.

  - En el exterior del corredor se halló una estela antropomórfica única en el País Vasco. ¿Había oído hablar de ello?

  Si, señor. 

  Una vez en el interior, Paola intentó desligarse de la mano que le oprimía el brazo.

  - No temas, Paola. Estoy velando por ti día y noche. No te pasará nada malo, ni a ti ni a los tuyos - susurró el hombre, con la voz no tan cascada como con la que se había expresado desde que Paola lo encontró en el asiento trasero del mercedes. Desapareció con paso rápido entre los usuarios - Soy tu seguro guardián.

  A Paola se le nubló la vista antes de desplomarse  sobre la baldosa fría. Eran las doce cuarenta y cinco.

4.

  Santzia acudió al depósito treinta minutos después de recibir la llamada del forense, coincidiendo con el ingreso de Paola.

  - ¿Qué has descubierto?

 - Esto te va a gustar, inspectora - sonrió el doctor. Se le hacían unos hoyuelos en las mejillas y tenía el cabello revuelto. Un remolino en el lado derecho, le daba aspecto de niño travieso -. Ambos murieron de la misma manera. Con la técnica del mataleón pero en este caso creo que el o los asesinos no trataron solo de que perdieran el conocimiento, sino que fue hecho a conciencia y con la idea de que muriesen.

 - ¿Tú también crees que hubo dos asesinos? No me explicó que hacía el otro chico, mientras el primero era atacado.

 - Eso os corresponde averiguarlo a vosotros. Pero hay más. Un vagabundo ha encontrado ambas carteras, con la documentación y el dinero en una papelera de Fernández de Leceta. De ahí deduzco que el motivo de realizar el mataleón no fue el robo y si el asesinato.

  - Eran muy jóvenes. ¿Por qué razón alguien quiere cargarse a dos chicos... - se detuvo unos instantes pensativa.

  - He pensado lo mismo - aventuró el forense adivinando lo que la inspectora cavilaba -. Quizá el o los asesinos, no iban contra ellos sino contra los padres. El concejal Elejalde no cuenta con excesivas simpatías.

  - ¿Quién es el otro chico? - indagó Santzia.

  - Francisco Viguri Crespo. Hijo de un empleado del ayuntamiento, actualmente en paro y de una trabajadora de la limpieza de casas particulares. Sus padres lo han identificado. No se conocían de nada con el concejal. Parece ser que los chavales han realizado un curso en Jesús Obrero y se hicieron amigos. Quizá Francisco estaba en el sitio equivocado.

  - ¿Algo más a destacar? - interrogó la inspectora.

 - Si, todavía hay una curiosidad más. Al quitarle la ropa al hijo del concejal ha aparecido esto - le mostró la espalda del muchacho con algo escrito en rojo y letras mayúsculas que no reflejaban buena caligrafía. "Estoy en el dolmen de la Huesera, el más importante del País Vasco".

  Santzia se acercó para ver mejor lo que Ávila le mostraba. Sacó fotografías.

  - ¿Habían consumido alcohol o drogas? - preguntó suspirando.

  - Poca ingesta. Lo de una hamburguesa por barba y un par de cervezas, más o menos.

  - Gracias, Ávila.

  - Perdona, casi se me olvida. También ha aparecido esta extraña lentejuela en la lengua del hijo del concejal - Ávila mostró una lentejuela rectangular en rojo vivo, sujeta con pinzas.

  Santzia observó la lentejuela concienzudamente. Rebuscó en su cerebro algo que alguien le comentó.

  - Parece de un vestido pero ¿qué mujer viste con  lentejuelas un jueves por la noche? - el forense parecía pensar en alto.

  Mientras la introducía en una bolsita de pruebas, Santzia recordó el vestido granate con lentejuelas rojas que Urko se compró para la fiesta de fin de año. "¿Qué tipo de mujer viste lentejuelas un jueves por la noche? Tal vez un travesti", se preguntó y se respondió con un miedo creciente dentro del cuerpo.

5.

  Cuando Urko  consiguió contactar con Paola, está permanecía tumbada en una camilla y enganchada a una botella de suero. 

  - Estoy muy cansada - dijo a punto de rendirse al sueño.

  El notó su voz quebrada pero sin hacer mucho caso, soltó a bocajarro:

  - ¿Qué te pasa? ¿Por qué no me contestas? La noticia está en todas las redes: Facebook. Instagram...

  - Estoy en Txago - cortó, he tenido un incidente que...

  - ¿Un accidente? ¿Dónde?

- Un incidente - atropelladamente le narró el suceso con el anciano -. Pero dime, ¿qué es lo que está en todas las redes?

  - Los chicos de ayer, los de la parada del bus... han aparecido muertos en un dolmen en la Rioja. Concretamente en el pueblo de tus tíos.

   Paola se incorporó de golpe, gimió de dolor al estirar el brazo del gotero.

  - ¿Cómo? Qué dices?

 - Y eso no es lo peor - continuó explicando Urko -. Uno de los fulanos es hijo de un concejal.

  - ¿Sabes algo de Santzia?

  - ¿Yo? ¡Qué voy a saber!

  - ¿Estás en casa?

 - Como siempre, reina. Teletrabajando, lo sabes de sobra.

  - Tengo que salir de aquí a toda leche. Quedamos en el Victoria. En treinta minutos. Es urgente que hablemos con Santzia.

  

6.

  Laguardia siempre les había gustado. Sonrió la primera vez que vio a Paola en la taberna Berria, en la calle Santa Engracia. Se enamoró al primer vistazo. Tan sonriente, tan guapa, tan fresca. Sus miradas se cruzaron pero Paola ni se fijó en ella. Junto a seis compañeros del cuerpo fueron a una cata de vino en una bodega. ¿Cuál era el nombre? No importaba. Tras beber un vino de año, un crianza, un reserva y un cava, se sentía mareada y valiente, sobre todo valiente y segura de si misma. Se acercó a Paola con la intención de coger algún servilletero de la barra, sin quitarle el ojo de encima. 

  - Me pasas las servilletas, guapa - señaló la barra y dos segundos después se tropezó con sus propios pies. O el vino o los nervios. Total que cayó a plomo. La chica le tendió la mano, los compañeros corrieron a socorrerla.

  - ¡Qué vergüenza! - acertó a decir con la cara ardiente por el rubor.

  - ¿Estás bien? - Paola le tendía un vaso de agua.

  - Me he torcido el tobillo - terció sin poder dejar de mirarla.

  - Santzia, ¿qué te ha pasado? - allá estaba Uriarte solícito y pesado, como siempre.

  - Que no se puede beber tanto - escuchó a Galarreta a su espalda y el coro de risas de los demás.

  - No ha sido nada importante. Aquí sentada... Enseguida vuelvo con el grupo.

  Uriarte insistió y ella le hizo un gesto para que se largara. Entendió de inmediato. Puso una disculpa y volvió con los demás. 

  - ¿Eres de aquí?

  - No, hemos venido a pasar unos días. Estoy con mi hermano en casa de unos tíos.

  - Es un pueblo precioso - no se le ocurrió otra cosa.

  - Si que lo es - levantó los ojos dirigiéndose al grupo, que seguían con el cachondeo.

  - Tú novio no quita ojo.

  - No es mi novio. Yo... 

 Coincidieron otras tres veces más a lo largo del día. Es lo que tienen los pueblos pequeños. El buen vino nos aportó el descaro suficiente para que al atardecer nos desnudáramos al amparo del dolmen de la Huesera. Habían pasado seis años desde entonces.

  Al entrar en la calle Mayor Márquez se detuvo un instante. Aspiró hasta llenarse los pulmones del aroma embriagador del pan recién horneado.

  - Qué bien huele.

  - Un poco más adelante hay una panadería, luego a la vuelta compramos.

  - ¿Por qué no ahora? Estás calles me parecen todas iguales. No sé si luego la encontraremos.

  - Qué si hombre. Si son cuatro calles - saludó a algunos vecinos que se cruzaron por la calle.

  - ¿Les conoces?

  - Claro. Paola tiene unos tíos aquí. Venimos mucho. Luego les hacemos una visita.

  - Se ve que en el pueblo hay pasta. Cantidad de edificios  blasonados - admiró Márquez, observando algunas fachadas.

  - Cuidado, chaval. Que no te oigan decir pueblo. Es villa desde que Sancho VI de Navarra le otorgó el Fuero de Población en 1164. Mira esta es la plaza Mayor - Santzia extendió el brazo para que su compañero observará la plaza porticada y rectangular.

  - ¿Qué es el edificio del fondo?

  - El antiguo ayuntamiento, de la segunda mitad del siglo XVI - señaló un escudo -. Es de Carlos I. Este otro edificio de la derecha, corresponde al nuevo ayuntamiento del siglo XIX. Fíjate en el reloj. En horas programadas aparecen unos muñecos autómatas que realizan una danza.

 - ¿Las puertas son medievales?

  - Así es y todavía se conservan cinco: Carnicerías, Páganos, San Juan, Santa Engracia y una más que siempre olvido el nombre. Ya ves, todo está muy bien cuidado.

  - Lo dicho: podridos de dinero - lanzó un silbido al aire.

 - Santzia, cariño - la exclamación les sorprendió por la espalda -. ¿Te encargas tú en persona del crimen del dolmen?

  - Buenas tardes, tía - ambas se besaron cordialmente -. Así es. Hemos venido para hablar de nuevo con el pastor.

  - Anda, ven a casa y nos tomamos un vinito. Seguro que no has comido nada en todo el día.

  - Pensaba pasar a la vuelta. Te prometo que luego me paso, queremos pillar al pastor en alguno de los bares.

  - Nada de pastor. Hace días que no se le ve. Primero el vinito y así cogéis fuerzas para trabajar.

  - Te voy a presentar. Márquez, un compañero de trabajo y Emerita, la tía de Paola.

  - Se saludaron con un beso.

  - Los amigos de mis sobrinas son bien recibidos en mi casa. Venid, el tío Ramón todavía no habrá salido para la bodega.

  Los tíos y los recién llegados se sentaron alrededor de la mesa de la cocina.

  - Tengo un chorizo de muerte - gritó la tía yendo y viniendo por el pasillo sacando viandas para agasajar a los visitantes.

  - Luego os lleváis unos hojaldres que hice ayer. A Paola le encantarán. Y también hay zurracapote.

  - ¿Lo ha probado usted? - el tío Ramón se dirigió a Márquez -. ¿No? Que se lleve un par de botellas, Emeri. Ahora no os ofrezco porque estáis de servicio pero esto, ¡ya verás, muchacho! Resucita a un muerto.

  La tía Emerita trajo unas botellas de un licor oscuro y unos bizcochos anchos y ligeramente panzudos.

  - Tenía yo por aquí unas bolsas de las que dimos por Navidad en la bodega. 

  El tío Ramón les obsequió con un café y un buen pedazo de hojaldre. También sacó una especie de tostones que llamó españolas.

  - Coma usted hojaldre. Es natural y casero - la tía ofrecía un poco más.

  - ¿La tía está bien de la cabeza? - susurró Márquez mientras la pareja se ausentaba por escasos momentos para aportar alimentos a las bolsas.

  - ¡Estupendamente! - aseguró Santzia sorprendida -. ¿Qué te hace pensar lo contrario?

  - Esto no es hojaldre, es bizcocho.

  - Qué no te oigan. En Laguardia son muy particulares. Aquí se habla como les sale del higo. De toda la vida esto es hojaldre en Laguardia, aunque no lo sea en ningún otro sitio del mundo. Y ya está. En el envoltorio de los que se comercializan pone "Hojaldre".

  - Esto está de muerte, señora - agradeció Márquez la amabilidad de los tíos.

  - Así que llevas el caso - terció el tío Ramón -.Vaya jaleo que se ha armado con eso.

  - Unos chicos tan jóvenes. Pobres padres - se dolió la tía -. Tanta maldad que hay en el mundo... A ver si lo resolvéis pronto y podemos dormir tranquilos.

  - Nos vamos. Tenemos que ver al pastor. Nos dijo que solía alternar por los bares del pueblo sobre estas horas.

  - Si pero hace días que no se le ve - dijo el tío -. ¿Habéis contactado con él?

  - Hemos hablado esta misma mañana. Por lo que ha declarado,  ha sido él quien los ha encontrado en el camino que sube al dolmen cuando salía con las ovejas. 

  - Que raro es eso - dijo el tío Ramón poniéndose repentinamente serio -. Hasta el alcalde está mosca porque ha dejado a las ovejas empantanadas.

  Santzia y Márquez se miraron recelosos.

  - Entonces... ¿Quién es el sujeto que esta mañana se nos ha presentado como el pastor? - preguntó Márquez en voz alta.

  - Tío, descríbeme al pastor.

  - De unos sesenta años, pelo ralo, canoso, más bien fuerte, aproximadamente un metro setenta...

  - Tiene los ojos saltones y está coloradote. De nariz porra, desdentado y un poco tartaja. Es buena persona pero timorato, de pocas palabras - añadió la tía.

 - Básicamente así era la constitución y la apariencia del que se nos ha presentado como tal esta mañana.

  - ¿Donde vive ese hombre?

  - En la calle de San Raimundo, pero tiene una casucha donde guarda herramientas como a unos cien metros del cuartel de la Guardia Civil.

  Márquez solicitó la presencia de los compañeros del cuartel inmediato y Santzia pidió refuerzos después de encontrar al verdadero pastor inconsciente y maniatado en el interior de la vivienda.

  - ¿Es posible que hablaseis con el asesino de los chavales? - preguntó Bea a la inspectora.

  - Ese hombre parecía asustado.     De verdad que no tenía pinta de haber cometido un crimen.

  - Por otra parte queda descartado que los muchachos fueran asesinados en el dolmen. El crimen se produjo en otro lugar que todavía desconocemos. El supuesto pastor fue el autor o el que traslado los cuerpos. Tuvo que tener ayuda de alguien. Tendrá un cómplice.

  - ¿Pasa algo, Santzia? - se interesó Márquez preocupado por su compañera -. Desde que hemos llegado a Laguardia no dejas de mirar el móvil y te notó muy inquieta.

  - Estoy preocupada por Paola. Ayer tuvimos una pelea, ya sabes, cosas de pareja - el asintió comprensivo -. Me ha llamado durante todo la mañana cada poco tiempo. No le he contestado ni le he mandado nada. Sobre las doce y media a dejado de hacerlo y lleva como cinco horas sin rechistar.

  - Mujer, no te apures. Seguro que está rebotada y te ha dejado por imposible.

  - No conoces a Paola. Es como una niña. Resulta muy pesada. Nunca se rinde y machaca y machaca hasta  conseguir lo que quiere.

 El teléfono sonó con intensidad. Urko llamando. La verborrea del amigo salía nerviosa, atropellada. Solo escuchó una frase que le laceró la cabeza:

  - Paola ha sufrido un ataque de ansiedad y está ingresada en Txago.

  Hora y media más tarde, la inspectora entraba a la habitación que Paola ocupaba en el hospital de Txagorritxu.

  - Mi amor, ¿qué te ha pasado? - se lanzó hacia ella abrazándola -. Te digo que trabajas demasiado, no comes lo suficiente, no duermes en condiciones...

  - Frena un poco. No te pongas en plan madre, que no te va nada - atajó Paola reanimada súbitamente por la presencia de su compañera -. Tenemos que hablar.

  - ¿Hablar? Claro, cielo. ¿Pero no tiene porque ser ahora, verdad?

  - Voy a ver si ya está preparada el alta - Urko salió de la habitación cabizbajo.

  - Y a este, ¿qué le pasa?

  - Tenemos un problema serio.

  - ¿Quiénes exactamente? - preguntó Santzia asustada.

  Una vez en casa, Paola y Urko relataron el episodio vivido por ambos la noche anterior. Se coordinaron para omitir algunos detalles que consideraron poco relevantes para el caso, sobre todo lo referente al dinero "ganado" por Urko.

  - Te juro por lo más sagrado que cuando los dejamos en la parada estaban vivos. Ni un rasguño tenían - Urko afirmó desesperado.

  - No jures tanto - protestó Santzia con dureza en las palabras y en la mirada.

  - Ellos fueron soeces, sobre todo uno. El otro insistía para que me dejara en paz y para largarse. Pero no fueron violentos y yo tampoco ni de palabra ni de obra.

  - ¿Llevabas el vestido de lentejuelas rojas?

 - ¿Qué más da eso ahora? - Urko protestó airado.

  - ¿Lo llevabas si o no? - levantó la voz y dio un golpe seco en la mesa.

  - Si, ese mismo llevaba - susurró Urko con orgullo -. Iba de puta. ¿Algún problema?

  - Vamos ahora mismo a comisaría. Os tomarán declaración.

  - Santzia, por favor. Te lo hemos contado precisamente para ahorrarnos esa vergüenza - Paola comenzó a llorar.

  - Os recuerdo que estamos ante un doble crimen. Esto no es broma, Paola.

  - Si quisieras nos echarías un cable - las palabras de Urko llevaban veneno.

  - Saca el vestido y vamos a comisaría.  

 - ¿Tratas de repetir la escena? Te digo que estaban vivos cuando nos fuimos.

  - Es necesario procesar el vestido, Urko - fue la escueta explicación que Santzia se permitió.

  Al tiempo que el hombre desapareció por el pasillo contoneándose, Paola se dirigió suplicante a su compañera:

  - ¿Nos crees capaces de cometer un crimen tan atroz?

 - No te pongas dramática, cariño. Por supuesto que creo en vosotros y en vuestra versión. No me cabe duda de que sois inocentes pero tal vez seáis los últimos, a parte del asesino, que los visteis con vida. Vuestro testimonio es muy importante para el esclarecimiento del caso - sonrió y acarició la mejilla de Paola, que al momento se sintió reconfortada -. También tendrás que repetir lo acontecido con el anciano que se te coló en el taxi. 

  - Por favor, Santzia. Te lo hemos contado para ahorrarnos esa vergüenza. ¿Qué pensarán tus compañeros de nosotros?

  - Cielo, se ha cometido un crimen atroz. Lo que piensen mis compañeros es lo de menos. Lo importante es que declaréis formalmente lo sucedido, sin que falte una coma.

                           Continuará...